Mephisto

�Es scheint also doch Krebs zu sein�, berichtete hinter vorgehaltenem Taschentuch ein Herr von der englischen Presse dem Pariser Kollegen. Bei diesem aber war er an den Falschen geraten. Pierre Larue hatte das Aussehen eines h�chst gebrechlichen, dabei recht t�ckischen Zwerges; schw�rmte aber f�r den Heroismus und f�r die sch�nen uniformierten Burschen des neuen Deutschland. �brigens war er kein Journalist, sondern ein reicher Mann, der verklatschte B�cher �ber das gesellschaftliche, literarische und politische Leben der europ�ischen Hauptst�dte schrieb und dessen Lebensinhalt es bedeutete, ber�hmte Bekanntschaften zu sammeln. Dieser ebenso groteske wie anr�chige kleine Kobold, mit dem spitzen Gesichtchen und der lamentierenden Fistelstimme einer kr�nklichen alten Dame, verachtete die Demokratie seines eigenen Landes und erkl�rte jedem, der es h�ren wollte, da� er Clemenceau f�r einen Schurken und Briand f�r einen Idioten halte, jeden h�heren Gestapobeamten jedoch f�r einen Halbgott und die Spitzen des neudeutschen Regimes f�r eine Garnitur von tadellosen G�ttern.

�Was verbreiten Sie f�r infamen Unsinn, mein Herr!� Das M�nnchen schaute erschreckend boshaft; seine Stimme raschelte d�rr wie gefallenes Laub. �Der Gesundheitszustand des F�hrers l��t nichts zu w�nschen �brig. Er ist nur ein bi�chen erk�ltet.�

Diesem kleinen Scheusal war es zuzutrauen, da� er hinging und denunzierte. Der englische Korrespondent wurde nerv�s; er versuchte, sich zu rechtfertigen: �Ein italienischer Kollege hat mir im Vertrauen so etwas angedeutet�� Aber der schm�chtige Liebhaber prall gef�llter Uniformen schnitt ihm mit Strenge das Wort ab:

�Genug, mein Herr! Ich will nichts mehr h�ren! Das ist alles unverantwortliches Geschw�tz! - Entschuldigen Sie�, f�gte er sanfter hinzu. �Ich mu� den Exk�nig von Bulgarien begr��en. Die Prinzessin von Hessen ist hei ihm, ich habe die Bekanntschaft Ihrer Hoheit am Hofe ihres Vaters in Rom gemacht.� Er rauschte davon, die bleichen und spitzen H�ndchen auf der Brust gefaltet, in der Haltung und mit dem Gesichtsausdruck eines intriganten Abb�s. Der Engl�nder murmelte hinter ihm her: �Damned snob.�

Eine Bewegung ging durch den Saal, es gab ein h�rbares Rauschen: Der Propagandaminister war eingetreten. Man hatte ihn heute abend nicht hier erwartet, alle wu�ten um seine gespannte Beziehung zu dem fetten Geburtstagskind - das sich �brigens seinerseits noch immer verborgen hielt, um aus seinem Entrees dann den ganz gro�en Clou zu machen.

Der Propagandaminister - Herr �ber das geistige Leben eines Millionenvolkes - humpelte behende durch die gl�nzende Menge, die sich vor ihm verneigte. Eine eisige Luft schien zu wehen, wo er vorbeiging. Es war, als sei eine b�se, gef�hrliche, einsame und grausame Gottheit herniedergestiegen in den ordin�ren Trubel genu�s�chtiger, feiger und erb�rmlicher Sterblicher. Einige Sekunden lang war die ganze Gesellschaft wie gel�hmt von Entsetzen. Die Tanzenden erstarrten mitten in ihrer anmutigen Pose, und ihr scheuer Blick hing, zugleich dem�tig und ha�voll, an dem gef�rchteten Zwerg. Der versuchte durch ein charmantes L�cheln, welches seinen mageren, scharfen Mund bis zu den Ohren hinaufzerrte, die schauerliche Wirkung, die von ihm ausging, ein wenig zu mildern; er gab sich M�he, zu bezaubern, zu vers�hnen und seine tiefliegenden, schlauen Augen freundlich blicken zu lassen. Seinen Klumpfu� grazi�s hinter sich her ziehend, eilte er gewandt durch den Festsaal und zeigte dieser Gesellschaft von zweitausend Sklaven, Mitl�ufern, Betr�gern, Betrogenen und Narren sein falschbedeutendes Raubvogelprofil. An den Gruppen von Million�ren, Botschaftern, Divisionskommandanten und Filmstars huschte er, t�ckisch l�chelnd, vor�ber. Es war der Intendant Hendrik H�fgen, Staatsrat und Senator, bei welchem er stehenblieb.