Schamanenfeuer. Das Geheimnis von Tunguska.

Mit einen freundlichen »xok, xok, hy, hy«, auf Tungusisch, was soviel bedeutete wie »Los jetzt«, trieb Leonid den braunweiß gefleckten Hengst voran.

Sein Großvater hatte dem Tier den Namen Hirku gegeben; das Wort hieß übersetzt »Fußgänger« und passte gut zum Charakter des störrischen Pferdes, weil es sich am liebsten im Schritttempo bewegte. Mehr recht als schlecht kämpfte sich der zottige Hengst durch dicht stehende Lärchen und Birken. Ab und an schnaubte das Tier und schüttelte seine buschige Mähne, als wolle es seinen Unmut zum Ausdruck bringen, voranzutraben. Mit einem verständnisvollen Lächeln tätschelte Leonid ihm den Hals. Überall stieß man auf quer liegende Baumstämme, mit einer harmlos erscheinenden Decke aus grünem Moos überzogen, zwischen denen man sich mühelos ein Bein brechen konnte. Dazwischen lauerten tückische Sümpfe, in denen man rasch versank, wenn man nicht aufpasste. Es gab zwar einen angenehmeren Weg von Vanavara aus zu Leonids Waldhütte, die weit im Nordosten in der Nähe des Chekosees lag, doch diese Route hatte er nicht eingeschlagen, damit ihm niemand unbemerkt folgen konnte.

Und so hechelte nur Ajaci leichtfüßig und schwanzwedelnd hinter ihm her.

Nach beinahe vier Stunden erreichten sie zur Mittagszeit eine kleine bescheidene Holzhütte. Versteckt zwischen aufragenden Tannen, Lärchen und halbhohen Büschen war das unscheinbare Gebäude mit dem grasbedeckten Dach aus Erde und Steinen zunächst nur für Eingeweihte zu erkennen. Ein Unwissender musste schon direkt davorstehen, damit die Hütte ihm nicht entging. In der Nähe sprudelte ein breiter, klarer Bach, der zum drei Kilometer entfernten Abfluss des Cheko-sees führte. Unter einem Knarren öffnete Leonid die unverschlossene Tür und lud sein Gepäck in der guten Stube ab. Mit einer gewissen Dankbarkeit im Herzen nahm er die frisch gewaschene Wäsche aus einem großen Lederrucksack heraus und legte sie nacheinander auf sein selbst zusammengezimmertes Birkenholzbett, das überfrachtet mit verschiedenen Fellen und Kissen eine rustikale Gemütlichkeit verbreitete. Die Handtücher und Unterhosen dufteten wie immer nach der Waschseife seiner Babuschka und erinnerten ihn augenblicklich an seine Jugend, die er bis zu seinem fünfzehnten Lebensjahr bei seinen Großeltern verbringen durfte. Das war, bevor ihn sein ewig betrunkener Vater nach Krasnojarsk verschleppt hatte, weit genug weg von der ländlichen Idylle, hinein in die Slums der Kohle- und Stahlfabriken, weil er ihm zeigen wollte, wie hart das Leben sein konnte.

Mit Schaudern erinnerte sich Leonid an jene Zeit, die ihn erst dazu gebracht hatte, sich als Rekrut beim Militär zu melden. Ein Umstand, der für sich selbst sprach, wenn man wusste, wie rau und brutal es unter russischen Soldaten zuging. Erst recht für ein Halbblut, wie ihn sein Vater des Öfteren verächtlich genannt hatte, weil er nicht nur das tungusische Blut eines ehemals verfeindeten Stammes, sondern zu allem Übel auch noch deutsches Blut in sich trug. Dabei hätte sein Vater es eigentlich besser wissen müssen, als er im Überschwang der Gefühle eine Frau aus einer ehemals verhassten Sippe wählte und ihr gleich neun Bastarde zeugte, wie er die Kinder später verächtlich bezeichnete, nachdem acht von ihnen gestorben waren. Warum Leo-nids Großeltern und auch seine Mutter dieser keinesfalls glücklichen Ehe überhaupt zugestimmt hatten, blieb Leonid bis heute ein Rätsel.

Bevor Leonid sich aufmachte, um den Auftrag seines Großvaters auszuführen, packte er sich noch etwas geräucherten Fisch, einen Beutel mit Brot und eine Wasserflasche in seinen Rucksack ein. Es konnte eine Weile dauern, bis er in den Besitz brauchbarer Informationen über Bashtiri und die wahren Absichten der deutsch-russischen Expedition gelangte. Bashtiri war kein Wohltäter und erst recht kein Geldverschwender. Wenn er in etwas investierte, musste weit mehr dabei herausspringen, als er dafür bezahlt hatte, sonst ließ er sich gar nicht erst darauf ein. Dass er dabei - wenn es sein musste - sogar über Leichen ging, wusste Leonid nur zu gut aus eigener Erfahrung. Für sich hatte er gehofft, diesem Dämon nie wieder begegnen zu müssen. Doch der skrupellose Kaukasier glich einem achtarmigen Kraken, der sich überall dort festsaugte, wo es etwas zu holen gab. Eigentlich hätte Leonid ahnen können, dass ausgerechnet Sibirien mit seinen reichen

Bodenschätzen der unsicherste Ort war, wenn man Typen wie Bashtiri aus dem Weg gehen wollte.

Ajaci lauerte mit sehnsüchtigem Blick auf ein paar getrocknete Rentierstücke, die Leonid mit schnalzender Zunge einem geschlossenen Korb entnahm.

»Cücilülnal!«, rief er lachend - was soviel bedeutete wie »Mach Männchen!« Ajaci, dem die tungusische Sprache von Geburt an vertraut war, ließ sich nicht lange bitten und tänzelte sekundenlang auf seinen Hinterpfoten. Erst als seine Mühe mit einem zähen Stück Fleisch belohnt wurde, sackte er in sich zusammen und schenkte seine ganze Aufmerksamkeit der ledrigen Köstlichkeit, die für ihn das reinste Festmahl zu sein schien. Sein Herr schmunzelte zufrieden, während er seinem vierbeinigen Gefährten beim Kauen zusah.