Champagne pour tout le monde !

Nous suivons le bord de mer, dans le cœur de la vie. Des rues en pente sur la droite. C’est de plus en plus chinoisant et multicoloré. Et alors les immeubles deviennent bioutifoules, pimpants, imposants. Bank de ceci, Machin corporation de cela. Dollars, dollars ! T’entres au royaume des chiffres, du business, des denrées en accumulance. Point suraigu, névralgique, de la société de cons, de sommations, de consommation. Une cité tentaculaire de banquiers et de réfugiés. Chine, Chine, Chine, viens voir comme en Chine, on sait aimer au pays bleu… Il chantait ça, papa, dans les lointains qui tombent en couille. Chine rouge, mais surtout jaune. Et les gens d’ici paraissent ivres de vie, d’ardeur, avides de se goinfrer d’existence. S’en mettent jusque-là ! Les jeunes se fendent la tirelire (pleine de fentes) ; des couples, ça je remarque, beaucoup beaucoup, qui se tiennent par la taille et marchent un peu en crabe le long des boutiques.

L’auto passe devant un immeuble monumental, puis devant un autre. Cette fois, c’est London ! Pierre de taille ! Colonnes ! Elle vire sur un terre-plein au centre duquel gazouille une vaste pièce d’eau. Peninsula Hotel. Nous y v’là. D’autres Rolls, kif la nôtre, sont effectivement rangées au pied du perron, chauffeurs au garde-à-toi, comme pour une revue ou une photo.

Le grand blessé mercurochromé descend en ahanant, clopine dans l’escadrin. Une nuée de grooms nous pivote la lourde. Hall gigantesque, plein d’un brouhaha feutré, si je puis dire (et tu parles que je peux !). Des fauteuils, des tables basses, des guéridons (qui est-ce qui vient de dire si t’es gai ris donc ? Faudra me trouver autre chose, l’aminche, j’ai pas envie qu’on me dénature l’humour. Bientôt on va tomber dans le poil au nez que ça ne fera pas un pli, et le duc de Castries me refusera sa voix au prochain comice agricole d’Arpajon).

Une foule hétérochose se presse ici. Des représentants du monde entier : tous au pèze. Cela va du vieux Lord aux joues de bacon, tignasse de neige, veste pied-de-poule, jusqu’au maharadjah de Kelbitktâ, enturbanné, barbe ronde, qui a laissé son éléphant blanc au parking. Des hommes d’affaires (et quelles affaires, je me doute !), des pétasses grand cri, affublées comme sur les magazines de mode où on leur fait prendre ces poses archiconnes et ces mines à leur claquer la gueule, bordel de merde ! Jambe devant l’autre, ventre bombé, main à la hanche, l’autre jouant avec un tulle vaporeux, buste cambré, bouche façon « j’avale-t’y-tout-ou-j’crache-t’y-tout ? », œil exorbité comme si elles venaient de grimper avec un mataf chibré Jumbo. Putain d’elles ! Un peu de simplicité, messieurs-dames de la mode ! On voit que vous êtes de la rondelle, cette manière de ridiculiser la femme ! Défilé de mannequins ! Oh ! comme le terme est bien choisi ! Irremplaçable ! Mannequin, ça, comptes-y ! Poupée de cire, poupée de con ! Malléable. Objet ! Docile ! Des loques sur le fion, et les v’là soumises, pis que ces dames danoises posant pour les séries obscènes, archipafées : bâbord tribord, proue et poupe, et croupe, gloutonneuses d’enzymes-la-boum-lala. Je préfère les suceuses de chibre des clichés artistiques à ces maniérées intolérables, défigurées par les photographes de vache-mode-en-daube. Et puis voilà, mais ça ne concerne que moi et le reste de l’humanité, les autres, on s’en fout !