Champagne pour tout le monde !

Je me démène dans le flot des débarquants pour les rejoindre. Ce qui nous avantage, c’est que nous sommes sans bagages. Gain de temps. C’est un conseil que je te donne : si tu te rends à Hong Kong un jour, vas-y les mains aux fouilles, Ninette. Là-bas, t’achèteras ce qu’il te manque et même ce dont tu n’as pas besoin.

On finit par se retrouver, tous, à l’extérieur de l’aéroport, le long d’une sorte de quai empuanti par les gaz d’échappements où règne un vacarme non imaginable. L’Asie t’agresse follement. La marée humaine ! T’es conscient, tout à coup, d’habiter une fourmilière. Tu nous vois d’en haut, tout mignards, jaunes et blancs, pressés, gesticulant, piaillant ; en surnombre déjà, et depuis lulure. Tous de trop, qu’il m’apparaît. Lui, moi, les autres. Entassés, vivant les derniers spasmes de la civilisation. Fin de section. Après Hong Kong, finito, l’asphyxie, plus rien. La planète des singes ! Nous restera plus qu’à recommencer l’espèce, tant mal que bien, en essayant de faire un peu mieux que la première fois. En moins d’une, t’es soûlé de visages. Ils sont fascinants, les Jaunes : si mobiles, avec l’air avisé, pigeant tout, exprimant tout malgré leurs soi-disant masques impassibles. Mon cul ! L’Anglais, oui, est un animal à sang-froid (il arrive tout de suite avant le poisson), mais le Chinetoque, celui du Sud en tout cas, est l’Italien de l’Asie.

Le trio se sépare. Le petit Chinois va dans la file des taxis ; et je te prie de croire que ça dépote.

Il abandonne ses compagnons sans effusions de sens, ni poignées de main. Un hochement de tête. La revoyure est pour bientôt. Lui parti, tu l’auras calculé toi-même, ma jolie chattoune, reste un duo : la fille du musée et le jeune Italoche élégant du parc. Ils causent à un préposé en uniforme gris, lequel donne un coup de sifflet. Et v’là une Rolls couleur caramel foncé qui s’avance, ayant à son volant un chauffeur en livrée caramel foncé, dont — seule fausse note — la bouille est caramel clair. Chouette camaïeu ! Le driveur tient la portière ouverte, casquette appliquée sur le poitrail. Après les passagers, il charge en vitesse les bagages et reprend sa place. J’ai maté la scène sans broncher. La Rolls, le chauffeur, ça remue quelque chose dans ma petite tête finement ciselée. Le Peninsula Hotel, l’un des palaces les plus fameux du monde, dispose pour convoyer ses clients, d’une douzaine de Rolls de cette couleur, pilotées par des mecs à la livrée assortie. Je revois un dépliant représentant l’écurie prestigieuse remisée en arc de cercle devant les colonnes de l’entrée.

Je demande au voitureur à sifflet :

— C’est une voiture du Peninsula, n’est-ce pas ?

— Yes, father, il me rétroque, me prenant pour ce à quoi je tâche à ressembler, c’est-à-dire un rabbin.

— Je descends également au Peninsula.

Docile, il resiffle et une deuxième Rolls toute pareille à la précédente, sauf que le chauffeur a un grain de beauté sur la joue gauche, s’avance. Petit cérémonial.

— Vos bagages, Sir ?

— Il y a eu une erreur d’enregistrement, ils arriveront par le prochain vol.

L’homme n’insiste pas ; ici on se fout de tout et rien ne surprend.

On décarre. Tout de suite, le flot nous happe. Dans l’aéroport c’étaient les gens, maintenant ce sont les gens plus les bagnoles. Japonaises, à presque cent pour cent (je dis presque à cause des Rolls du Peninsula et de celle du gouverneur). Un moutonnement monstrueux. Une infernalité, je trouve. Le monde en saturance qui s’écoule, dégouline vers les abîmes. Et puis voilà les immeubles aux fenêtres encombrées de linges colorés. La route se jette dans d’autres routes qui se muent en rues. Les enseignes chinoises composent un fabuleux carnaval où dominent le rouge et l’or. Le noir des caractères laqués brille dans le soleil. Ces enseignes chevauchent les rues, d’autres sont perpendiculaires aux façades. Dieu de Dieu, qui les lit ? Ne sont-elles pas là pour composer un chromo ? Leur but n’est-il pas de faire ressembler la Chine à la Chine ? On roule à bonne allure malgré l’encombrement général. La vivacité paie. On traverse Kowloon en direction de sa pointe qui fait face à l’île de Hong Kong. Et, à un moment, on découvre la mer, avec des jonques aux voiles orangées, tendues comme des ventres de matrones.

En deçà du bras de mer, des buildings qui semblent plus hauts, plus verticaux, si j’ose dire, qu’ailleurs.

La Rolls sent le vieux cuir craquelé, le vieux parfum éventé, l’Angleterre. Oui : il suffit d’une bagnole pour retrouver l’atmosphère d’un pays. Au-delà des vitres, c’est Hong Kong, un New York d’une autre planète, déguisé en quartier chinois ; mais dans la Rolls, c’est Regent Street.

Le conducteur, tu dirais un robot. A se demander s’il accomplit des gestes tant il reste imperturbablement figé à son volant.

Nous suivons le bord de mer, dans le cœur de la vie. Des rues en pente sur la droite. C’est de plus en plus chinoisant et multicoloré. Et alors les immeubles deviennent bioutifoules, pimpants, imposants. Bank de ceci, Machin corporation de cela. Dollars, dollars ! T’entres au royaume des chiffres, du business, des denrées en accumulance. Point suraigu, névralgique, de la société de cons, de sommations, de consommation. Une cité tentaculaire de banquiers et de réfugiés. Chine, Chine, Chine, viens voir comme en Chine, on sait aimer au pays bleu… Il chantait ça, papa, dans les lointains qui tombent en couille. Chine rouge, mais surtout jaune. Et les gens d’ici paraissent ivres de vie, d’ardeur, avides de se goinfrer d’existence. S’en mettent jusque-là ! Les jeunes se fendent la tirelire (pleine de fentes) ; des couples, ça je remarque, beaucoup beaucoup, qui se tiennent par la taille et marchent un peu en crabe le long des boutiques.

L’auto passe devant un immeuble monumental, puis devant un autre. Cette fois, c’est London ! Pierre de taille ! Colonnes ! Elle vire sur un terre-plein au centre duquel gazouille une vaste pièce d’eau. Peninsula Hotel. Nous y v’là. D’autres Rolls, kif la nôtre, sont effectivement rangées au pied du perron, chauffeurs au garde-à-toi, comme pour une revue ou une photo.

Le grand blessé mercurochromé descend en ahanant, clopine dans l’escadrin. Une nuée de grooms nous pivote la lourde. Hall gigantesque, plein d’un brouhaha feutré, si je puis dire (et tu parles que je peux !). Des fauteuils, des tables basses, des guéridons (qui est-ce qui vient de dire si t’es gai ris donc ? Faudra me trouver autre chose, l’aminche, j’ai pas envie qu’on me dénature l’humour. Bientôt on va tomber dans le poil au nez que ça ne fera pas un pli, et le duc de Castries me refusera sa voix au prochain comice agricole d’Arpajon).

Une foule hétérochose se presse ici. Des représentants du monde entier : tous au pèze. Cela va du vieux Lord aux joues de bacon, tignasse de neige, veste pied-de-poule, jusqu’au maharadjah de Kelbitktâ, enturbanné, barbe ronde, qui a laissé son éléphant blanc au parking. Des hommes d’affaires (et quelles affaires, je me doute !), des pétasses grand cri, affublées comme sur les magazines de mode où on leur fait prendre ces poses archiconnes et ces mines à leur claquer la gueule, bordel de merde ! Jambe devant l’autre, ventre bombé, main à la hanche, l’autre jouant avec un tulle vaporeux, buste cambré, bouche façon « j’avale-t’y-tout-ou-j’crache-t’y-tout ? », œil exorbité comme si elles venaient de grimper avec un mataf chibré Jumbo. Putain d’elles ! Un peu de simplicité, messieurs-dames de la mode ! On voit que vous êtes de la rondelle, cette manière de ridiculiser la femme ! Défilé de mannequins ! Oh ! comme le terme est bien choisi ! Irremplaçable ! Mannequin, ça, comptes-y ! Poupée de cire, poupée de con ! Malléable. Objet ! Docile ! Des loques sur le fion, et les v’là soumises, pis que ces dames danoises posant pour les séries obscènes, archipafées : bâbord tribord, proue et poupe, et croupe, gloutonneuses d’enzymes-la-boum-lala. Je préfère les suceuses de chibre des clichés artistiques à ces maniérées intolérables, défigurées par les photographes de vache-mode-en-daube. Et puis voilà, mais ça ne concerne que moi et le reste de l’humanité, les autres, on s’en fout !

On reste à l’écart, derrière une importante colonne de marbre, biscotte nos deux Ritals sont à la réception. Des pingouins saboulés de noir, mi-angliches, mi-asiates, s’occupent d’eux. Formalité classique : fiche, fafs, clé, convoyeur. Ils disparaissent en direction des ascenseurs. A nous deux.

Je viens demander « nos » chambres. A quels noms ? Santantonio et Bérurier ? Aucune trace de réservation. J’égosille : « Quoi ! Comment ! On a balancé des télex ! Alors, c’est ainsi qu’il fonctionne, l’illustre Peninsula ? »

On me prie de me calmer, que ça va s’arranger. Deux piaules, on les a pour nous.

Le poilant c’est qu’ils ne sont pas surpris de me voir vêtu en rabbin et de lire fonctionnaire sur mon passeport. Mes bagages ? Je ressors (à boudin) l’histoire de l’enregistrement foireux. On me promet de me les monter dès qu’ils arriveront. Nous voici drivés jusqu’au cinquième. Une fois dans les chambres, un vieux larbin chinois, dont l’épouse n’a pas besoin de faire des économies pour disposer d’un magot, nous prend en charge. La classe ! La manne des Indes ! Corbeille de fruits, boîte de chocolats, boutanche de whisky, savonnettes de chez Hermès, brochures artistiques reliées sur Hong Kong. Bérurier, sonné par le changement de fuselage horaire (dit-il), boit vingt centilitres de scotch et s’éclaffe comme une bouse de vache sur son plumard. Pour ce qui concerne ma part, je me grouille de redescendre dans le hall afin d’y attendre le couple.