Le Torri di Mezzanotte

Galad riuscì a malapena a balzare via, colpendo il terreno rannicchiato mentre Robusto cadeva, le zampe che si dibattevano, il collo che sprizzava sangue sulla sua spalla bianca. Galad rotolò, la spada torta da un lato, ma era atterrato male. La sua caviglia si slogò.

Ignorando il dolore, sollevò la spada appena in tempo per deviare l’uncino di un mostro dalla pelliccia bruna e alto nove piedi che puzzava di morte. La parata di Galad gli fece perdere di nuovo l’equilibrio.

«Galad!»

Figure in bianco andarono a sbattere contro i Trolloc. Sangue puzzolente schizzò in aria. Figure bianche ruzzolarono a terra, ma i Trolloc vennero ricacciati indietro. Bornhald era lì in piedi col fiatone, la spada davanti a lui, lo scudo ammaccato e spruzzato di sangue scuro. Aveva quattro uomini con sé. Altri due erano caduti.

«Grazie» disse Galad. «I vostri cavalli?»

«Abbattuti» disse Bornhald. «Devono avere ordini di mirare ai cavalli.»

«Non vogliono che scappiamo» disse Galad. «O che raduniamo una carica.» Abbassò lo sguardo verso la fila di soldati sotto assedio. Ventimila unità erano sembrate un esercito enorme, ma le linee di battaglia erano nel caos. E i Trolloc continuavano ad arrivare, ondata dopo ondata. La sezione settentrionale del fronte di Figli stava cedendo e i Trolloc si stavano spingendo avanti lì con una manovra a tenaglia per circondare le truppe di Galad. Li avrebbero tagliati fuori a nord e a sud, poi li avrebbero compressi contro la collina. Luce!

«Radunatevi alla fila nord di fanteria!» urlò Galad. Corse in quella direzione più veloce che poteva, la sua caviglia che protestava ma ancora funzionante. Degli uomini si unirono a lui. I loro abiti non erano più bianchi.

Galad sapeva che parecchi generali, come Gareth Bryne, non combattevano nelle prime linee. Erano troppo importanti per quello e le loro menti erano necessarie per organizzare lo scontro. Forse era quello che avrebbe dovuto fare Galad. Tutto stava andando in pezzi.

I suoi uomini erano bravi. Solidi. Ma erano privi di esperienza con i Trolloc. Solo ora — caricando lungo un terreno fangoso in una notte scura, illuminata da globi sospesi in aria — si accorgeva di quanto fossero inesperti molti di loro. Aveva alcuni veterani, ma la parte preponderante aveva combattuto perlopiù contro banditi indisciplinati o milizia cittadina.

I Trolloc erano diversi. Quei mostri ululanti, grugnenti e ringhianti erano in preda a una frenesia. Quello che gli mancava in disciplina militare lo compensavano in forza e ferocia. E fame. I Myrddraal in mezzo a loro erano tanto terribili da rompere una formazione completamente da soli. I soldati di Galad stavano cedendo.

«Reggete!» tuonò Galad, raggiungendo la parte della fila che si stava spezzando. Aveva Bornhald e circa cinquanta uomini. Neanche lontanamente sufficienti. «Noi siamo i Figli della Luce! Noi non arretriamo davanti all’Ombra!»

Non funzionò. Guardando il disastro avvenire, la sua intera struttura di pensiero cominciò a incrinarsi. I Figli della Luce non venivano protetti dalla loro bontà; stavano cadendo a frotte, come grano davanti alla falce. Peggio ancora, alcuni non combattevano con coraggio o resistevano con determinazione. Troppi urlavano dal terrore, fuggendo. Poteva capire gli Amadiciani, ma parecchi dei Figli stessi erano poco meglio.

Non erano codardi. Non erano guerrieri scadenti. Erano solo uomini. Normali. Non era così che sarebbe dovuto essere.