Los Portales de Piedra

El nombre pronunciado por la mujer le causó un gran sobresalto. Sin pensar lo que hacía, desenvainó la espada y asestó una estocada contra el cuello de la mujer.

Algo lo inmovilizó, como si el aire se hubiera tornado espeso como gelatina; algo que lo envolvía del cuello para abajo y que lo obligó a arrodillarse. Le oprimió la muñeca hasta que sonaron los huesos; su mano se abrió y la espada cayó al suelo. El Poder. La mujer estaba utilizado el Poder con él. Una bruja de Tar Valon. Y si conocía ese nombre…

—¿Recordáis una reunión en la que Ba’alzemon apareció y nos mostró los rostros de Matrim Cauthon, Perrin Aybara y Rand al’Thor? —preguntó ella mientras se acercaba. Pronunció los nombres como si los escupiera, en especial el último; sus ojos habrían podido perforar una lámina de acero—. ¿Veis? Sé quién sois. Entregasteis vuestra alma al Gran Señor de la Oscuridad, Bors. —Su repentina risa sonó como el tintineo de campanillas.

El sudor le corría por la cara. No era sólo una despreciable bruja de Tar Valon, sino que pertenecía al Ajah Negro. El Ajah Negro. Había pensado que sería un Myrddraal el que vendría por él. Había confiado en que aún quedaba tiempo. Un poco más. Todavía no.

—He intentado matarlo —barbotó—. A Rand al’Thor. ¡Lo he intentado! Pero no consigo encontrarlo. ¡No hay manera! Me advirtieron que matarían a mi familia, uno a uno, si fracasaba, y se me prometió que sería el último. Todavía tengo primos, sobrinos, sobrinas. ¡Y me queda otra hermana! ¡Debéis darme más tiempo!

La mujer permaneció en silencio, observándolo con aquellos penetrantes ojos castaños, sonriendo con aquella boquita de rosa, escuchándole dónde podían encontrar a Vanora, dónde estaba su dormitorio, cómo le gustaba cabalgar sola por el bosque que había detrás de Carmera.

A lo mejor si gritaba acudirían algunos guardias. Quizá pudiera matarla. Abrió más la boca, y entonces aquella espesa gelatina le entró y lo obligó a separar las mandíbulas hasta que las oyó crujir. Dilató las aletas de la nariz, y el aire entró en sus pulmones; todavía podía respirar, pero no gritar. Lo único que conseguía articular eran gruñidos apagados, como cuando se oye el llanto de una mujer detrás de una pared. Cómo deseaba chillar.

—Qué divertido sois —dijo por último la mujer rubia—. Jaichim. Es un buen nombre para un perro, creo. ¿Os gustaría ser mi perro, Jaichim? Si sois un perrito bueno a lo mejor os dejo que veáis morir a Rand al’Thor un día, ¿vale?

Le costó un instante comprender el sentido de lo que acababa de decir. Si le permitía ver morir a Rand al’Thor, entonces ella no iba a… No iba a matarlo, a desollarlo vivo, a hacer las cosas horribles que había imaginado y que hacían parecer el degüello un consuelo. Las lágrimas rodaron por sus mejillas mientras los sollozos de alivio le sacudían el cuerpo, hasta donde se lo permitía aquello que lo tenía inmovilizado. De repente la trampa desapareció y cayó a gatas, todavía sollozando. No podía parar.

La mujer se arrodilló a su lado, lo agarró por el pelo y lo obligó a levantar la cabeza.

—Ahora me prestaréis atención, ¿verdad? La muerte de Rand al’Thor es para el futuro y sólo lo veréis si sois un perrito bueno. Vais a trasladar a vuestros Capas Blancas al Palacio de la Panarch.

—¿C… cómo lo s… sabéis?

La mujer le sacudió la cabeza de lado a lado y no con delicadeza.

—Un perrito bueno no hace preguntas a su ama. Yo tiro el palo y vos vais a recogerlo. Yo digo que matéis, y vos matáis, ¿sí? Sí. —Su sonrisa fue un simple destello de dientes—. ¿Será difícil tomar el Palacio de la Panarch? La Legión de la Panarch está allí, un millar de hombres que duermen en los pasillos, en las salas de exposición, en los patios. Vos no contáis con tantos Capas Blancas.

—Ellos no… —Tuvo que hacer un alto para tragar saliva—. No crearán problemas. Creerán que Amathera ha sido elegida por la Asamblea. Es la Asamblea la que…

—No me aburráis con vuestras historias, Jaichim. Me importa poco si matáis a toda la Asamblea mientras que el Palacio de la Panarch esté en vuestro poder. ¿Cuándo actuaréis?

—H… harán falta tres o cuatro días para que Andric despache el compromiso por escrito.

—Tres o cuatro días —musitó para sí misma—. Muy bien. Un poco más de retraso no importa. —Carridin se estaba preguntando a qué retraso se referiría cuando sus siguientes palabras lo desestabilizaron por completo—. Mantendréis el control del palacio y despacharéis a los buenos soldados de la Panarch.

—Eso es imposible —jadeó, y la mujer le tiró de la cabeza hacia atrás con tanta fuerza que no supo qué ocurriría antes, si el cuello se le rompería o si le arrancaría el cuero cabelludo. No osó presentar resistencia. Un millar de agujas se clavaban en su rostro, su tórax, su espalda, sus brazos, sus piernas. Por todas partes. Serían invisibles, pero ello no implicaba que no fueran reales.