Die Saga von Garth und Torian

Vielleicht ist das der Tod, dachte er. Seltsam — dieser Gedanke erschreckte ihn nicht einmal. Alles erschien ihm seltsam unwirklich, irgendwie,.. traumhaft. Nur flüchtig erinnerte er sich auch, wer er gewesen war, wie er in den Katakomben unter Moran-Dur von dem auseinanderberstenden Tor aufgesogen und in diese zeitlose Unendlichkeit geschleudert worden war. Er war müde und wollte nur noch schlafen und mit diesem Nichts verschmelzen, um ewigen Frieden zu finden, aber irgend etwas tief in ihm sträubte sich noch dagegen.

Und dann, von einem Augenblick zum anderen, rissen die Nebel um seinen Geist ein wenig auf, und er erkannte die Gefahr, in der er schwebte. Die samtene Schwärze um ihn herum erschien ihm plötzlich nicht mehr beruhigend, sondern kalt und abstoßend, und er begriff, daß ihre Verlockung nichts weiter als den Tod — den wirklichen Tod — verbarg.

Er war verloren, wenn er sich weiterhin nur treiben ließ, mit jeder Sekunde ein bißchen weiter ins Nichts abglitt. Vielleicht war es schon zu spät, den Rückweg zu finden.

Verzweifelt versuchte er, sich zu erinnern. Ununterbrochen wiederholte er in Gedanken seinen Namen, klammerte sich daran, wie an den rettenden Strohhalm. Er zwang sich, an wichtige Ereignisse seines Lebens zu denken, an die Begegnung mit Garth und Shyleen und ihren Kampf gegen Kelysar, den wahnsinnigen Magier, dessen Tod schließlich dazu geführt hatte, daß das Tor außer Kontrolle geriet und sie verschlang.

Torian meinte zu fühlen, daß sich sein Sturz verlangsamte, aber es war nur ein vages Gefühl, da es um ihn herum nichts gab, woran er sich orientieren konnte. Er verstärkte seine Bemühungen noch. Wieder glaubte er, ein böses Lachen zu hören, doch es klang nicht mehr triumphierend wie zuvor, sondern wütend, fast enttäuscht. Unsichtbare Hände griffen nach ihm, kalt und körperlos und unmenschlich stark. Die Dunkelheit um ihn herum zerfloß, formte sich neu, gerann zu dämonischen Fratzen: Wesen mit aufgedunsenen Leibern und Papageienschnäbeln und viel zu vielen Armen, die in mörderischen Klauen endeten, Bestien, die nur in seiner Phantasie existierten und ihn trotz dieses Wissens bis ins Mark erschreckten, denn es waren seine gestaltgewordenen Urängste, gegen die er wehrlos war.

Torian wollte schreien und sich herumwerfen, aber sein Körper gehorchte ihm immer noch nicht.

Er wiederholte seinen Namen wie ein Gebet, wieder und immer wieder.

Irgendwo vor ihm glomm ein winziger roter Punkt auf und wurde rasend schnell größer. Blitze zuckten durch die Schwärze, griffen nach ihm und rissen ihn vorwärts. Der rote Lichtfleck wuchs zu wabernder Glut heran, unter deren Oberfläche es unablässig zuckte und wallte. Flammenfinger tauten die eisige Kälte auf, die Torian erfüllt hatte.

Dann stürzte er direkt durch den Vorhang aus Flammen und Hitze.

Als er urplötzlich wieder festen Boden unter den Füßen spürte, gelang es ihm nicht, das Gleichgewicht zu halten. Instinktiv versuchte er, den Sturz mit vorgestreckten Armen abzufangen, aber seine Reaktion kam zu spät. Mit entsetzlicher Wucht prallte er auf den steinernen Boden. Er überschlug sich ein paarmal, sah die Felswand wie einen gigantischen schwarzen Schatten auf sich zu rasen, und dann löschte ein harter Schlag gegen die Schläfe sein Bewußtsein endgültig aus.