San-Antonio polka

Pas le bol, quoi ! Ray, cette fois, est déchainé. M'est avis que ce type a dû jouer inter droit au Racing. Il continue de botter à tout va. Au tour de Riri ! Le pauvre chéri a le noze qui explose, l'arcade gauche qui se disloque et les dernières ratiches qui s'effeuillent.

Pour lui aussi on joue « Bonsoir m'sieurs-dames ». Toujours sur sa lancée, Ray (avec lui c'est pas du Sugar), vient me tirer un penalty en pleine poire. J'ai l'impression de manger mes ratiches sans sel (et sans étrier). Je lâche la fille car tout se brouille une fois de plus. Mon pauvre crâne ! En a-t-il déjà encaissé des gnons !

Pourtant je ne perds pas entièrement conscience. A travers une brume incertaine, je vois s'affairer nos hôtes. La môme Eva se remet de ses émotions. Quincy également. Ces braves gens discutent à l'écart, mais je n'arrive pas à entendre ce qu'ils disent. A la fin, ils se radinent avec un seau d'eau qu'on me flanque en pleine bouille. J'ai l'impression d'embrasser une lame de fond. Je suffoque.

— Etes-vous en état de m'écouter ? demande Quincy.

— Oui, mon chéri, je lui gazouille. Mais j'ai l'impression que vous venez de détruire ma permanente.

— Vous ne voulez toujours pas nous dire où est Lormont ?

— Comme je me proposais de vous poser la même question, il est évident que je ne puis y répondre. Vous pouvez nous déguiser en hamburger steak, ce serait du kif. A moins que vous vouliez que j'invente. Question imagination je suis imbattable. Tenez : Lormont, en ce moment, s'est déguisé en punaise de sacristie et il a installé ses pénates à l'église de la Trinité. Ou bien non, il a gagné la Suisse et il travaille comme trou dans une usine de gruyère… Vous en voulez encore ?

Quincy rit torve (tiens, ça pourrait être un nom de patelin) et murmure :

— Vous parlerez, je vous le jure bien !

Il fait un signe à Ray (pugnant) qui sort et revient peu après, porteur de plusieurs toiles de bâche usagées. Le trio se livre alors à une délicate opération qui consiste à nous rouler dans ces toiles et à nous y ficeler. J'essaie de leur opposer un brin de résistance — simple baroud d'honneur — mais une nouvelle infusion de semelles me fait tenir coi.

Un moment après, je sens qu'on me coltine, sans ménagement. On me jette sur une surface dure, située à une certaine hauteur. Deux autres chocs suivent : sans doute sont-ce les amis Béru et Riri qui viennent me rejoindre. Et puis la surface dure dont au sujet de laquelle je vous ai causé trépide et je pige que nous sommes sur le plateau d'une camionnette.

La balade dure un certain temps. Ficelé de la sorte dans mon suaire imperméabilisé (un suaire C.C.C.) je perds la notion du temps et celle des distances. Non loin de moi, le Gros, qui certainement suffoque, fait des « gnouff gnouff » avec son groin.

La balade continue. Elle me fait penser à ces mecs qu'on emmène au petit jour dans un fort pour les flinguer.

Nous devons rouler deux bonnes plombes au moins. L'allure est rapide, ce qui m'indique que nous avons quitté Paris.

Enfin le véhicule ralentit et décrit un large virage. Puis il stoppe. On nous descend du camion sans ménagement, c'est-à-dire en nous tirant par les pinceaux et en nous laissant choir sur le sol. Heureusement pour nos dossards, les épaisseurs de toile amortissent le heurt (pour ce qui est de vous donner l'heurt, ces gars-là pulvérisent Lip). On nous déballé et je mate alentour avec curiosité, anxiété, acuité et précipitation. Je constate simultanément plusieurs choses : il fait nuit, nous sommes sur une pelouse et, le silence entier de la nature éteinte est si total que nous devons nous trouver à des lieues et des lieues des villes et des nationales qui les relient. (Il y a des moments où sans le faire exprès je m'exprime drôlement bien, non ? Un citron ne s'exprimerait pas mieux, même s'il avait ses deux bacs.)

Nous avons toujours droit au sinistre trio. Quincy se penche sur nous.

— Un peu de patience, mes amis, ça va suivre. Excusez le temps mort, mais au préalable un petit travail est nécessaire.

Et il nous plante ici. C'est miss Eva qui nous garde, un revolver gros comme ça dans ses jolies mains plutôt faites pour triturer des objets moins contondants. Elle ne dit rien mais nous regarde d'un drôle d'air. Je vous parie n'importe quoi contre un scoubidou à ailettes qu'elle doit être névrosée sur les bords, cette dadame. Elle a le flotteur survolté ;nos ennuis l’excitent.

Je perçois, troublant le silence nocturne, des coups sourds. On dirait des coups de marteau sur un ciseau à froid. Ça dure un certain bout de moment, et puis ça cesse et les deux hommes reviennent, les mains blanches de ciment.