La Marcha De Los Vencidos Dunkerque

– Hemos venido a matarlos, padre.

Marcel Dumond no dijo nada. Iba a pasarse -como era su costumbre- la mano por el mentón, donde le picaba una barba que punteaba ya, cuando su rostro se contrajo y una exclamación ahogada de dolor escapó de sus labios.

Brandley, que no había bajado la mirada como su compañero, vio entonces el destrozo horrible que el perro había hecho en aquella mano.

– ¡Pero si está usted herido! -exclamó.

El otro soldado levantó la cabeza y no pudo contener un sordo juramento.

– ¡Maldita la perra que te parió, maldito perro! ¡Pero si le ha destrozado la mano…!

Luego, dándose cuenta de que había metido la pata hasta el fondo, se llevó la mano a los labios, volviéndose precipitadamente hacia su compañero.

– ¡Lleva en seguida al padre para que lo curen!

– Sí, creo que es lo mejor…

– Yo me quedaré aquí. Di al teniente que volveré pronto.

– Bien. Vamos, padre…

Marcel echó a andar tras Nick.

Mathew les siguió con la mirada, todavía impresionado por la mano del sacerdote. Cuando las dos siluetas se fundieron en la negrura de la noche, el soldado se volvió, dando una formidable patada al cuerpo del gran danés.

– ¡Bestia! -gruñó.

Echó a andar, justo en el momento en que los ladridos volvían a brotar por doquier.

Y empezó la matanza.

Durante horas, en el silencio de la llanura belga no se oyó más que el estampido del fusil de Blow.

Y junto a los otros ingleses, echado en el suelo, con la mano vendada, un francés, con los ojos abiertos, rezaba. No podía evitarlo, y se estremecía cada vez que, a lo lejos, sonaban los disparos de Mathew.

Al otro extremo del pequeño campamento, Nick contaba, por enésima vez, lo que había ocurrido en el pueblo.

– Os aseguro que no se quejó ni un solo momento. Y cuando vi su mano, me quedé helado de espanto…

WC le escuchaba, sin cansarse nunca.

Echado en el suelo, con la cabeza apoyada en su macuto, John Wilkie fumaba un cigarrillo.

Bruscamente, se incorporó a medias y dijo:

– ¡Yo no sé para qué diablos envían curas al frente!

Winston le fulminó con la mirada.

– ¡No seas animal! Si algo malo me ocurriese y tuviera que morir, me gustaría tener a alguien como el pater a mi lado.

Wilkie se echó a reír.

– Yo preferiría un buen médico… ¡Han pasado ya los tiempos de los magos!

– ¡Lo que ocurre es que eres un incrédulo! -afirmó Winston.

– ¡Y tú un idiota! Esos franceses, a mi juicio, deberían haber peleado con más redaños, en vez de llevarse los curitas al frente. ¡Creedme, amigos! Si estamos con la mierda hasta el cuello es por culpa de los franchutes.