Les écureuils de Central Park sont tristes le lundi

L’avenir s’annonçait prospère et heureux jusqu’à ce jour fatal où le scandale éclata. M. Trompet fut dénoncé pour achat de viandes sans factures par un concurrent, jaloux de son succès. Emmené par la brigade financière, un petit matin de février 1969. À peine assis en face des policiers, il avoua tout. Oui, il avait triché, oui, ce n’était pas bien, oui, il savait que c’était interdit par la loi. Il n’avait pas l’âme d’un escroc, il voulait juste mettre quelques sous de côté pour agrandir sa boutique et l’offrir encore plus belle à son gendre et à sa fille.

Ce fut un beau scandale. On en parla dans les journaux, les gazettes locales.

Les bruits les plus insensés coururent sur leur compte. Trafic de fausses factures, argent détourné, c’est ce que disent les journaux, prétendaient les mauvaises langues, mais c’est bien pire ! Alors les voix baissaient et se murmuraient d’ignobles ragots. On écrit trafic de viande, mais vous ne savez pas de quelle viande il s’agit ! M. Trompet aimait les petites filles et c’est pour assouvir son vice qu’il avait besoin d’argent, toujours plus d’argent ! Ça coûte cher, la vie d’innocentes à peine pubères ! Ballets roses, ballets roses, allez savoir s’ils ne sont pas bleus, parfois ! Des gens qui avaient l’air si corrects ! Comme quoi l’habit ne fait pas le moine et le tablier blanc, le charcutier honnête. Mme Trompet fermait les yeux pour garder la belle boutique, mais on sait maintenant d’où provenaient ces cernes mauves sous les yeux. La pauvre femme pleurait chaque soir toutes les larmes de son corps. Et même, paraît-il, qu’il aurait essayé de vendre sa propre fille, la petite Denise ! Le vice n’a pas de limites.

Ils furent montrés du doigt, calomniés, pris dans un torrent d’insanités ; il leur fallut vendre la belle boutique pour payer l’amende et déménager.

Du jour au lendemain, les Trompet furent ruinés.

Ils s’installèrent dans le vingtième arrondissement de Paris. Achetèrent une épicerie arabe. Une épicerie arabe ! À ces mots, Mme Trompet éclatait en sanglots. Eux qui avaient connu la prospérité, les clients élégants, les belles voitures garées en double file, les vitrines débordantes de victuailles. Si c’était pas une calamité ! Obligés d’habiter un quartier rempli de femmes en babouches, de gamins la morve au nez, d’hommes en djellaba, dans une rue qui portait le nom d’un village algérien, Pali-Kao, donnant sur le boulevard de Belleville. Métro Couronnes.

Denise Trompet avait quatorze ans quand le drame arriva. Un soir, en rentrant de l’école, elle jeta dans le caniveau la clé et la chaîne en or.

Ses parents lui interdirent d’avoir des amis dans le quartier, d’adresser la parole aux voisins. On ne traîne pas avec ces gens-là. Restons dignes ! Elle n’était guère tentée de se lier. Elle se sentait étrangère en cette terre de Bab-el-Oued. Isolée, ostracisée, dépouillée de ses projets d’avenir, elle se précipita dans les romans à l’eau de rose et s’inventa un monde de princes, de princesses et d’amours contrariées. Elle lisait à perdre haleine, à perdre le sommeil, le soir sous ses draps, à l’aide d’une lampe de poche. Cela l’aidait à supporter son sort et la déchéance familiale.