Wer die Wahrheit sucht

«Vielleicht sind sie ja oben. Die treiben's am liebsten morgens, wissen Sie. Und Sie? Wann mögen Sie's, hm?«

Margaret fand, das Gespräch mit diesem Flegel habe lang genug gedauert. Sie sagte:»Richten Sie ihnen bitte aus, dass Margaret Chamberlain — vormals Brouard — hier war. Ich rufe sie später an. «Sie machte kehrt, um auf dem Weg wieder hinauszugehen, auf dem sie hereingekommen war.

«Margaret Chamberlain, vormals Brouard«, wiederholte Billy Fielder.»Ob ich mir so viel auf einmal merken kann, bezweifle ich. Da brauch ich schon Hilfe. Das ist 'ne echte Ladung.«

Margaret, schon auf dem Weg zur Haustür, blieb stehen.»Wenn Sie einen Zettel da haben, schreibe ich es Ihnen auf.«

Sie war im Flur zwischen Küche und Haustür, und der Bursche kam ihr nach. In dem schmalen Korridor wirkte seine Nähe bedrohlicher als dies sonst vielleicht der Fall gewesen wäre, und die Stille im Haus wurde plötzlich bedrückend.

Billy Fielder sagte:»Ich hab eigentlich weniger an 'nen Zettel gedacht. Zettel helfen mir nie viel.«

«Tja, dann muss ich eben anrufen und mit ihnen sprechen. «Wieder wandte sich Margaret ab, obwohl sie ihn ungern aus den Augen ließ, und steuerte die Haustür an.

Er holte sie mit zwei Schritten ein und hielt ihre Hand auf dem Türknauf fest. Sie fühlte seinen Atem heiß in ihrem Nacken. Er drängte sich an sie, so dass sie an die Tür gedrückt wurde. Als er sie dort festgenagelt hatte, ließ er ihre Hand los, fasste nach unten und griff ihr zwischen die Beine. Er packte fest zu und riss sie an sich, während er mit der anderen Hand ihre Brust zusammenquetschte. Es ging alles blitzschnell.»So kann ich mich schon eher erinnern«, nuschelte er.

Das Einzige, woran Margaret absurderweise denken konnte, war die Zigarette, die er sich zuvor angezündet hatte. Hatte er sie noch in der Hand? Wollte er sie damit brennen?

Der Irrsinn dieser Überlegungen in einer Situation, in der dieses Vieh bestimmt ganz anderes im Sinn hatte, als sie mit seiner Zigarette zu brennen, ließ sie alle Furcht vergessen. Sie rammte ihm den Ellbogen in die Rippen und den Absatz ihres Stiefels in den Fuß, und in dem Moment, als er losließ, stieß sie ihn weg und rannte zur Tür hinaus. Am liebsten wäre sie geblieben und hätte ihm das Knie in die Eier gedonnert — sie lechzte buchstäblich danach — , aber wenn sie auch, wütend gemacht, eine Tigerin sein konnte, so war sie doch niemals dumm gewesen. Sie rannte zu ihrem Auto.

Als sie losfuhr, merkte sie, dass ihr ganzer Körper unter Adrenalin stand, und ihre Reaktion auf den Adrenalinstoß war weiß glühende Wut, die sie in geballter Ladung auf dieses armselige Exemplar der Spezies Mensch richtete, das sie in dem Haus in Le Bouet vorgefunden hatte. Wie konnte er es wagen. Was bildete der Kerl sich ein, wer er war. Was hatte er vorgehabt. Sie hätte ihn umbringen. Aber diese Wut hielt nicht lange an. Sie verflog mit der Erkenntnis, was hätte geschehen können, und damit zog eine andere Wut herauf, die einen angemesseneren Adressaten hatte: ihren Sohn.

Er hatte sie nicht begleitet. Er hatte sie schon am Vortag die Auseinandersetzung mit Henry Moullin allein führen lassen, und heute hatte er sich wieder entzogen.

Ich bin fertig mit ihm, dachte Margaret. Ja, bei Gott, sie hatte genug. Sie hatte genug davon, Adrians Leben zu ordnen, ohne dabei die geringste Unterstützung, geschweige denn ein Wort des Dankes zu bekommen. Von dem Tag seiner Geburt an hatte sie seine Schlachten geschlagen, aber jetzt war Schluss damit.

In Le Reposoir angekommen, knallte sie die Autotür zu und marschierte mit Riesenschritten zum Haus, wo sie die Tür aufstieß und ebenfalls zuknallte. Jedes Krachen ein Ausrufezeichen.

Sie war fertig mit ihm. Krach. Er konnte sehen, wie er allein zurechtkam. Krach.

Auf ihren gewaltsamen Umgang mit der schweren Haustür erfolgte keine Reaktion. Das ärgerte sie auf eine Weise, wie sie es nicht für möglich gehalten hätte, und sie stürmte durch die alte steinerne Vorhalle, dass ihre Stiefelabsätze nur so knallten. Sie flog beinahe die Treppe hinauf zu Adrians Zimmer. Das Einzige, was sie davon abhielt, einfach hineinzuplatzen, war die Sorge, man könnte ihr ansehen, was sie sich soeben hatte gefallen lassen müssen, und die Angst, sie würde Adrian bei irgendeiner widerlichen privaten Beschäftigung mit sich selbst ertappen.

Vielleicht, dachte sie, hatte das Carmel Fitzgerald in die bereitwillig geöffneten Arme getrieben von Adrians Vater. Sie hatte mit dieser oder jener von Adrians ekelhaften Methoden der Selbstberuhigung Bekanntschaft gemacht und war in heller Verwirrung zu Guy gelaufen, um sich Trost und Erklärung zu holen, was beides Guy ihr nur zu gern geliefert hatte.

Mein Sohn ist etwas merkwürdig, nicht ganz das, was man von einem Mann erwartet, mein Kind.