Esclavos de la oscuridad

– ¿Dónde estás, exactamente?

– A la salida de un pueblo, Gondo. Hay un sendero a la derecha. Estoy al final.

– Te llamo dentro de unos minutos. Capito?

En el fondo del bolsillo encontré mi paquete de Camel. Encendí uno con delectación. Recuperé la lucidez y con ella, las preguntas que me acosaban. ¿Quiénes eran mis agresores? ¿Por qué me atacaban? Solo tenía una certeza: mis perseguidores no tenían nada que ver con el asesino de Sylvie Simonis. Por un lado, dos profesionales. Por el otro, un homicida en serie, prisionero de su locura.

Mi móvil vibró.

– Sigue mis indicaciones al pie de la letra -dijo Callacciura-. Vuelve a la carretera principal, la E62, y conduce durante un kilómetro. Allí verás un aljibe sobre el que está escrito contozzo. Aparca detrás y espera. Dos maderos de civil irán a buscarte dentro de una hora.

– ¿Por qué unos maderos?

– Te escoltarán hasta Milán. Sigue en pie nuestra cita a las once.

– ¿Y mi coche?

– Se ocuparán de él. Coge tus bártulos sin mirar hacia atrás.

– Gracias, Giovanni.

– De nada. Esta noche he recibido otros datos relativos a tu caso. Tengo que hablar contigo.

Colgué. Otro cigarrillo. A pesar de las borrascas, que penetraban en el habitáculo, el motor seguía funcionando; y con él, la calefacción. Salí del coche para orinar. Mi cuerpo estaba paralizado por las agujetas pero la vida seguía su curso.

Tomé por un camino y noté que la sangre y los músculos se calentaban. Sentí vértigo. El hambre. Vi un río, más abajo. Bebí largos tragos helados, disfrutando del desayuno más puro del mundo.

Arranqué el coche nuevamente y salí hacia el lugar de la cita. Me aposté al pie del aljibe y dejé que el motor roncara, una vez más. Una hora y tres cigarrillos se consumieron. Ni aduaneros ni granjeros curiosos a la vista. Pero reflexiones, a espuertas.

Todo se agolpaba en mi cabeza. La culpabilidad de Sylvie Simonis. La doble identidad de Sarrazin-Longhini. El asesinato de Sylvie. La aparición de un crimen idéntico en suelo italiano, firmado por una culpable que había confesado. Y ahora esos asesinos… Un auténtico caos donde cada respuesta planteaba una nueva pregunta.

Un detalle me llamó la atención. En un impulso repentino, marqué el número de Marilyne Rosarías, directora de la fundación Bienfaisance. Ocho menos cuarto. La filipina debía de salir de sus oraciones matinales.

– ¿Quién habla?

Desconfianza y hostilidad, un manojo de nervios.

– Mathieu Durey -dije aclarándome la voz-. El madero. El especialista.

– Menuda voz. ¿Sigue todavía por aquí?

– Tuve que marcharme. Usted no me lo contó todo la última vez.

– ¿Me acusa de mentirle?

– Por omisión. No me dijo que Sylvie Simonis había ido a buscar consuelo en Bienfaisance después de la muerte de su hija en 1988.

– Tenemos la obligación de respetar la intimidad.

– ¿Cuánto tiempo permaneció en la fundación?

– Tres meses. Venía por la noche. Por la mañana se iba a su trabajo.

– ¿En Suiza?

– ¿Qué es lo que busca aún?

De pronto, una convicción: Marilyne estaba al corriente del infanticidio. Fuera porque había escuchado las confidencias de Sylvie o porque había adivinado la verdad. Tanteé el terreno.

– Quizá Sylvie trataba de olvidar sus faltas.

Silencio. Cuando Marilyne volvió a tomar la palabra, su voz era más grave.

– Sylvie fue perdonada.

– ¿A qué se refiere?

– Hiciera lo que hiciese, imploró perdón al Señor y fue escuchada.

– ¿Trabaja usted en las oficinas del purgatorio?

– No se ría. Sylvie fue perdonada. Tengo la prueba de lo que afirmo, ¿comprende?

Vi aparecer a quinientos metros un coche patrulla gris, marca Fiat, sin mampara divisoria; estaba en un estado solo algo mejor que mi coche. Mi escolta.

– Volveré a visitarla -la previne.

– No tengo nada más que decirle. Pero rezaré por usted. Tiene demasiada ira en su interior para poder comprender esta historia. Debe estar totalmente purificado para enfrentarse al enemigo que lo espera.

– ¿Qué enemigo?

– Lo sabe perfectamente.

Colgó. El Fiat había llegado. La conversación con los maderos italianos se redujo al mínimo. Los dos hombres debían de haber recibido instrucciones. Ni una palabra sobre el estado de mi coche. Ni sobre mi situación de francés errante, perdido a unos kilómetros de la frontera. Cogí mi bolsa y dije adiós a mi cacharro, acompañado de un emotivo sentimiento de pesar hacia mi aseguradora. Declararía que me lo habían robado, sin entrar en detalles.

Cruzamos el puesto fronterizo italiano sin problemas. Repanchigado en el asiento de atrás, contemplaba el paisaje. El mismo que en el lado suizo, pero tenía la impresión de haber atravesado un espejo, de hundirme en el reflejo italiano de las montañas que había admirado al alba. Los torrentes me saludaban y los puentes, cada vez más numerosos, reemplazaban a los túneles. Elevadas estructuras suspendidas por cables. Colosos de hormigón hundidos en el agua, arcos de fibra de formas afiladas. Ya no pensaba. Solo sentía los latidos sordos de mi cuerpo magullado. No tardé en quedarme dormido.