Die Frequenzen

— Du hast es getan? Ehrlich? Na, dann Glückwunsch.

Obwohl er verschwörerisch lächelte und der Mittelpunkt unserer kleinen Verabschiedungsfeier war, schien Walter angewidert.

— Vielen Dank, sagte ich.

— Sag mal, Walter, für wie lange gehst du nach Paris? fragte Markus, ein Schulkollege, der im Nebenhaus wohnte.

— Ein Jahr. Vielleicht auch weniger.

— Und, was willst du da?

— Weiß auch nicht, sagte Walter. Mein Vater findet, eine Sprache mehr kann mir nicht schaden.

— Scheiße.

— Ja, du sagst es.

— Auf Paris.

Ich erhob meine Flasche.

— Und, fragte Markus, verrätst du uns jetzt, was in der Tasche ist? Wenn es irgendwelche Drogen sind, die kannst du dir gleich –

— Nein, keine Drogen, sagte Walter. Aber gut, wenn dir die Neugier bereits den Arsch hinaufkriecht. Voilà!

— Toll, du sprichst ja jetzt schon Französisch.

— Faszinierend, nicht? sagte Walter missmutig.

Er machte den Reißverschluss seiner Sporttasche auf.

— Feuerwerksraketen?

— Raketen!

Markus war begeistert. Er griff sofort in die Tasche und nahm ein Büschel davon heraus.

— Wo hast du die denn her? fragte ich.

– Überbleibsel, sagte Walter. Ich hab mir gedacht, zur Feier des Tages. Wenn ich schon weg muss, kann ich wenigstens noch die Stadt anzünden.

— Macht Sinn, sagte ich und trank meine Flasche in einem Zug leer. Hier!

Ich stellte die leere Flasche auf den Boden des Balkons.

— Ich weiß, wohin wir die Raketen schießen können, sagte Markus. Zu den Türken da drüben. Der älteste von den Brüdern hat mich früher immer verdroschen.

— Spinnst du jetzt völlig?

— Warum denn nicht? Merkt doch keiner, woher die Rakete gekommen ist.

— So ein Schwachsinn. Außerdem war das keiner von den Türken.

— Das weiß ich doch wohl am besten, sagte Markus und steckte eine Rakete in die Flasche.

— Aber ich kenn die, das sind keine Schläger. Meine Mutter war bei denen schon einmal eingeladen.

— Ja, aus Angst tut man vieles.

— Was? Was soll das wieder heißen? Fick dich doch.

— Fick dich selber.

— Mach ich, versprochen, sagte ich. Aber nur, wenn du mir hilfst.

Walter sah uns beide erstaunt an.

— Ja, sagte ich, die steck ich mir dann einfach in mein Schwanzloch, und wenn ich losspritzen muss, dann brenn ich die Zündschnur ab, ganz einfach …

Walter schien sich zu amüsieren, aber er war rot geworden und atmete beim Lachen lauter als sonst.

— Hast du übrigens schon einmal … ich meine … während was in dem Loch drin ist?

— Ich steck mir doch nichts in den Arsch, sagte Markus.

— Nein, schaltete sich Walter ein, er meint etwas anderes, aber das ist dir wahrscheinlich zu hoch, er meint … eher was Wissenschaftliches. Etwas, von dem nur echte Männer was verstehen.

— Ach, lasst mich doch in Ruhe. Lasst es euch doch von den Türken besorgen!

— Faschist.

— Was?

— Fa-schissst! Das bedeutet: Scheißt sich in die Hose.

— Fick dich doch.

— Mach ich, mach ich, Marky Mark. Nazisau.

— Fuck you! Jetzt halt endlich die Schnauze! Ihr mit eurer Scheißarschlochwissenschaft.

— Siehst du, sagte Walter, wie ich dir gesagt habe: Es ist ihm zu hoch.

— Nein, wandte ich ein, ich glaub schon, dass er es verstehen würde, aber er schämt sich einfach noch ein bisschen.

— Ja, das ist es, sagte Walter, er ist unreif!

Markus nahm ein Streichholz aus der Schachtel.

— Ja, sagte ich, sieht ja sogar ein Blinder. Warte, ich erklär’s ihm … Das Schwanzloch, das ist die Öffnung, wo deine Pisse rauskommt, nichts anderes, das ist es.

— Erzähl mir doch, was nicht schon in deinem Tagebuch steht! sagte Markus und zündete das Streichholz an.

— Nein, da muss ich dich korrigieren: Du hast bei dem Wort Schwanzloch als Erstes an –

— Haltet die Schnauze, sagte Markus. Haltet beide die Schnauze.

Er steckte die Zündschnur der Rakete an.

— Spinnst du! Die zeigt doch nach innen. In den Hof! In den Hof!

Ich nahm ihm die Flasche aus der Hand und hielt sie über das Balkongeländer — die Rakete zischte davon. Ich atmete Rauch ein und musste husten. Meine Augen brannten.

— Wuuh! schrie Markus der abgefeuerten Rakete hinterher.

Das trockene Echo seiner Stimme bröckelte von den Nachbarhäusern, dann war es still. Markus schien fast ein wenig enttäuscht, dass sich die Umgebung durch seinen Schrei nicht in etwas anderes verwandelt hatte. Er räusperte sich und bereitete eine zweite Rakete vor.

— Auf Paris!

Er hielt die Flasche in den gelblichen Abendhimmel, der sich über den Dächern, hinter denen die Sonne vor ein paar Minuten verschwunden war, ausgebreitet hatte. Einige Teile der Stadt lagen bereits im Dunkeln. Ich nahm eine zweite Flasche und richtete eine Rakete auf die Nachbarschaft, eine von den ganz kleinen, die nicht explodierten, sondern nur auf einer dünnen Rauchspur davonzischten. Markus wartete mit dem Anzünden seiner Rakete, bis ich so weit war. Als beide Zündschnüre brannten, stießen wir mit den zu Raketenwerfern umfunktionierten Bierflaschen an.

— Auf Paris!

— Auf dass es niederbrennen möge. Stadt der Lichter.