El verano de los juguetes muertos

– Gracias, Celia.

– De nada. -Héctor y Leire ya salían por la puerta cuando Celia añadió-: Tendrán el informe completo el lunes, ¿de acuerdo?

– A sus órdenes. -Héctor le sonrió-. Vamos a su habitación. Quiero ver esa nota.

Leire acompañó al inspector. La caja con los peluches estaba en el mismo rincón donde la agente la había visto la tarde anterior. Sobre la mesa, al lado del ordenador, había un vaso con restos de zumo.

– Ahora les digo a los chicos que se lo lleven al laboratorio, por si encuentran algo. -Con las manos protegidas por unos guantes, Leire movió el ratón y la pantalla del ordenador volvió a la vida. Había un texto breve, escrito con letras grandes: «No puedo más, tengo ke hacerlo… los remordimientos no me dejan en paz»-. Hay algo más.

Leire minimizó el texto y maximizó otra página. Lo primero que vio Héctor fue la foto borrosa de una niña y, justo debajo otra, en blanco y negro, que mostraba a una joven de cabellos rubios agitados por el viento. Leire fue subiendo con el cursor hasta llegar al inicio de la página. Un encabezamiento simple, típico de los formatos de blog, anunciaba: Cosas mías (sobre todo porque no creo que le interesen a nadie!). Al lado, una pequeña foto revelaba que ése era el blog de Marc Castells. Pero lo que más llamó la atención a Héctor Salgado fue la entrada del blog que estaba leyendo Gina antes de morir, fechada el 20 de junio. La última que había escrito Marc antes de morir. Era muy breve, apenas unas cuantas líneas: «Todo está preparado. Se acerca la hora de la verdad. Si el fin justifica los medios, la justicia avala lo que vamos a hacer. Por Iris».

– El nombre me resultaba familiar de la lista de llamadas de Marc, y el texto es de lo más extraño.

Héctor pensó en el mensaje de Joana. Siempreiris…

– Nos lo llevamos. -Antes de cerrar, vio que el blog de Marc no tenía muchos seguidores; de hecho, sólo dos: gina m. y Siempreiris-. Hay que hablar con los Martí. Luego nos ocuparemos de esto.

Mientras bajaban, puso al corriente a Leire de su conversación con Joana Vidal.

– La tal Iris que firmaba el mensaje le pedía que no la mencionara a nadie hasta que pudieran verse en persona. Creo que será mejor que sigamos sus instrucciones, por el momento. Espero que el domingo nos cuente algo importante.

Leire asintió.

– Inspector, ¿qué piensa de todo esto?

Héctor permaneció unos instantes con la mirada perdida.

– Pienso que está muriendo demasiada gente joven. -Volvió la cabeza hacia la habitación de la que acababan de salir-. Y pienso que hay muchas cosas que no sabemos.

– Si le digo la verdad, Gina Martí no me pareció del tipo suicida. Estaba triste, sí, pero al mismo tiempo tuve la impresión de que estaba… disfrutando con su papel. Como si la muerte de Marc la hubiera elevado a la categoría de protagonista.

– Las protagonistas también mueren a veces -repuso él-. Y tal vez el problema de Gina no fuera la depresión, sino el sentimiento de culpabilidad.

Leire negó con la cabeza.

– No acabo de verla empujándolo por la espalda sólo porque él no la correspondía. Eran amigos desde niños… Cualquiera ha podido teclear esa nota.

– Las amistades pueden retorcerse a veces de manera insospechada.

– ¿Cree que lo mató por amor? -preguntó ella con un deje de ironía.

En ese momento, un sollozo histérico seguido de un rumor de pasos se elevó hacia ellos. Regina, que no había pronunciado ni una sola palabra en toda la noche, rompió en un llanto sonoro e incontrolable cuando los agentes sacaron a Gina de la bañera, colocada sobre una camilla y completamente cubierta por una sábana blanca.

Savall los esperaba al final de la escalera, junto a la puerta que daba a la sala. Resultaba obvio que tenía unas ganas enormes de marcharse.

– Salgado, ¿te ocupas de esto? No creo que podáis hablar con los Martí esta noche.

Hasta ellos llegó la voz tensa y ronca de Regina: -No quiero un calmante. ¡No quiero calmarme! Quiero ir con Gina. ¿Adónde se la llevan? -Regina se zafó de los brazos de su marido y caminó hacia la puerta. La vieron ir, casi corriendo, en pos de los agentes. Pero al llegar a la puerta se detuvo, como si una barrera invisible le impidiera cruzarla. Se le doblaron las rodillas y habría caído al suelo de no haber sido por Héctor, que estaba a su espalda.

Su marido se le acercó con el paso vacilante de un anciano y miró a los agentes con ojos que revelaban una hostilidad arraigada. Por una vez, a Salvador Martí le fallaron las palabras y sólo exigió:

– ¿Pueden dejarnos en paz por hoy? Mi esposa necesita descansar.

Parecía mentira que la calle estuviera tan tranquila, tan ajena al drama que se desarrollaba a sólo unos metros. Si los fines de semana de verano el barrio ya se quedaba vacío, en ése, tras los días de calor infernal, se había provocado un éxodo casi absoluto. Ni siquiera la lluvia de la tarde había conseguido disuadir a nadie. Un señor de mediana edad paseaba un perro de raza indefinida por el centro de Via Augusta; tiendas cerradas, cafeterías a oscuras, huecos para aparcar en ambos lados de la calle. Un panorama de sosiego que sólo quedaba truncado por las luces azules de los coches de policía que se alejaban sin hacer ruido, destellos silenciosos que se llevaban consigo los últimos restos de la tragedia.