Электронная книга - «Ошибка 404 (СИ)». Краткое содержание книги:
— Не-а! Подворовываю да трахаюсь.
— Врёшь ты всё. — Деркач не верил. Никак не клеился образ этого парня с бомжеватым, опустившимся проститутом. Зубы белые, ровные. Причёску явно не сам делал. Куртка грязная, но дорогая и неветхая. Дырки в ушах. Пирсинг в губе — не золотой ли? Да и что-то в лице было такое, что никак не вязалось с образом беспризорника. Ел гость жадно, но не без манер: ложкой не бренчал, не чавкал, хлеб откусывал помалу, а под финал и тарелку наклонил от себя. Крис не стал доказывать и спорить — был увлечён супом, бутербродами, пряниками и банкой шпрот, открытой напоследок.
Налопавшись, он блаженно вытянул ноги и погладил пузо.
— А чо, месьё Бин, не добить ли музыку танцем? Нельзя ли жалкому фрику попользовать твой комп? Десять минут! Не волнуйся, твой ай-пи будет в сумраке!
— Тебе нужен Интернет? Разве ты с телефона не можешь зайти?
— У меня нет телефона. Не ссы! Пентагон и Лубянка не в моей зоне внимания.
— Я и не боюсь. Хотя контролировать буду, вдруг ты обидчивых правителей троллить намерился с моего адреса. Или в Интернет-магазине какую-нибудь аферу затеял.
— Осторожный! Уха-ха-ха!
Деркач всё же с некоторым опасением вручил Крису ноутбук: он всерьёз полагал, что этот гаджет — зона его личного пространства, бесился, когда Ленка рылась там, выкладывая фоточки в Instagram и скачивая вал татуировок и музыки от америкосовского красавца Адама Левина. А тут незнакомый парниша! Но сказать «нет» было как-то не по-мужицки, как-то трусливо, как-то по-плюшкински.
Крис потёр ручки.
— Не включай, я сам.
— Там пароль. — Но наглый гость только ухмыльнулся. Открыл, ткнул «On» и сразу в BIOS с помощью какой-то комбинации клавиш. Потом Сергей мало что понимал, он не успевал следить за пальцами. Крис летал по табличке меню, поменял пару цифр, «Enter», три клавиши вместе, опять «Enter», «Escape» взметнул руки вверх:
— Бо-о-омп! — он взглянул на напряжённое лицо Деркача: — Не ссы! Взрыва не будет! Просто убрал снифак. — И опять его пальцы забегали по клавиатуре. Теперь на мониторе уже были знакомые обои, браузерный фейс с незакрытыми вкладками. — Тебе тут какой-то чел калякает! — Это всплыло и мигает оповещение с форума от monster83. — Жалуется, бедолага, на систему… Угу… это ты жопорукий, а не техники! — Крис уже общался с вчерашним Серёгиным собеседником, мгновенно набирая вопросы и матом комментируя вполголоса ответы monster83, тут же печатал, что тот должен нажать, загрузить, запатчить, какие приблуды слить, как расширить «мозги бедной тачке». Деркач удивлённо застыл, Крис стал с машиной одним целым, он не смотрел на клавиатуру, не пользовался сенсорной панелью, на лице застыла полуулыбка, в глазах образовался свет. Правда, полуулыбка превратилась в застывшую гипсовую маску, когда, расправившись с псевдомонстром Сети, он вдруг зашёл на какой-то весьма официозный ресурс финансовых новостей. Стремительно проскроллил страницу, ткнул на панель котировок банков. Цифры, полосы, графики. Зрачки оскалившегося, как выяснилось, гуру Сети бегали по строчкам таблиц. Ткнул куда-то — и он на сайте Sigma-банка. Просмотрел новости. Щёлкнул по «личном кабинету». Ввёл какую-то белиберду в логин и что-то в пароль. Выплыло оповещение «Пользователь не найден. Либо введён неправильный пароль, логин. Забыли пароль?» — Дурачо-о-ок! — почти нежно сказал Крис. Резво вынул из заднего кармана джинсов замызганную флешку, вставил. А дальше Сергей совсем не понимал, что делал его гость: активировал какую-то программу, копировал паскалевские фразы, вставлял цифры. Он, как виртуоз пианист, знавший пьесу без нот, упивался музыкой битов, массивов, алгоритмов. А ещё Деркач заметил, что Крис шевелит губами. Он разговаривает с компьютером? Или с кем там?
После минутного мелькания страниц и цифр он вскрыл «личный кабинет». Сергей успел заметить фамилию хозяина кабинета — Патек — и какую-то баснословную сумму на счёте. Может, это номер лицевого счёта, а не деньги? Крис ткнул в «операции», «перевод», в окошко вписал кучу цифр, в другое окошко ещё цифры, потом какой-то пароль. Номер карты и сумма. «Enter». Прыгнул в «дополнительные опции» и загрузил с флешки туда какую-то программу. Недобро улыбнулся, вырубил сайт. Тут же набрал в адресной строке digger-spb.ru. Мрачная страница сайта какого-то то ли ночного клуба, то ли бара. Набрал «контакты», скопировал телефон администратора. Активировал на флешке программку, Деркач не успел прочитать название. Оказалось, автономно работающий iSendSMS. В строку телефона вставил номер администратора и набрал сообщение: «милый тебе жирно обналичь соточку щас буду не сцы». Вырубил инет, ещё немного пошаманил, перезагрузил, вернулся в BIOS — чик-чик, и компьютер блаженно и послушно сомкнул глаз монитора.
— Уложился? — Крис лукаво взглянул на обеспокоенного Деркача. — В десять минут?
— Я правильно понял, что ты у кого-то спиздил баксов пачку?
— Во-первых, не факт, что у кого-то, может, это мой счёт? Во-вторых: не ссы! Твой ай-пи никому не виден. В-третьих, приглашаю тебя в модное место, я плачу!
— Нет, староват я для клубов.
— Это ты меня разводишь на уговоры и комплименты?
— Н-н-не…
— Харэ, погнали со мной! Не в “Танчики” же играть и сериалы смотреть! Что тебе терять? Только скучный вечер. А в «Диггере» прикольно!
— Я там был, свет им делал, пару лет назад.
— Так то работа! Посмотришь, чо-как! Может, лампочки какие вкрутишь! Уха-ха-ха! Всё, погнали!
Он практически не дал времени повыбирать между внезапным молодым любопытством и знакомой уютной ленью. Серёга сначала нерешительно двинулся за Крисом в коридор, типа проводить, но там вдруг махнул рукой, подхватил куртку с ключами и покинул пахнущую супом и кофе квартиру.
Крис уселся теперь на переднем сидении «форда» и велел двигать в центр. Деркач вовремя остановил новоявленного навигатора, он и сам знал, где находится клуб. Поэтому Крис всю дорогу рассказывал о тамошней группе «Пранкер»; впрочем, Деркач не отражал смысл, он прислушивался к себе, с тревогой отмечая какое-то юношеское возбуждение.
Они приехали в историческую часть города, туда, где господствует модерн, и никакого авангарда архитектура не приемлет. Нужный же дом выбивался из ансамбля улицы. На фасаде выделялся ободранный до бетона портал. Деркач не видел его, когда тут работал. На стене граффитичные надписи, плесневелые пятна, островки какой-то мозаики, кое-где выпирает арматура, рабица; если присмотреться, то можно увидеть, что это дизайнерская имитация. Внизу, вдоль тротуара, ржавая труба, на которой сидит каменная крыса со злой мордой. Рядом с тяжёлой дверью на уровне колена круглое мутное оконце, там вроде чьё-то испуганное лицо. Хотя рассматривать было некогда — Крис тащил Сергея внутрь. Под ногами плита канализационного люка. Когда дверь со ржавым скрипом отворилась, на ней зажглась зелёная табличка Digger-club, а посетителям пришлось спускаться вниз по неудобным ступеням. Из глубины дохнуло табачным духом, с каждым шагом усиливался гул гипнотической музыки ритма скорого поезда. Навстречу, держась за стену, пробиралась бледная девица с чёрными губами и наполовину выбритой головой. В самом низу на круглой площадке скучал бородатый качок в грязно-чёрном прикиде — охрана. Качок узнал Криса, не обрадовался, но чуть заметно кивнул.
Крис двигался уверенно, он ориентировался в лабиринтах Digger-club. Они оказались сначала в просторном помещении с полукруглым потолком. Деркач с удовлетворением отметил, что полосы малинового и синего света создают правильную геометрию на потолке, растворяясь в синеве дыма, оставляя зал в полумраке. Только от установки ди-джея в такт музыке зловеще подмигивал свет. Столы и стулья здесь имитировали ящики тары, то тут, то там можно было заметить фигурки крыс. На стойке бара танцевали две полуголые девчонки в дранье. Народу было не очень много — либо ещё рано, либо все в других залах. Кто-то уже изрядно накачался. Крис пролез к барной стойке, отодвинув какую-то лохматую барышню.
— Эй! — крикнул он насквозь протатуированному лысому бармену в кожаной жилетке. — Где Гера? — Тот показал рукой куда-то в сторону звукового оборудования. Крис схватил Деркача за рукав и потащил дальше, по длинному коридору направо и налево — провалы комнат, почти везде были люди. Деркач с удивлением обнаружил, что в таком нереспектабельном месте много солидных тёток в приличных нарядах и мужиков со следами успеха на лицах. Хотя в основном молодёжь в нелепых шмотках, со странными причёсками и с ищущим взглядом. Крис заглядывал в комнаты и нёсся дальше. Поворот — и другая музыка. Новый зал, тусовка гуще. Здесь почти сцена, с неё декадентски полукричит-полупоёт худой мужик, торс голый, волосы свисают на лоб грязными сосульками, в одной руке держит бубен, в другой микрофон держит диковинно, как-то сверху… Парни с гитарами, девица с шипованным ошейником за ударной установкой, качающая головами и вздымающая руки публика — все соответствовали. «Пранкер» Серёге понравился, и слова вроде острые, присыпанные авторской картавостью. Давненько Деркач не был на подобных концертах, почему-то думал, что они канули в Лету. Он даже остановился и стал с толпой внимать гитарным риффам. Кто-то толкнул его в плечо и проорал в ухо: