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Les zinzins d'Olive-Oued [Moving Pictures - fr]
- Автор: Пратчетт Теренс Дэвид Джон
- Серия: Disque-monde #10
- Год: 1997
- Язык: французский
- Год: Atalante
- ISBN: 2-84172-061-6
- Переводчик: Patrick Couton
- Жанр: Фэнтези
Электронная книга - «Les zinzins d'Olive-Oued [Moving Pictures - fr]». Краткое содержание книги:
Et les diablotins se décarcassent dans la boîte à images.
Car un alchimiste d’Ankh-Morpork a découvert la magie des images animées. Une activité fébrile s’empare d’une colline déserte au bord de l’océan : Olive-Oued.
Du friçon ! De l’aventure !
Avec les étoiles
**Victor Marasquino**
et **Delorès de Vyce**
Et avecque mille éléfants !
Une daibauche de passionne et de grands aiscaliers sur fond d’hystoire tumulte-tueuse :
QUAND S’EMPORTE LE VENT D’AUTAN
Après le pestacle, l’Antre à Côtes de Harga vous attend.
Sa cuisine gaz trop gnomique.
Mais les rêves d’Olive-Oued cachent un noir mystère qui menace le Disque-monde.
Il était une fois à Olive-Oued…
« Et ce n’est pas une occasion seulement pour moi, poursuivit Ginger. C’est une occasion pour nous tous. Pour tous ceux qui ne sont pas des mages, des rois ni des héros. Olive-Oued, c’est comme un gros ragoût qui bouillonne, mais avec des ingrédients différents qui montent à la surface, cette fois. Tout d’un coup, on découvre des tas de métiers nouveaux. Vous savez que les théâtres ne permettent pas aux femmes de jouer ? Mais Olive-Oued, si. Et Olive-Oued donne du travail aux trolls, du travail qui ne consiste pas seulement à taper sur les gens. Et ils faisaient quoi, les opérateurs, avant d’avoir des manivelles à tourner ? »
Elle agita vaguement une main vers la lueur lointaine d’Ankh-Morpork.
« Maintenant, ils cherchent un moyen d’ajouter du son aux images animées, dit-elle, et là-bas, des gens vont s’apercevoir qu’ils sont incroyablement doués pour faire… pour faire… pour faire du son animé. Ils ne le savent même pas encore, mais ils sont là-bas. Je les sens. Ils sont là-bas. »
Ses yeux brillaient d’un éclat doré. Ce n’était peut-être qu’un effet du coucher du soleil, songea Victor, mais…
« Parce qu’à Olive-Oued, des centaines de gens se rendent compte de ce qu’ils veulent vraiment devenir, reprit Ginger. Et des milliers et des milliers ont l’occasion d’oublier qui ils sont le temps d’une heure. Ce fichu monde ne va pas s’en remettre !
— Voilà, fit Victor. Voilà ce qui m’inquiète. C’est comme si on nous fourrait dans des cases. Vous croyez qu’on se sert d’Olive-Oued, mais c’est Olive-Oued qui se sert de nous. De nous tous.
— Comment ? Pourquoi ?
— Je n’en sais rien, mais…
— Prenez les mages, le coupa une Ginger vibrante d’indignation. Quel bien elle a fait aux gens, leur magie ?
— Je crois qu’elle maintient plus ou moins le Monde… commença Victor.
— Ils s’y entendent question flammes surnaturelles et tous ces trucs-là, mais est-ce qu’ils savent cuire une miche de pain ? »
La jeune femme n’était pas d’humeur à écouter qui que ce soit.
« Pas très longtemps, répondit Victor d’une voix qui trahissait son impuissance.
— Ça veut dire quoi ?
— Quelque chose d’aussi réel qu’une miche de pain contient beaucoup de… ben… j’imagine qu’on pourrait appeler ça de l’énergie. Ça demande une quantité phénoménale de puissance, de créer autant d’énergie. Faudrait être un mage sacrément balèze pour cuire un pain capable de durer dans ce monde plus d’une toute petite fraction de seconde. Mais la magie, ce n’est pas ça, vous voyez, s’empressa-t-il d’ajouter, parce que ce monde est…
— On s’en fiche ! Olive-Oued fait vraiment quelque chose pour les gens ordinaires. C’est la magie de l’écran.
— Qu’est-ce qui vous prend ? Hier soir…
— Hier soir, c’était hier soir, fit Ginger avec impatience. Vous ne voyez pas ? Ça peut nous mener quelque part. On peut devenir quelqu’un. Grâce à Olive-Oued. Le monde s’ouvre à nous comme…
— Un homard », fit Victor.
Elle agita une main irritée. « Le fruit de mer que vous voulez, dit-elle. Je pensais aux huîtres, en fait.
— Ah bon ? Moi je pensais à des homards. »
« Éconoome ! »
Je ne devrais pas courir partout comme ça à mon âge, songea l’économe qui fonçait dans le couloir en réponse à l’appel tonitruant de l’archichancelier. Et puis, pourquoi ça l’intéresse autant, ce foutu machin ? Saleté de pot !
« J’arrive, Maître », roucoula-t-il.
Le bureau de l’archichancelier disparaissait sous les documents anciens.
Quand un mage mourait, on stockait tous ses papiers dans un des secteurs périphériques de la bibliothèque. Des rayonnages et des rayonnages de documents tombant en poussière, royaume d’insectes mystérieux et de pourriture sèche, se succédaient sur une distance inimaginable. Tout le monde répétait qu’il existait là une mine de renseignements pour les chercheurs, si seulement quelqu’un trouvait le temps de s’y intéresser.
L’économe était embêté. Impossible de mettre la main sur le bibliothécaire. Le primate avait apparemment déserté l’Université depuis quelque temps. Il avait fallu qu’il farfouille à tâtons dans tout le fatras lui-même.
« Je crois qu’après ça, c’est fini, archichancelier », dit-il en renversant une avalanche de paperasse poussiéreuse sur le bureau. Ridculle battit des bras pour chasser un nuage de mites.
« Du papier, du papier, du papier, marmonna-t-il. Combien de putain de feuilles de papier dans ses affaires, hein ?
— Euh… 23 813, archichancelier, répondit l’économe. Il en tenait le compte.
— Regardez ça, fit l’archichancelier. « Dénombreur d’étoiles »… « Compte-tours à l’usage des magiciens »… « Compteur de marais »… Compteur de marais ! Ce type-là était fou !
— Il avait un esprit très méthodique, dit l’économe.
— Pareil.
— C’est… euh… vraiment important, archichancelier ? hasarda l’économe.
— Ce bon dieu d’engin m’a tiré des plombs dessus, fit Ridculle. Deux fois !
— Je suis sûr que ce n’était pas… euh… intentionnel…
— Je tiens à savoir comment on l’a fabriqué, mon vieux ! Pensez à toutes les possibilités pour la chasse… »
L’économe s’efforça de penser à toutes les possibilités.
« Je suis sûr que Riktor ne voulait pas inventer une machine offensive, hasarda-t-il en désespoir de cause.
— Rien à foutre de ce qu’il voulait ! Où il est ce machin, maintenant ?
— J’ai demandé à deux serviteurs de placer des sacs de sable tout autour.
— Bonne idée. C’est… »
… vroumm… vroumm…
Un bruit assourdi venait du couloir. Les deux mages échangèrent un regard éloquent.
… vroumm… vroummVROUMM.
L’économe retint son souffle.
Ploc.
Ploc.
Ploc.
L’archichancelier interrogea le sablier sur la cheminée. « Il remet ça toutes les cinq minutes, maintenant, dit-il.
— Et il tire trois coups, fit l’économe. Va falloir que je commande d’autres sacs de sable. »
Il feuilleta un tas de papiers. Un mot lui attira l’œil.
Réalité.
Il parcourut du regard l’écriture qui couvrait la page. Une écriture minuscule, en pattes de mouche, à l’air décidé. D’après ce qu’on lui avait expliqué, c’était parce que Riktor les Nombres faisait une fixation au stade anal. L’économe ignorait ce que ça voulait dire et comptait bien ne jamais le découvrir.
Il reconnut un autre mot : mesurage. Son regard remonta et embrassa le titre souligné : Quelques notes sur le mesurage objectif de la réalité.
Chapeautant la page, il y avait un diagramme. L’économe le fixa.
« Déniché quelque chose ? » demanda l’archichancelier sans lever la tête.
L’économe fourra le papier dans la manche de sa robe.
« Rien d’important », répondit-il.
En contrebas, le ressac grondait sur la plage (… et sous la mer, les homards déambulaient à reculons dans les rues profondes et englouties…)
Victor jeta un autre morceau de bois flotté sur le feu. Des flammes bleues de sel montèrent.
« Je ne la comprends pas, dit-il. Hier, elle était parfaitement normale, aujourd’hui ça lui monte à la tête.