Das flammende Kreuz: Roman (German Edition)

»Ich mag Porridge«, warf Lizzie schüchtern ein, um das Thema zu wechseln. »Besonders mit Milch und Honig.«

»Ah«, sagte Fergus und erinnerte sich wieder an seine ursprüngliche Aufgabe. Er wandte sich erneut zu Roger um und hob einen Finger. »Honigtöpfchen. Also, im Refrain, wenn les abeilles angesummt kommen –«

»Aye, aye, genau.« Mrs. Bug riss das Gespräch zielsicher wieder an sich, als er eine Pause machte, um Atem zu holen. »Porridge mit Honig ist das Beste für die Verdauung, obwohl selbst das manchmal versagt. Ich habe sogar einmal einen Mann gekannt, der einen ganzen Monat Verstopfung hatte!«

»Wirklich. Hat er es mit einem Wachskügelchen in Gänseschmalz versucht? Oder Traubenblättertee?« Fergus ließ sich sofort ablenken. Franzose durch und durch, war er ein großer Kenner von Darmreinigungs- und Abführmitteln sowie Suppositorien.

»Alles«, versicherte ihm Mrs. Bug. »Porridge, getrocknete Äpfel, Wein mit Ochsengalle, ein Glas Wasser um Mitternacht bei Neumond … nichts konnte Bewegung in die Sache bringen. Das ganze Dorf hat davon geredet, die Leute haben Wetten abgeschlossen, und der Arme ist ganz grau im Gesicht geworden. Es waren Nervenkrämpfe, und sein Darm war verknotet wie ein Strumpfband, so dass –«

»Ist er explodiert?«, fragte Germain interessiert.

Mrs. Bug schüttelte sich kurz vor Lachen.

»Nein, das ist er nicht, Kleiner. Aber ich habe gehört, dass nicht viel daran gefehlt hat.«

»Was hat ihm denn schließlich geholfen?«, fragte Jamie.

»Sie hat endlich gesagt, dass sie mich heiraten wird und nicht den anderen.« Mr. Bug, der den ganzen Abend in der Ecke der Kaminbank vor sich hin gedöst hatte, stand auf und reckte sich, dann legte er seiner Frau eine Hand auf die Schulter und lächelte ihr zärtlich in das nach oben gekehrte Gesicht. »Das war wirklich eine große Erleichterung.«

Es war spät, als wir nach einem geselligen Abend zu Bett gingen, der damit endete, dass Fergus unter allgemeinem Beifall die Prostituiertenballade in voller Länge zum Besten gab, begleitet von Jamie und Germain, die mit den Händen auf dem Tisch den Takt schlugen.

Jamie ließ sich auf das Kopfkissen sinken, die Hände hinter dem Kopf gekreuzt, und gluckste dann und wann vor sich hin, weil ihm Teile des Liedes wieder in den Sinn kamen. Es war so kalt, dass unser Atem die Fensterscheiben beschlagen ließ, doch er trug kein Nachthemd, und ich bewunderte seinen Anblick, während ich dasaß und mir das Haar bürstete.

Er hatte sich gut von dem Schlangenbiss erholt, war jedoch immer noch dünner als gewöhnlich, so dass man sein elegant geschwungenes Schlüsselbein sehen konnte und sich seine langen Armmuskeln in deutlichen Strängen unter seiner Haut von Knochen zu Knochen spannten. Die Haut auf seiner Brust war dort, wo sein Hemd normalerweise offen stand, wie Bronze getönt, doch die empfindliche Haut an der Unterseite seiner Arme war weiß wie Milch und ließ ein Netzwerk blauer Adern durchscheinen. Das Licht ließ die vorstehenden Knochen seines Gesichtes Schatten werfen und glomm in seinem Haar, das zimt- und bernsteinfarben auf seinen Schultern lag, weinrot und rotgolden seinen entblößten Körper überzog.

»Das Kerzenlicht steht dir, Sassenach«, sagte er lächelnd, und ich sah, dass er mich beobachtete. Seine blauen Augen hatten die Farbe des bodenlosen Ozeans.

»Ich habe gerade dasselbe von dir gedacht«, sagte ich. Ich stand auf und legte meine Bürste beiseite. Mein Haar umschwebte meine Schultern wie eine Wolke, sauber, weich und glänzend. Es roch nach Ringelblumen und Sonnenblumen, genau wie meine Haut. Ein Bad nebst Haarwäsche war im Winter mit ungeheurem Aufwand verbunden, aber ich war fest entschlossen gewesen, mich des Schweinemistgestanks zu entledigen, bevor ich ins Bett ging.

»Dann lass sie brennen«, sagte er und streckte die Hand aus, um mir Einhalt zu gebieten, als ich mich vorbeugte, um die Kerze auszublasen. Seine Hand umschlang mein Handgelenk und zog mich auf ihn zu.

»Komm ins Bett, damit ich dich ansehen kann. Ich liebe es, wie das Licht in deinen Augen tanzt, wie Whisky, wenn man ihn über einen Haggis gießt und ihn dann anzündet.«

»Wie poetisch«, murmelte ich, leistete jedoch keinen Widerstand, als er mir Platz machte, die Zugschnur meines Hemdes löste und es mir auszog. Die Luft im Zimmer war so kalt, dass sich meine Brustwarzen fest zusammenzogen, doch seine Haut fühlte sich angenehm warm auf meinen Brüsten an, als er mich vor Vergnügen seufzend in die Arme nahm.

»Wahrscheinlich hat mich Fergus’ Lied inspiriert«, sagte er. Er umschloss eine meiner Brüste mit der Hand und wiegte sie mit einer angenehmen Mischung aus Bewunderung und Würdigung. »Gott, du hast so wunderhübsche Brüste. Erinnerst du dich an die eine Strophe, wo er sagt, dass die Dame so enorme Titten hatte, dass sie sie um seine Ohren wickeln konnte? Deine sind natürlich nicht so groß, aber meinst du, du könntest sie vielleicht um meinen –«

»Ich glaube nicht, dass sie dazu enorm sein müssen«, versicherte ich ihm. »Rück ein Stück nach oben. Außerdem glaube ich nicht, dass man sie tatsächlich darum wickeln muss, sondern sie eigentlich nur zusammenquetschen muss, und dazu sind sie mit Sicherheit groß … siehst du?«