Ein Hauch von Schnee und Asche: Roman (German Edition)

»Aye, ich verstehe«, sagte er. Er stieß sich vom Tisch ab, erfreut, wieder einigermaßen bei Kräften zu sein, nachdem ihm das Essen, der Kaffee und das Wissen um Claires Aufenthaltsort neuen Mut geschenkt hatten. »Nun denn, Ian, kämm dir die Haare. Wir wollen doch nicht, dass dich der Gouverneur für einen Wilden hält.«

Jamie bestand darauf, Ian zu begleiten, obwohl die Gefahr bestand, dass man ihn erkannte.

»Du wirst aber doch keine Dummheiten machen, Onkel Jamie?«

»Wann habe ich denn deines Wissens das letzte Mal eine Dummheit gemacht?«

Ian warf ihm einen ironischen Blick zu, hielt eine Hand hoch und begann, die Finger nacheinander umzuklappen.

»Oh, lass mich überlegen … Simms, der Drucker? Forbes zu teeren? Roger Mac hat mir erzählt, was du in Mecklenburg getan hast. Und dann war da noch –«

»Du hättest sie den armen Fogarty umbringen lassen?«, erkundigte sich Jamie. »Und wo wir gerade von Dummheiten sprechen, wer musste sich denn in den Hintern stechen lassen, weil er sich im Sündenpfuhl gewälzt hat mit –«

»Was ich meine, ist Folgendes«, unterbrach Ian ihn streng. »Du wirst nicht in den Gouverneurspalast spazieren und versuchen, sie gewaltsam herauszuholen, ganz gleich, was geschieht. Du wirst deinen Hut aufbehalten und still und leise warten, bis ich zurückkomme, und dann sehen wir weiter, aye?«

Jamie zog sich die Hutkrempe tiefer ins Gesicht – es war ein wettergegerbter Filzschlapphut, wie ihn die Schweinebauern trugen und unter dem er gut seine Haare verstecken konnte.

»Wie kommst du denn darauf, dass ich das nicht vorhabe?«, fragte er genauso sehr aus Neugier wie aus angeborener Streitlust.

»Deine Miene«, erwiderte Ian knapp. »Ich wünsche sie mir genauso sehr zurück wie du, Onkel Jamie – nun ja«, verbesserte er sich mit einem leisen Auflachen, »vielleicht nicht ganz so sehr – aber ich habe trotzdem vor, sie zurückzuholen. Du –«, er stieß seinen Onkel mit Nachdruck vor die Brust, »wartest gefälligst ab.«

Damit ließ er Jamie unter einer hitzegeplagten Ulme stehen und schritt zielsicher auf die Tore des Palastes zu.

Jamie holte ein paarmal tief Luft, um seine Verärgerung über Ian wachzuhalten, als Mittel gegen die Angst, die sich wie eine Schlange um seine Brust wand. Da diese Verärgerung jedoch von Anfang an nur gespielt gewesen war, löste sie sich in Luft auf wie der Wasserdampf über einem Kessel, und er wand sich vor Nervosität.

Ian hatte das Tor erreicht und diskutierte mit dem Wachtposten, der dort mit gezogener Muskete stand. Jamie konnte sehen, wie der Mann heftig den Kopf schüttelte.

Das hier war Unsinn, dachte er. Er spürte geradezu, wie es seinen Körper nach ihr drängte wie einen durstigen Matrosen nach Wochen der Flaute auf See. Er hatte dieses Bedürfnis schon oft gespürt, oft, in den Jahren ihrer Trennung. Doch warum jetzt? Sie war in Sicherheit; er wusste, wo sie war – war es nur die Erschöpfung der vergangenen Wochen und Tage, oder war es vielleicht die Schwäche des schleichenden Alters, die seine Knochen schmerzen ließ, als hätte man sie körperlich von ihm gerissen wie Adams Rippe, die Gott zu Eva machte?

Ian redete mit beschwörenden Gesten auf den Wachtposten ein. Das Knirschen von Rädern auf dem Kies lenkte ihn ab; eine Kutsche kam die Auffahrt entlang, ein kleines offenes Gefährt mit zwei Passagieren und einem Kutscher, das von zwei hübschen Dunkelbraunen gezogen wurde.

Der Posten hatte Ian mit dem Lauf seiner Muskete zurückgeschoben und wies ihn an, Abstand zu halten, während er und sein Kamerad die Tore öffneten. Die Kutsche ratterte, ohne anzuhalten, hindurch, bog in die Straße ein und kam an ihm vorbei.

Er war Josiah Martin noch nie begegnet, glaubte aber, der untersetzte, wichtigtuerisch aussehende Herr müsse gewiss der – sein Blick fiel für den Bruchteil einer Sekunde auf die Frau, und sein Herz ballte sich zusammen wie eine Faust. Ohne jedes Nachdenken rannte er hinter der Kutsche her, so schnell er konnte.

Zu seinen besten Zeiten hätte er nicht mit einem Pferdegespann mithalten können. Doch bis auf wenige Meter kam er an die Kutsche heran, und er hätte gerne gerufen, doch er bekam keine Luft, sah nichts, und dann stieß sein Fuß gegen einen deplazierten Pflasterstein, und er fiel der Länge nach hin.

Er blieb betäubt und atemlos liegen; ihm war schwarz vor Augen, seine Lungen standen in Flammen, und er hörte nichts als das schwächer werdende Klappern der Hufe und Wagenräder, bis ihn eine kräftige Hand am Arm packte und daran riss.

»Wir werden jedes Aufsehen vermeiden, sagte er«, knurrte Ian und bückte sich, um Jamie die Schulter unter den Arm zu schieben. »Du hast deinen Hut verloren, ist dir das aufgefallen? Nein, natürlich nicht, und auch nicht, dass dich die ganze Straße angestarrt hat, du hirnkranker Trottel. Gott, du wiegst ja so viel wie ein dreijähriger Bulle!«

»Ian«, sagte er und hielt dann inne, um nach Luft zu schnappen.

»Aye?«

»Du klingst wie deine Mutter. Hör auf damit.« Mehr Luft. »Und lass meinen Arm los. Ich kann selber laufen.«

Ians Prusten ließ ihn noch mehr wie Jenny klingen, doch er hörte auf, und er ließ los. Jamie hob seinen Hut auf und humpelte zur Druckerei zurück, während ihm Ian unter angespanntem Schweigen durch die Straßen voller Gaffer folgte.