Электронная книга - «Женщины его Превосходительства». Краткое содержание книги:
– Хорошая трава, – выдыхает она вверх. – Может быть не такая, к какой ты привыкла, но я берегла ее на черный день. А оказалось, что на черный для тебя.
Мне нечего ей ответить. Я курю. До последней, обжигающей пальцы затяжки. Пока во рту не становится сухо, а в мозгах не появляется приятный туман. Чувствую, как расслабляются занемевшие мышцы. Как действительность чуть отдвигается от меня, а сознание перестает с доскональной точностью передавать сигналы из внешнего мира. Мысли текут вяло и непринужденно, ни на чем конкретно не останавливаясь. Не заостряя моего внимания на суете. Улыбаюсь. Пожалуй, впервые за последние сутки, искренне.
– Черт, как же холодно, – прячу лицо в воротник. – Как же по-бл?дски холодно.
В этот момент темноту разрезают яркие лучи фар. Безбожно освещая всю убогость моего местонахождения. Словно выворачивая наизнанку происходящее. Смело и холодно. Свет бьет по привыкшим к темноте глазам так, что наворачиваются слезы.
Тая тут же исчезает. Я замечаю только тень, скользнувшую обратно в тоннель.
Поднимаюсь навстречу. Встречать его, сидя на водосточной трубе, мне не позволяют правила этикета. Заученные с детства. Скрижали хорошего тона. В данной обстановке это даже не смешно. Но марихуана придает смелости. И наглости. А еще позволяет смотреть на все сквозь призму легкого расслабляющего наркотического дурмана. Так вот в этом дурмане все немного искажено. В том числе, правила и скрижали. Как в кривом зеркале.
До меня доносятся приглушенные звуки музыки из салона. Тяжелые, усиленные басы разливаются по воздуху и смешиваются с влажным воздухом.
Слишком долго ничего не происходит.
Я стою как святая Дева Мария в лучах божественных прожекторов, ярком неоновом сиянии и жду. Хоть какого-то движения. Например, что откроется дверь.
Но дверь не открывается.
Понимаю, что ему есть на что посмотреть. Не выходя из машины. От разодранных в кровь коленей до растрепанных мокрых волос. И угол обзора что надо. Захочешь ничего не скроешь. Не спрячешь.
В желтых лучах фар как мотыльки порхают прозрачные капли дождя. Они собираются у меня на губах, ресницах и стекают по коже тонкими струйками. До совершенства мне далеко. Так далеко, что хочется презрительно усмехнуться. Развернуться. И уйти. Подальше.
Сквозь гладкое лобовое стекло внедорожника ничего не рассмотреть. Работают дворники, усиленно сметая влагу с поверхности. Этот звук резины о стекло раздражает слух. И нервы. Я жду. Не шевелюсь. Даже, кажется, не дышу. Прикидываю, что будет дальше. И не захочет ли он дать задний ход.
Но вместо этого что-то щелкает, мотор глохнет, музыка становится тише. Дверь медленно открывается. От подкатившей, словно дурнота, тишины, делаю шаг назад. Чувствую, как босая нога ступает в глубокую лужу, а щиколотку охватывает ледяное кольцо.
С губ срывается ругательство. Но тихо. Чтобы никто не слышал.
Романов выходит из машины, но тут же останавливается, не сделав и шага мне навстречу. Из-за яркого света, мне плохо видно его выражение лица, зато я хорошо ощущаю на себе его взгляд. Пресный. Недовольный. Он скользит по моим ногам, задевает как наждачной бумагой каждую царапину. Каждую ссадину и кровоподтек. Как сканнер, определяющий степень моей дальнейшей пригодности.
Сложно сказать, удивлен ли. Скорее разочарован.
Неоправданные надежды. Я само их воплощение.
Неудача ночи. Я ее символ.
Все это отражается в его глазах. И я ничего не могу поделать. Да, и не хочу. Каждый платит свою цену за достигнутый результат. За неловко брошенные отказы. И за смелые предложения.
Он отворачивается и долго смотрит куда-то в сторону. Молча. Не проронив ни звука. И эта гнетущая тишина удручает больше всего.
– Что? – нахожу в себе силы произнести одно-единственное слово. То ли вопрос. То ли ему, то ли всему свету. И развожу руками.
– Не стой так, – после паузы произносит он. Но не поворачивается. – Садись в машину.
После чего обходит автомобиль спереди и открывает пассажирскую дверь.
– Поторопись, – добавляет он, замечая, что я не двигаюсь с места. Не приглашает. Приказывает. Я хорошо это слышу в его низком ровном голосе. От которого, однако, у меня пробегает холодок по спине.
На нем голубые потертые джинсы и светлая футболка. Ничего общего с тем образом, который отложился у меня в памяти. Просто и со вкусом.
Один. Без охраны. С растрепанными волосами, как будто он недавно встал с кровати и усталым взглядом. Который не хочет видеть ничего. И никого.
– Если бы я захотела тебя убить, – вдруг замечаю я, проскальзывая в салон. – Мне бы это ничего не стоило.
В салоне тепло. И уютно. Пахнет кожей, табаком и дорогим парфюмом. Это как вход в другой мир. А я как Алиса в стране Чудес. Не меньше. Один шаг, и уже в ином измерении. Кардинально противоположном, что было минуту назад.