Highway ins Dunkel. Stories

»Warum erschießt er uns nicht einfach durch die Fenster und zerstört dann selbst unser Werk?«

»Vielleicht hätte er das gemacht - wenn er früh genug begriffen hätte, was wir vorhaben. Doch als wir das Kruzifix aufhängten, war es zu spät. Selbst wenn ich in bezug auf seine Wahnvorstellungen nur halb recht habe, selbst wenn er nur halb so stark in seine Phantasien verstrickt ist, wie ich glaube -selbst dann wird er ein Kruzifix an einer Altarwand nicht berühren können, genauso wenig wie ein Vampir das könnte.«

Celeste zündete das dritte ewige Licht an.

Der Altar hätte eigentlich absurd aussehen müssen - so als würden Kinder »Kirche« spielen. Doch trotz der mangelhaften Requisiten hatten sie eine erstaunlich echt wirkende Atmosphäre geschaffen. Ob es nun an der Beleuchtung lag oder am Kontrast zu der kahlen, staubigen Kirche - jedenfalls schien von den Bettlaken auf dem Altarsockel ein übernatürlicher Glanz auszugehen, so als wären sie mit phosphoreszierender Stärke behandelt worden; sie waren weißer als die weißesten Bettücher, die Joey jemals gesehen hatte. Das von unten breitwinkelig angestrahlte Kruzifix warf einen großen Schatten auf die Altarwand, so daß man glauben konnte, das massive handgeschnitzte Kreuz wäre wieder aufgehängt worden. Die dicken Weihnachtskerzen brannten gleichmäßig: Keine rußte oder drohte zu erlöschen. Und seltsamerweise duftete das Wachs nicht nach Lorbeer, sondern nach Weihrauch. Und eines der ewigen Lichter warf seinen rubinroten Schein ausgerechnet auf die Brust des Gekreuzigten.

»Wir sind fertig«, sagte Joey.

Er legte die beiden Schrotflinten auf den Boden des schmalen Chorraums, wo sie nicht zu sehen, aber sofort greifbar waren.

»Er hat uns vorhin mit den Waffen gesehen«, sagte Celeste. »Er weiß, daß wir welche haben. Und er wird sich hüten, uns eine Chance zu geben, sie zu verwenden.«

»Das hängt davon ab, wie stark er an seine Phantasien glaubt, für wie unbesiegbar er sich hält.«

Joey ließ sich hinter der Chorbalustrade auf ein Knie nieder. Die dicken Säulen und das Geländer boten einen gewissen Schutz vor Kugeln, aber durchaus keine perfekte Deckung. Die Abstände zwischen den Balustern waren sechs bis sieben Zentimeter breit. Außerdem war das Holz alt und trocken; es würde sofort zersplittern, wenn jemand mit einem Großkalibergewehr darauf schoß, und die Splitter könnten sich in tödliche Schrapnelle verwandeln.

So als hätte sie seine Gedanken gelesen, kniete Celeste neben ihm nieder.

»Der Kampf wird sowieso nicht mit Waffen entschieden werden.«

»Nein?«

»Es ist keine Frage roher Gewalt. Es ist ein Frage des Glaubens.«

Wieder sah Joey Geheimnisse in ihren dunklen Augen. Ihr Gesichtsausdruck war unergründlich - und in Anbetracht der Situation erstaunlich heiter.

»Was weißt du, das ich nicht weiß?« fragte er.

Sie schaute ihm lange in die Augen, bevor sie den Blick abwandte. »Vieles.«

»Manchmal scheinst du .«

»Was?«

»Anders zu sein.«

»Anders als wer?«

»Anders als die übrigen.«

Ein leichtes Lächeln huschte über ihre Lippen. »Ich bin nicht nur die Tochter des Schulleiters.«

»Oh? Was denn noch?«

»Eine Frau.«

»Mehr als das«, insistierte er.

»Gibt es mehr als das?«

»Manchmal scheinst du viel älter zu sein, als du in Wirklichkeit bist.«

»Ich weiß eben gewisse Dinge.«

»Was denn? Ich sollte das auch wissen.«

»Sie lassen sich nicht mitteilen«, sagte sie rätselhaft, und ihr Lächeln verschwand.

»Stecken wir nicht unter einer Decke?« fragte er scharf.

Sie sah ihn mit großen Augen an. »O ja.«

»Wenn du also etwas weißt, das uns helfen könnte .«

»Mehr als du glaubst«, flüsterte sie.

»Was?«

»Wir stecken mehr unter einer Decke, als du glaubst.« Entweder wollte sie absichtlich in Rätseln sprechen, oder aber er maß ihren Worten zuviel Gewicht zu.

Sie starrte ins Kirchenschiff.

Beide schwiegen.

Regen und Wind schlugen gegen die Kirche, und das hörte sich so an, als flatterten gefangene Vögel verzweifelt umher und versuchten sich zu befreien.

Etwas später sagte Joey: »Mir wird so warm.«

»Die Temperatur steigt seit einiger Zeit«, bestätigte Celeste.

»Wie ist das möglich? Wir haben die Heizung nicht eingeschaltet.«

»Die Hitze kommt von unten. Spürst du es nicht? Sie steigt durch jeden Spalt, durch jeden Riß im Boden auf.«

Er legte eine Hand auf den Boden und stellte fest, daß das Holz wirklich ganz warm war.

»Die Wärme stammt von den unterirdischen Feuern.«

»Vielleicht sind sie gar nicht mehr so tief unter der Erde.« Ihm fiel der tickende Metallkasten in ihrem Haus ein. »Müssen wir uns wegen der Giftgase Sorgen machen?«