Highway ins Dunkel. Stories

»Satanismus?« fragte sie zweifelnd. »P. J. Shannon, der Footballstar, der freundliche, hilfsbereite Bursche?«

»Wir wissen beide, daß es diese Person nicht mehr gibt -falls es sie je gegeben hat. Das beweist uns Beverlys Leiche.«

»Aber er hatte ein Stipendium in Notre Dame, Joey, und ich glaube kaum, daß dort schwarze Messen abgehalten werden.«

»Vielleicht hat alles in Asherville begonnen, noch bevor er auf die Universität und später nach New York ging.«

»Das kommt mir so weit hergeholt vor«, sagte sie.

»Jetzt, im Jahre 1975, kommt es einem tatsächlich etwas weit hergeholt vor«, gab er zu, während er die Laken glattzog. »Aber 1995 ist es gar nicht so ungewöhnlich, daß ein verstörter Schüler sich mit Satanismus beschäftigt, das kannst du mir glauben. Und es kam auch schon in den 60er und 70er Jahren vor, nur nicht so oft.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, daß mir dieses 1995 gefallen würde.«

»Da bist du nicht die einzige.«

»Machte P. J. in der High School jemals einen verstörten Eindruck?«

»Nein, aber manchmal ist gerade den am schlimmsten gestörten Menschen nichts anzumerken.«

Die Laken lagen jetzt fast faltenlos auf dem Altarsockel, und die weiße Baumwolle wirkte weißer als zuvor - strahlend weiß.

»Vorhin hast du gesagt«, rief Joey ihr ins Gedächtnis, »P. J. benähme sich so rücksichtslos und arrogant, als würde er sich für einen Auserwählten halten. Nun, vielleicht glaubt er das tatsächlich. Vielleicht glaubt er, einen Pakt geschlossen zu haben, der ihn beschützt, so daß er sich alles erlauben kann.«

»Willst du damit sagen, daß er seine Seele verkauft hat?«

»Nein, ich sage nicht, daß es eine Seele gibt, oder daß man sie verkaufen könnte, falls es sie gibt. Aber P. J. glaubt möglicherweise, daß er das getan hat, und dieses Hirngespinst verleiht ihm ungeheures Selbstvertrauen.«

»Wir haben eine Seele«, erklärte sie resolut.

Joey griff nach Hammer und Nägeln. »Bring mir das Kruzifix.«

Er ging zur Rückwand des Heiligtums, wo sich einst das dreieinhalb Meter große Kreuz mit dem unbeholfen geschnitzten leidenden Christus befunden hatte. Es gab hier keine Deckenlampen; die Wand wurde von zwei kleinen Leuchten im Boden angestrahlt. Dadurch war der Blick der Gläubigen nach oben gelenkt worden und hatte zur Kontemplation über das Göttliche angeregt. Joey schlug einen Nagel ein, etwas über Augenhöhe.

Celeste hängte das kleine Kreuz aus dem Haus der Bimmers auf, und nun gab es in St. Thomas wieder ein Kruzifix über dem Altar.

Joey blickte zu den nassen Fenstern hinüber, hinter denen undurchdringliche Finsternis herrschte, und er fragte sich, ob sein Bruder sie wohl beobachtete. Wie würde P. J. ihre Aktionen interpretieren? Fand er diese Entwicklung lächerlich

- oder aber besorgniserregend?

»Das Tableau, das ihm vorschwebt - eine Parodie auf die zwölf Apostel, zwölf Tote in einer ehemaligen Kirche - ist nicht einfach die Tat eines Wahnsinnigen. Es ist fast so etwas wie . wie ein Opfer.«

»Du meintest vorhin, daß er sich als Judas sieht.«

»Der Verräter. Der Mann, der seine Gemeinschaft, seine Familie, seinen Glauben und sogar Gott verrät. Und der seine eigene Verderbnis weitergibt, wo immer er kann. An jenem Abend hat er mir in seinem Auto dreißig Dollar in die Tasche geschoben.«

»Dreißig Dollar - dreißig Silberlinge.«

Joey legte den Hammer beiseite und arrangierte die sechs Weihnachtskerzen an einem Ende des mit Laken verhüllten Altarsockels. »Dreißig Dollar. Eine kleine symbolische Geste, die ihm bestimmt viel Spaßgemacht hat. Die Bezahlung für meine Kooperation, für mein Stillschweigen über den Mord. Er hat aus mir einen kleinen Judas gemacht.«

Während sie nach den Streichhölzern griff und die Kerzen anzündete, fragte Celeste: »Sieht er in Judas Iskariot dann so etwas wie ... wie seinen höllischen Schutzpatron?«

»Etwas in dieser Art, ja.«

»Kam Judas in die Hölle, weil er Christus verraten hatte?«

»Wenn man glaubt, daß es eine Hölle gibt, schmort er bestimmt in einem der tiefsten Gewölbe«, sagte Joey.

»Du glaubst natürlich nicht an die Hölle.«

»Sieh mal, es spielt überhaupt keine Rolle, woran ich glaube oder nicht. Was zählt, ist nur, woran P. J. glaubt.«

»Da irrst du dich gewaltig.«

Er ignorierte ihre Bemerkung. »Ich behaupte nicht, alle Einzelheiten seines Wahns zu kennen - bestenfalls die Umrisse. Ich glaube, sogar ein erstklassiger Psychiater hätte Mühe, die seltsam verworrene Landschaft im Gehirn meines Bruders zu ergründen.«

Während sie die letzte der sechs Kerzen anzündete, sagte Celeste: »P. J. kommt also zu einem Wochenendbesuch nach Hause, fährt durch die Gegend und sieht, wie unheimlich Coal Valley geworden ist. Die leerstehenden Häuser. Die vielen Bodensenkungen. Mehr Lüftungsrohre denn je. Die offene Feuergrube am Ortsrand. Die verlassene, zum Abriß verurteilte Kirche. So als würde ganz Coal Valley in die Hölle hinabgleiten, sehr schnell, vor seinen Augen. Und das erregt ihn. Ist es das, was du glaubst?«

»Ja. Viele Psychopathen sind für Symbolik sehr empfänglich. Sie leben in einer anderen Realität als wir. In ihrer Welt hat alles und jeder eine geheime Bedeutung. Es gibt keine Zufälle.«