Ovnis: S.O.S a la Humanidad

«Todo esto resulta excesivamente sencillo para que sea cierto.»

Muchas personas con las que he hablado a mi regreso a España me han preguntado cuál fue mi estado de ánimo durante esos días que permanecí «a la espera» del sábado.

Pues bien, creo que no comprendían mi casi absoluta indiferencia. Sin embargo, así era. Yo había recibido aquella noticia -y no me cansaré de repetirlo- con la peor de las disposiciones. Como digo, algo que no he sabido explicar me impulsaba entonces a dudar.

Y no es que yo sea precisamente un escéptico en materia de vida exterior e, incluso, de ovnis. Mi interés por el tema, mis investigaciones y mis deducciones eran muy anteriores a esta experiencia en Perú. No sé si lo habré mencionado a lo largo de este trabajo, pero estoy convencido de que existen seres inteligentes -superiores al hombre- que visitan nuestro planeta desde tiempos muy remotos.

Pero, de ahí a creer a pie juntillas que al cabo de cuatro días iba a presenciar un «avistamiento» de ovnis…

El caso es que durante dicha primera semana de setiembre yo me dediqué por entero a la recopilación de datos sobre el tema de los cantos rodados de lea. Mis contactos con los miembros del «IPRI» se interrumpieron y sólo las 11.000 piedras grabadas del doctor Cabrera Darquea llenaron mi tiempo y mi interés.

Pero llegó el sábado, 7 de setiembre.

Recuerdo que aquella mañana la empleé en concluir una de las conversaciones con Tiberio Petro León, colaborador del profesor Cabrera Darquea y realizador de los dibujos-desarrollo de las «ideografías». Nuestras discusiones sobre el tema y el análisis del material de que disponía nos hicieron perder el sentido del tiempo. Y sin comer, después de recoger precipitadamente mis apuntes y dibujos, me lancé a la calle a la caza del taxi. Mi reloj señalaba las tres y media de la tarde.

«Y tampoco es cuestión de llegar tarde a una cita con los extraterrestres…», me dije a mí mismo, agotando así el último vestigio de humor que, al parecer, tenía asignado para aquel desconcertante 7 de setiembre.

Desde ese instante, mi disgusto fue aumentando lenta pero concienzudamente. ¿Por qué? Pienso que había una razón fundamental. Conforme fueron pasando las horas y conforme nos fuimos aproximando al lugar donde iba a producirse el «fenómeno», mis pensamientos se iban revelando. Mi sentido común reaccionó. Algo seguía gritándome en lo más profundo que aquello sólo podía ser un fraude.

Pero me había comprometido. Y aunque sólo fuera por educación me veía obligado a seguirles.

Llegué a la puerta de la sede del «IPRI» a la hora fijada. Allí se encontraban ya varios de los que habían sido «citados» en la «comunicación» del 2 de setiembre.

Al principio hubo algo que me alarmó. Algunos de los miembros del «IPRI» se habían preparado como si «aquello» se tratase de una prueba de supervivencia en el Ártico. Pregunté la razón de una indumentaria tan abundante, y los hermanos Paz Wells me comentaron que el desierto peruano de Chilca resultaba extremadamente frío durante la noche.

Aquello terminó de desmoronar mi escaso optimismo. Toda mi indumentaria se limitaba a un par de ligeros jerseis. Pero ya no había tiempo de regresar a Lima…

Y a las cuatro y media en punto partíamos a bordo de dos coches. En uno de ellos, Eduardo Elias, ingeniero y miembro del grupo del «IPRI» que afirma estar en comunicación con los seres del espacio; Lilian, azafata de una conocida agencia de viajes de Perú; Berta, un ama de casa que, al igual que Lilian, no formaba parte del «IPRI», y yo.

En el segundo vehículo, Carlos Paz Wells, Francisco Oré Tippe -ambos miembros del grupo- y otros dos universitarios -Mito y David- que acudían a la «prueba física» en calidad de «invitados», al igual que Berta, Lilian y yo.

– ¿Y hacia dónde cae Chilca? -pregunté al instante a Eduardo Elias, el ingeniero.

– Tardaremos algo más de hora y media. Los arenales de Chilca se encuentran al sur de Lima.

En cuestión de minutos nos adentramos en la carretera Panamericana. Lima quedó atrás y yo me vi envuelto en lo que, sin lugar a dudas, iba a ser la más desconcertante aventura de mi vida.

En nuestro vehículo, como digo, viajaba uno de los miembros del grupo del «IPRI».

Eduardo Elias Poveda, ingeniero, de unos 42 años, casado, había asistido ya -según sus propias palabras- a numerosos «avistamientos» de naves.

Durante buena parte del viaje me asaltó la idea de interrogarle sobre la posibilidad de un fraude. Creo que la pregunta no le habría molestado. Sin embargo, observé en él tal naturalidad, tal convencimiento de que íbamos a una «confirmación física», que desistí. Y mis pensamientos, sin querer, escaparon poco a poco de aquel vehículo y de aquel país para meterse de lleno en el mundo de mi familia y de mis amigos de España, de Bilbao. En realidad era mi cumpleaños y la melancolía deseaba competir por lo visto con mi mal humor…

Y pienso yo que fue ese bucear en mis pensamientos y recuerdos lo que me permitió recorrer los 70 u 80 km en un abrir y cerrar de ojos.