La Marcha De Los Vencidos Dunkerque

Y se encaminó hacia la puerta.

Volviéndose hacia Nick, Wilkie, sonriente, dijo:

– ¿Te das cuenta, muchacho? ¡Fíjate en el egoísmo de la gente! Hasta ahora, nada le importaba a Blow de lo que le ocurriese a WC, pero desde que se ha convertido en su profesor de baile, lo cuida como si el otro fuese de mermelada…

¡BLOUM!

Otra explosión sacudió la casa en un largo estremecimiento. Las paredes se abrieron en serpenteantes rajas. Los dos hombres se pusieron en pie.

– Creo que hay que largarse -dijo John.

– Sí.

– Ayúdame a coger las cosas de esos dos. Buscaremos un sótano hasta que haya pasado la tormenta.

Cogieron los fusiles y los macutos de sus compañeros. Cargados como mulas, atravesaron la estancia, saliendo al pasillo, en el que nacía la escalera que conducía a los bajos.

Apenas habían bajado un par de escalones cuando, de repente, Winston apareció abajo, con el rostro descompuesto, aún con las manos en los pantalones y el cinturón colgándole del cuello.

– ¡Auxilio! -gritaba-. ¡Socorro!

Se apresuraron a bajar.

– ¿Qué pasa? -inquirió John, que iba el primero.

– ¡Han matado a Blow!

– ¿Eh?

Dejó las cosas en el suelo, imitado por Nick, que se había puesto mortalmente pálido, saliendo de la casa.

Un edificio, en la acera de enfrente, ardía como una antorcha, iluminando, con reflejos rojos, la calle llena de cascotes.

Winston, que había salido tras ellos, señaló con el brazo extendido.

– ¡Allí está!

Se acercaron al cuerpo de Mathew. John se inclinó, lanzando en seguida un taco.

– ¡Pero si está vivo! ¡Ayúdame, Nick! Le llevaremos dentro…

Wilkie le cogió por las axilas y Brandley por las piernas. Fue entonces, al intentarlo, que sintió que sus manos se empapaban de un líquido pegajoso y caliente.

Se estremeció.

– ¡Se está desangrando, John!

– ¡Vamos, puñeta! ¡Aprisa!

Nuevas explosiones sacudían el suelo, pero parecía que el tiro artillero se había alargado bastante y que los proyectiles caían más lejos.

Una vez en la casa, John se volvió hacia Winston.

– Trae un colchón… date prisa… y enciende la linterna.

Tendieron a Blow, que gemía dulcemente, sobre la colchoneta. La linterna, en las manos de WC, temblaba sin cesar.

– ¡Trae eso aquí! -gruñó John, arrancándosela de las manos.

Enfocó las piernas de Mathew; una de ellas, la derecha, había sido cercenada por encima de la rodilla.

– ¡Dios mío! -exclamó Winston, temblando de pies a cabeza.

– ¡Hay que avisar al teniente! -rugió John-. Mathew necesita un médico…

– Yo voy a avisarle -dijo Nick, echando a correr.

En aquel momento, Blow recuperó el sentido y la lucidez. Se incorporó un poco, mirando hacia sus miembros ensangrentados.

– ¡Mi pierna! -exclamó.

– No te preocupes -le dijo John-. Con una pierna menos vivirás, muchacho, y saldrás para Inglaterra antes que nosotros. Te evacuarán en seguida…

Blow hizo un esfuerzo violento, y su compañero se vio obligado a sujetarle con fuerza, aplastándole contra el colchón.

– ¡No! ¡No quiero que me corten la pierna! ¡No les dejes, Winston!

– ¡Quieto!

Entonces, Blow se percató de que no había nada que hacer.

Miró con fijeza a John, diciendo luego, en voz baja:

– Wilkie, por favor…

– ¿Qué quieres?

– Ella no me querrá nunca así… ya no podré ir a bailar…

– ¡No pienses ahora en eso!

– Tú no la conoces… ahora puedo decirte la verdad, iba a bailar con mis amigos mientras yo trabajaba… es una zorra, John…

– ¡Peor para ella!

– No, yo la quiero, siempre la he querido… y no puedo consentir que me vea así… ¡Hazme un favor, amigo!

– ¿Qué quieres que haga?

Blow bajó la voz hasta que no fue más que un murmullo.

– Dile a Winston que se aleje… y… ¡pégame un tiro!