Himmel in Flammen

Todbringer

Firaz stand vor ihm. Ihre blinden Augen waren weit aufgerissen. »Ihr müsst gehen, Himmlischer. Sie kommt, Nandalee. Ich habe es gesehen! Ihr dürft nicht bleiben!«

Die Gazala warf sich über seine Vorderpranken und versuchte, sie anzuheben. »Bitte, Himmlischer! Erhebt Euch! Ich habe es gesehen. Noch ist Zeit. Noch …« Sie drehte sich um. Ließ von ihm ab und wich erschrocken zurück.

Nachtatem blickte auf. Und wie stets berührte es ihn, sie zu sehen. Sie war seine Auserwählte. Schon als sie sich zum ersten Mal begegnet waren, hatte er gewusst, dass es so kommen musste. Er mochte ihren rebellischen Geist. Mochte, dass sie immer schon mehr gewesen war als eine Mörderin in Diensten der Himmelsschlangen. So wie sie hätten die neuen Drachenelfen sein sollen. Stolz, mit einem freien Willen erfüllt. Elfen, die von dem überzeugt waren, was sie taten, und nicht nur Befehle empfingen, ohne sie zu hinterfragen. Sie war immer so gewesen. Die strahlende Erste einer Zukunft, die nicht mehr kommen würde.

Nandalee trug ihr Prunkgewand. Ein langes, ärmelloses Kleid in strahlendem Blütenweiß, gesäumt von goldenen Stickereien. Der Schwanz des schwarzen Drachen wand sich um ihren linken Arm. In der Rechten trug sie den mächtigen Bidenhänder, den sie sich zur Waffe erwählt hatte. Die schwere Klinge steckte in einer abgewetzten braunen Lederscheide.

Mit festem Schritt durchquerte Nandalee das flache Wasser. Sie hielt den Kopf stolz erhoben, sah ihm herausfordernd in die Augen. Ihr langes sommerblondes Haar wallte ihr um die Schultern. Sie schien von innen heraus zu strahlen.

Nachtatem musste schmunzeln. Ihm war bewusst, dass er sah, was er in ihr sehen wollte. »Hattet Ihr Erfolg, meine Dame?«

»Nein«, sagte sie mit klarer, kalter Stimme. »Und doch stehe ich kurz davor, mir meinen geheimsten Wunsch zu erfüllen.«

Nandalee hatte ihn nun fast erreicht. Sie zog die Klinge, die er einst erschaffen hatte. Das Schwert, dem er vor einem ganzen Zeitalter seinen unheilschwangeren Namen gegeben hatte: Todbringer.

Nachtatem hob verwundert sein müdes Haupt. Etwas war fremd an ihr. Sie sollte nach Winter riechen, dem der Welt der Menschenkinder, doch es ging gar kein Geruch von ihr aus. Und sie …

Ohne zu zögern rammte sie ihm die lange Klinge in die Kehle. Sein Blut schoss in dunklen Fontänen über den schimmernden Stahl. Er wollte etwas sagen, doch die Wunde machte es ihm unmöglich, noch Worte zu formen.

Die Gazala schrien auf – doch eilten sie ihm nicht zu Hilfe. Was hätten sie auch tun können?

Er spürte, dass diese Wunde ihm nach all den anderen Verletzungen des Tages das Leben nehmen würde. Er hatte nicht länger die Kraft zu kämpfen.

Er sah der Elfe in die Augen. Ihr, der er mehr vertraut hatte als selbst seinen Brüdern. Und er erkannte seinen Irrtum. Ihm begegnete ein Blick, der Jahrhunderte hatte vorüberziehen sehen.

Nachtatem spürte, wie die Klinge seine Lebenskraft stahl. Wie war er an Nandalees Schwert gekommen?

Zorn wallte in ihm auf. Sie musste tot sein. Nandalee hätte niemals ihr Schwert aufgegeben! Er wollte … Sein Kopf sank herab.

Er hatte sie nicht beschützen können, dachte er verzweifelt. Nicht einmal das.

»Du warst immer ein Träumer, Bruder. Die Welt braucht Träumer, doch sie sollten nicht herrschen. Ich musste das ändern. Endgültig. Es tut mir leid.«

Der Erstgeschlüpfte hörte ihre Stimme, doch das täuschte ihn nicht. Er wusste, wer da zu ihm flüsterte, so leise, dass die Gazala diese letzten Worte nicht hören konnten.

Nachtatem wurde sich bewusst, dass sein eigener Hochmut ihn getötet hatte. Ihm war immer klar gewesen, was sein Bruder wollte: herrschen. Er hätte ihn aufhalten können. Aber er war so dumm gewesen zu glauben, dass noch ein anderer Weg möglich gewesen wäre als jener, den der Goldene nun beschritten hatte.

Er sah noch, wie der Goldene den Griff Todbringers packte, um das Schwert zurückzuholen. Er spürte den Ruck der Klinge. Dann spürte er nichts mehr.