Himmel in Flammen

Ein anderes Leben

Nachdenklich strich Hornbori über die verkohlte Oberfläche der Werkbank, auf der ihm einst ein Gemisch aus Drachenblut und Koboldkäse aus Drashnapur seine berühmte Drachenfaust beschert hatte. Seine unverwundbare Hand, die ihm schon manches Mal das Leben gerettet hatte. Das erste Mal an jenem Tag, an dem Galar versucht hatte, ihm einen Eisendorn in die Stirn zu rammen.

Er beobachtete den stinkenden Schmied, der ganz und gar in seinem Element war, während er zwei Dutzend Arbeitern das Leben sauer machte. Galar hatte die Männer in zwei Gruppen aufgeteilt. Die einen räumten die unbrauchbaren Trümmer aus der Werkstatt, während die anderen damit begonnen hatten, die Höhle zu erweitern, und mit Spitzhacken, Brecheisen und schweren Hämmern an der Westwand arbeiteten.

Ein ohrenbetäubendes Getöse herrschte. Schlimmer als auf einem Schlachtfeld. Immer wieder hielt Galar die Männer, die den Schrott forttrugen, auf und beharrte darauf, die unmöglichsten Gegenstände doch noch zu behalten. Gerade holte er ein halb geschmolzenes, in Spiralen gewundenes Kupferrohr zurück, das wohl einmal zu einer Destille gehört hatte.

Galar war verrückt! Aber das war er ja immer schon gewesen. Und verrückt musste man auch sein, wenn man sich mit den Himmelsschlangen anlegen wollte. Also war er genau sein Mann.

»Galar?« Zu Hornboris natürlichen Gaben gehörte eine wahrlich mannhafte Stimme. Er übertönte den Lärm der Arbeiter mühelos. Der Schmied wandte sich zu ihm um.

»Was …«

Hornbori sah, dass Galar das Wort Schisser auf der Zunge lag. Aber der Schmied beherrschte sich. Vielleicht hauste doch noch ein Hauch von Vernunft in seinem Dickschädel.

»Ich hab etwas für dich.« Er hob die schwere Ledertasche hoch, die er aus den Ehernen Hallen mitgebracht hatte. Die Tasche, die bis zu diesem Augenblick niemand außer ihm hatte berühren dürfen.

Die Arbeiter hielten bei ihren Verrichtungen nicht inne. Ja, Hornbori hatte den Eindruck, dass einige von ihnen erleichtert waren, dass ihr Sklaventreiber abgelenkt war.

»Ich hab jetzt keine Zeit für Gelaber. Ich will auch nichts über Politik hören.«

»In dieser Tasche steckt der interessanteste Teil unserer Zukunft.« Hornbori sprach mit gesenkter Stimme. Bei dem Lärm, den die Steinhauer veranstalteten, konnte er sich sicher sein, dass ihn niemand außer Galar hörte.

»Hier drinnen sind unsere Mitbringsel aus Glamirs Turm. Alle! Mehr als diese Pfeil- und Speerspitzen gibt es nicht mehr. Aber es sind mehr als genug, um die Tyrannen vom Himmel zu holen.«

»Du überraschst mich.« Ein Hauch von Misstrauen lag in Galars Stimme.

»Du und Nyr, ihr seid die Henker. Ihr sollt nicht zu mir kommen und um euer Werkzeug bitten müssen, wenn ihr es braucht. Ich würde vorschlagen, du versteckst diese Kleinode im verborgenen Tunnel in deinem Brunnen, sobald deine Handlanger gegangen sind.«

Galar sah ihn nachdenklich an. »Vielleicht weiß ich noch ein besseres Versteck.«

»Wie du meinst.« Hornbori zuckte mit den Schultern. »Du entscheidest, wo du sie lässt.« Er war froh, diese Waffen nun los zu sein. Er würde es ganz sicher so einrichten können, niemals in der Nähe zu sein, wenn Nyr und Galar sie benutzten. Und sollten die Himmelsschlangen oder ihre Elfen den beiden jemals auf die Spur kommen, würde er einfach alles abstreiten. Er hatte nun ein anderes Leben: Mit Amalaswinthas Hilfe würde die Tiefe Stadt in wenigen Jahren reicher und mächtiger sein, als sie es je gewesen war. Er würde Nyr und Galar heimlich fördern und ihnen Gelegenheit verschaffen, in die Nähe der Himmelsschlangen zu kommen. Das musste genügen.

Er lächelte. Außerdem hatte er einen größeren Posten Koboldkäse aus den verschiedensten Regionen Drashnapurs bestellt. Nun fehlte nur noch Drachenblut, und Galar konnte seine alten Experimente wieder aufnehmen. Mit ein wenig Glück wäre eines Tages nicht nur seine Hand unverwundbar. Und Glück zu haben war bislang die verlässlichste Größe in seinem Leben gewesen.