Mord im Garten des Sokrates
- Автор: Berst Sascha
- Язык: немецкий
- Жанр: Исторические детективы
Электронная книга - «Mord im Garten des Sokrates». Краткое содержание книги:
Sie habe, so sei eben das Alter, vorgestern wegen der Hitze nicht schlafen können und sich die halbe Nacht nur auf ihren Strohmatten gewälzt. Vor und zurück ging dies, so lange, bis das Stroh ganz niedergedrückt war und auch noch feucht von ihrem Schweiß. Da sei sie aufgestanden, habe einen Becher Wasser getrunken und sich an ihr kleines Fensterchen gestellt, das gerade auf den Platz zwischen dem Itonia-Tor und dem Zollhaus hinausgeht. Lustig sei es dort am Tag, wenn die Athener ihren Geschäften nachgehen und man aus dem Kellerfenster nur Beine und Hüften vorbeihuschen sieht.
Die Luft war stickig, kaum habe sie richtig schnaufen können. Irgendwann habe sie gehört, wie sich zwei Männer dem Platz vor dem Tor näherten und miteinander stritten.
«Hat sie verstehen können, was die Männer sagten?», unterbrach ich Myson ungeduldig. Myson schüttelte den Kopf und fuhr fort.
Immer lauter sei es zugegangen, und sie habe schon gedacht, gleich würde einer der Nachbarn seinen Kopf aus einer Luke stecken, um die dringend nötige Nachtruhe einzufordern, da gab es einen Schlag. Dumpf war er, dumpf und heftig. Damit war der Streit vorbei. Anschließend habe sie nur noch eine Stimme gehört, leise, beinahe flüsternd. Am Ende sei aber auch die verstummt.
«Was war das für ein Schlag?», fragte ich Myson.
Eben das habe er die Wäscherin auch gefragt, meinte Myson. Aber gerade darauf wusste sie keine sichere Antwort. Sie habe etwas dumpf aufschlagen hören, aber was das war und woher es rührte, das wusste die Wäscherin nicht.
«Und was war das Flüstern?», wollte ich wissen. Myson zuckte die Schultern. Auch dazu habe die Alte nichts Genaueres sagen können. Ein Flüstern eben, vielleicht auch ein Röcheln, aber sicher, nein, sicher war sie sich dessen nicht gewesen.
«Gesehen hat sie nichts?», fragte ich.
«Nein, gesehen hat sie nichts», antwortete Myson. «Das konnte sie auch nicht. Sie sieht schon bei Tag nicht mehr viel, und bei Nacht ist sie fast blind.»
«Was ist mit den Nachbarn? Hat sonst niemand etwas von dem Streit mitbekommen?», fragte ich, obwohl ich die Antwort beinahe schon kannte.
«Du weißt doch, wie die Athener sind», entgegnete Myson resigniert, «die sind nicht nur blind, sondern auch noch taub und stumm ...»
Ich dankte Myson und ging in den Stall, um Ariadne zu satteln. Immerhin, wir waren ein Schrittchen weiter; einige Steinchen hielt ich schon in meiner Hand, um das Mosaik zusammenzusetzen, das mir ein Porträt des Mörders liefern sollte. Als ich aufsaß, spürte ich einen stechenden Schmerz in der Seite, und jäh entflammte in mir der Zorn auf die Männer, die mich gestern überfallen hatten. Für einen Moment sah ich auch Charmides wieder vor mir. Hatte er nicht für einen Augenblick gelächelt, als ich mir an die Rippen fasste?
Ich ritt im ruhigen Trab an der Agora vorbei auf den Dromos. So heißt die Straße, die Sokrates und ich gestern gemeinsam in entgegengesetzter Richtung gegangen waren. Ich musste die Stadt verlassen, um zu dem Hain zu kommen, den Platons Haussklave mir beschrieben hatte. Der Weg führt durch das Kerameikos, das Tor Dipylon und dann über den großen Friedhof außerhalb der Stadt. Dort gabelt er sich. Linker Hand verlief die heilige Straße, rechter Hand erwartete ich das Grundstück zu finden, zu dem Platon in aller Frühe aufgebrochen war. Die sommerliche Panathenäen-Prozession, Athens wichtigstes Fest, nimmt diesen Weg, um die Schutzgöttin der Stadt zu ehren. Schon in wenigen Wochen würden die Jungfrauen und in ihrem Gefolge halb Athen mit den Heiligtümern aus Eleusis über den Dromos zur Akropolis hin ziehen.
Die Wache am Dipylon-Tor grüßte mich. Hätte in jener Nacht auch nur ein Soldat am Itonia-Tor gestanden! Periander wäre vielleicht noch am Leben und würde nicht bald im Schatten der Stadtmauer auf der großen Nekropole liegen, über die die Straße mich nun führte; er würde weiter Siege für seine Stadt erringen und die Herzen seines Vaters und seiner Mutter wären nicht gebrochen. Ich bekam Angst. Was war nur der Tod, jener schwarze Gott, der das Licht eines jeden Hauses verdunkelt und den endgültigen Abschied befiehlt?
Grabmonumente standen stumm und zahllos in der Sonne: prächtige Marmorreliefs, Statuen und Gedenksteine, auf denen sich die Eidechsen aalten - in Stein gemeißelte Zeugnisse des Todes, der hier allgegenwärtig war. Von hier aus würde Periander bald seinen letzten Weg in den Hades gehen. Prächtige Grabbeilagen würde man ihm geben: Duftlampen gegen die Dunkelheit und den Geruch der Verwesung, Brot und Wein gegen Hunger und Durst, Schwert und Schild gegen die Feinde und eine Silbermünze auf der Zunge, damit Charon bezahlt werden konnte, der Fährmann, der die Toten über den Fluss bringt. Und dann?
Unter einem dieser Steine lag auch meine Mutter. Vor fünf Jahren hatten wir sie hierher gebracht. Ich erinnerte mich genau. Bild für Bild erstand vor mir, jeden Schritt mit der Last ihres Leichnams auf der Schulter fühlte ich. Es war ein kühler Wintermorgen. Wir trugen sie auf einer Holzbahre. Mein Vater, Raios, Janos und ich hatten sie geschultert. Die Holme der Totenbahre drückten mir ins Fleisch. Aspasia und die Kinder liefen hinter uns. Es folgten Vettern, Nachbarn, Freunde ... Nebel lag an jenem Tag über den Gräbern. Die Sonne stand blass hinter den Wolken.
Noch die Erinnerung machte mich schaudern. Ich fror bei größter Hitze. Reiß dich zusammen, befahl ich mir. Fort jetzt von diesem Friedhof und seinen Gespenstern!
Morgen würde ich Anaxos einen ersten Bericht erstatten müssen. Was wusste ich? Periander war grausam gestorben, erstickt von einem wütenden Mörder, einen Papyrus im Rachen. Es hatte einen Streit gegeben. Der Mord war vermutlich da geschehen, wo man auch die Leiche gefunden hatte. Selbst ein Aristokrat, stand Periander in regem Kontakt zu anderen Reichen und Adeligen, die die Volksherrschaft Athens hassten und beseitigen wollten. Der Papyrus legte es nahe, dass eine Verbindung zwischen dem Tod Perianders und diesen Oligarchen bestand - welcher Art, das blieb ungewiss. Vielleicht war Periander selbst der Urheber dieses Werkes, und jemand fühlte sich durch seinen Inhalt verletzt? Der Autor war weder dumm noch unvermögend, und reich und klug war auch Periander gewesen. Außerdem schien er beunruhigt in den letzen Monaten. Sein Lehrer hatte es bemerkt, seine Freunde angeblich nicht. Überhaupt Freunde! Was für ein Freund war dieser Charmides, wenn er noch an dem Tag, an dem er von dem Mord an Periander hörte, ein Gelage geben konnte? Ja, und dann die beiden Schläger auf meinem Heimweg. Hatten die etwas zu bedeuten? Kritias wusste schon von meinem Auftrag ...
So sammelte ich alles, was ich wusste, und versuchte, die Splitter zu einem Bild zu vereinen. Ich war so sehr in Gedanken versunken, beinahe hätte ich nicht bemerkt, dass Ariadne mich an mein Ziel gebracht hatte.
Es war ein ungewöhnlich schönes, fast gartenartiges Stück Land, auf das mich meine Suche nach Platon hier führte. Im Schatten von Olivenbäumen und Zypressen blühten wilde Rosenbüsche und Rhododendron. Kniehohes Gras stand zwischen den Bäumen. Vom Schatten der Ölbäume geschützt und von einem kleinen Bach getränkt, war es noch nicht zum Opfer der sonst alles ausdörrenden hellenischen Sonne geworden. Die Quelle, die den Bach speiste, entsprang bei einer Felsengruppe, die auf einem Hügel aus dem Boden ragte. Dort, wo sich der Hain ein wenig erhob, stand auch ein kleines Häuschen, zu dem ein schmaler, mit Kies bedeckter und von Bruchsteinen gesäumter Weg führte.