Himmel in Flammen

»He, Daron! Sind alle bereit?«, sprach er ihn an.

»Ja, Feldherr!« Der Junge verschluckte sich fast an den Worten. Er stand stocksteif und vermied es, ihm in die Augen zu sehen. Der Knabe war offensichtlich überwältigt, dass ein Vertrauter des Unsterblichen seinen Namen kannte. Ashot lauschte gerne, wenn seine Männer sich unterhielten. Und einige der Namen, die er dabei hörte, prägte er sich ein. Sie waren stets völlig überrascht, wenn er sie persönlich ansprach. Manche glaubten, er würde sie alle kennen. Doch es war nur ein Trick, der die Moral hob.

Ashot hätte sein Vermögen darauf verwettet, dass der Knabe noch keine fünfzehn war, was eigentlich das Mindestalter war, um unter die Krieger aufgenommen zu werden. Doch je länger der Krieg gegen die Daimonen dauerte, desto weniger wählerisch wurden die Werber, die frisches Fleisch für die Schlachtfelder rekrutierten.

»Was ist deine Aufgabe, Junge?«

»Bei den Viehgattern bleiben, Feldherr! Ich soll sie öffnen, sobald die Daimonen in das Dorf eindringen.«

Ashot wünschte sich, er hätte nicht gefragt. Er wusste, dass die meisten der jungen Krieger dort draufgehen würden. Wenn erst einmal das Vieh ausbrach und die Pferdedaimonen durch die engen Straßen preschten, würden es nur noch wenige aus der Mitte des Dorfes bis zu den Palisaden schaffen. »Sobald du das Gatter geöffnet hast, läufst du, verstanden? Du wirst nicht stehen bleiben und die Daimonen angaffen und du wirst erst recht nicht versuchen, gegen sie zu kämpfen. Haben wir uns verstanden?«

»Jawohl, Feldherr!«

»Man gewinnt Schlachten, weil sich alle an ihre Befehle halten, Junge. Ich hoffe, du vergisst das nicht im Eifer des Gefechts.«

»Ganz gewiss nicht, Feldherr!«

»Dann ab auf deinen Posten!« Ashot wandte sich ab. Er wollte sich noch einige der Hütten ansehen. Ein letztes Mal … Nur um die Zeit zu vertreiben und hier nicht dumm herumzustehen. Er wusste, dass alles gut vorbereitet war.

»Feldherr?«

»Ja?« Unwirsch drehte er sich noch einmal zu dem Jungen um.

»Stimmt es, dass Ihr aus dem Dorf Belbek stammt?«

»Ja …« Misstrauisch sah er den Knaben an. »Aber all die anderen Geschichten stimmen nicht. Ich war nie Ziegenhirte oder ein armer Pachtbauer.«

Der Junge wurde rot. »Natürlich nicht …«, stammelte er, dann lief er davon.

Etwas mit dem Knaben stimmte nicht. Nachdenklich verfolgte er ihn mit Blicken, bis er in dem Labyrinth aus engen Gassen zwischen den Viehpferchen verschwunden war. Der Junge war klein, von leicht gedrungener Gestalt. Er hatte ein offenes Gesicht und lächelte oft. Ein einfältiger Bauernsohn halt, wie sie zu Hunderten nach Nangog kamen, um zu sterben. Einzig dieses große Schwert zeichnete ihn aus. Wo er es wohl herhatte? Beute konnte es nicht sein. Die Jungen, die hier in Mira verblieben waren, waren ausnahmslos junge Rekruten. Sie hatten noch in keiner Schlacht gefochten.

Ashot verdrängte die Gedanken an den Jungen. Es war besser, sie nicht kennenzulernen. Dann musste er auch niemanden betrauern. Mit festem Schritt ging er zur nächsten Hütte. Die Wände wie auch das Dach waren aus geflochtenen Grasmatten gefertigt. Nicht ungewöhnlich in dieser Gegend, wo das hohe Messergras das Einzige war, was reichlich vorhanden war. Im Durchgang hing ein verschlissenes Stofftuch, das wohl früher einmal türkisfarben gewesen war. Ashot duckte sich darunter hindurch. Der Teergestank, der über dem ganzen Dorf hing, war hier besonders intensiv. Überall auf den Wänden waren große Flecke der schmierigen schwarzen Paste. Ein junger Krieger spritzte Lampenöl auf die Graswände. Er fuhr erschrocken herum, als Ashot eintrat. »Feldherr?«

»Nur die Ruhe. Ich drehe eine letzte Runde. Die Daimonen sind auf dem Weg. Du weißt, was du zu tun hast?«

»Jawohl, beim dritten Hornstoß setze ich die Hütte in Brand und sehe zu, dass ich fortkomme!«

Ashot nickte. »Gut!« Er sah auf die kleine Lampe, die neben dem Fass mit dem Steinöl stand. Die Flamme auf dem Docht brannte ruhig. Rings um das Fass stapelte sich mit Teer beschmiertes Holz, darunter lag Reisig und Stroh. »Pass bloß auf, dass du dir kein Lampenöl auf die Kleider spritzt, Junge.«

»Ich bin vorsichtig, Herr. Keine Sorge.« Der Knabe grinste ihn breit an. Er hatte ein schmales Gesicht mit schiefer Nase, über die er sich sicher schon so manchen Witz hatte anhören müssen. »Den Daimonen werden wir es zeigen, nicht wahr?«

»Sie werden diesen Tag nicht so schnell vergessen«, bestätigte Ashot. »Also, beim dritten Hornstoß. Und dann nimmst du die Beine in die Hand.«

»Jawohl, Feldherr!«

»Wir sehen uns draußen, Junge. Ich schätze, du wirst mich alten Mann im Laufen schlagen.«

Statt einer Antwort bekam Ashot ein breites Grinsen. Er bewunderte die Jungen für ihren Mut und ihr bedingungsloses Vertrauen in ihre Anführer. Lange würde das nicht halten … Er duckte sich unter dem Tuch hindurch und trat wieder auf den Platz, der fast völlig von Pferchen ausgefüllt wurde.