Tango chinetoque

Des infirmiers s'empressent autour du camion, des vrais qui vont embarquer le pauvre toubib vers des mains plus qualifiées que les nôtres.

— Mince ! soupire Béru, j'ai oublié mon morceau de parchemin dans le bide du client tout à l'heure. Je m'en ai servi pour essuyer le sang, et puis je lui ai laissé mon message dans le baquet.

— Ça va être cocasse pour le chirurgien qui le rouvrira lorsqu'il trouvera un billet sur lequel est écrit « merde pour celui qui le lira » ! rigolé-je.

— Venez ! nous dit Lang Fou Ré.

Il paraît décidé, ce petit gars. C'est bien le bouddha qui nous l'envoie, vous avouerez.

— Où qu'on va ? demande le Béru.

— Chez un oncle à moi qui habite la ville. Cela fait des années que je ne l'ai pas vu, j'espère qu'il acceptera de nous aider…

Il nous entraîne dans un dédale de rues grouillantes. Il y a des types à vieux vélos, des pousse-pousse, des charrettes à bras. On se cogne contre des éventaires.

Le ventre du Gros gargouille de plus en plus fort, comme un torrent en crue dans une gorge resserrée.

Derrière nous, Cyprien suit, tète basse, la langue sortie. Il paraît harassé.

De temps à autre Bérurier se retourne.

— J'espère qu'il acceptera de nous faire cuire un gigot, ton oncle, fait-il à notre mentor.

— Je doute qu'il ait un gigot à nous offrir, murmure Lang Fou Ré.

— Moi j'en ai deux, murmure Sa Majesté en montrant l'animal. Plus deux épaules de mouton et une tripotée de côtelettes. Avec du riz et de l'oignon frais, je te promets un repas de gala.

— C'est ici ! dit soudain le jeune homme en nous montrant une échoppe vieillotte pleine d'un bric-à-brac indéfinissable. Attendez-moi un moment, je vais tâter le terrain.

Il disparaît dans le magasin. Je commence à me sentir vraiment mal dans ma peau. Les gens se détronchent sur nous, furtivement. Ces deux infirmiers flanqués d'un mouton constituent une image par trop insolite. A la rigueur, moi avec ma bouille badigeonnée de teinture d'iode et mes lunettes noires je peux faire illusion, mais pas le Mastar dont la trogne enluminée et la bedaine n'ont rien de chinois.

Quelques minutes s'écoulent. Et puis Lang Fou Ré réapparaît dans l'encadrement de la boutique. D'un signe de tête il nous engage à le rejoindre, ce que nous faisons de grand cœur.

— Mon oncle est d'accord pour nous héberger quelque temps, dit-il.

L'échoppe est celle d'un brocanteur. On y trouve une foule de saloperies chinoises qui raviraient les standistes du marché Biron.

Un petit vieillard chenu se tient dans le coin le plus sombre, assis dans un fauteuil garni de coussins moisis. Il est ridé comme une morille déshydratée et on dirait qu'il n'a plus d'yeux, tellement ses paupières sont plissées. Une barbiche blanche, longue et étroite, lui pend au menton, comme une queue. Il écarquille ses paupières et alors seulement, un peu d'humidité au fond des cavités semble indiquer qu'il nous voit. Lang Fou Ré dit des trucs. Le vieillard en dit d'autres. Il incline la tête dans notre direction. Je me casse en deux, cérémonieusement, sachant combien les Chinois sont sensibles à l'extrême politesse.

Plus débonnaire, Béru lui tend une pogne large comme un siège de faucheuse.

— Salut pépé, lui dit-il. C'est gentil de nous recevoir. Si vous auriez un petit coup de casse-grain pour ma dent creuse je vous enverrais une boîte de cigares dès mon retour à Pantruche.

Heureusement, le petit vieillard n'a pas l'air de parler notre langue et, je suppose que Lang Fou Ré lui fait une traduction très libre des paroles béruréennes.

Le marchand de chinoiseries hoche la tête et désigne un rideau de perles, au fond de l'échoppe.

— Venez ! nous invite Lang Fou Ré.

Nous longeons un étroit couloir qui sent le musc. L'endroit est garni de caisses et de pouilleries que nous sommes obligés d'enjamber. On débarque dans une pièce mal éclairée par une sorte d'espèce de vasistas. C'est la pièce commune. Elle est peu commune d'ailleurs. Des senteurs douceâtres nous picotent le pif. Il y a des nattes à terre (des nattes à gens et des nattes à chats).

— Asseyez-vous ! engage Lang Fou Ré.

Il défait sa veste militaire avec une évidente satisfaction.

— C'est du pot que t'aies z'eu un tonton dans le patelin, respire Béru en s'avachissant sur une natte. Il est bonne pomme dans son genre le lobe, t'es certain qu'il est pas en train de bigophoner aux matuches ?

Lang Fou Ré fronce les sourcils.

— Vous insultez ma famille, fait-il.

— Pas du tout, j'hypothèsè pour causer, rétorque le mastar. Il risque gros, ton magot de tonton en nous hospitaliant.

Le rideau de perles fait entendre son cliquetis soyeux. Un froissement ! Et une fille pénètre dans la pièce.

Oh ! Pardon, cette merveille ! Vive la Chine, les gars ! Vive l'Asie ! Surtout quand elle est mineure !

L'arrivante est âgée (si l'on peut dire) d'une dix-huitaine d'années. Elle est grande, mince, flexible (comme une liane, diraient des collègues à moi dont les bouquins ressemblent à des albums de photos tellement ils contiennent de clichés). Elle a un beau visage, aussi régulier que le cours de la Loire. Ses yeux sont noisette pâle, elle possède de longs cils et au contraire de minces sourcils. Sa peau a la couleur de l'ambre. Ses pommettes sont à peines saillantes, atténuées par une légère touche de fond de teint qui leur donne du velouté. Elle est coiffée court et a un serre-tête d'écaille blonde dans les cheveux. En voyant entrer ce bel objet, le cœur de votre San-A. fait tilt, ses lampions pavoisent en toute hâte et il sent que sa merveilleuse moelle épinière tourne en crème fouettée.