Purgatoire des innocents

— Qu’est-ce qu’il y a ? demande Christel en passant une main aventureuse sous sa chemise.

— Ben… Le mari de la véto est gendarme.

Christel se fige, son front se creuse d’une ride profonde.

— Quoi ?

— Tu as bien entendu. Nous sommes chez un putain de poulet.

— Heureuse de l’apprendre !

— Je viens moi-même de l’apprendre. Mais Raph le sait depuis cette nuit.

— Et il s’est bien gardé de nous le dire !

— Ça n’aurait pas changé grand-chose, remarque… Il ne voulait pas que je te mette au parfum. Il dit que tu es déjà assez flippée comme ça.

— Il faut qu’on se casse d’ici avant que ce flic rapplique.

— Visiblement, il ne rentrera pas ce soir.

Christel descend de son promontoire, se plante à nouveau devant la fenêtre.

— T’as déjà descendu un condé…

— Merci de me le rappeler ! balance Fred en se laissant tomber sur le grand lit. Mais j’aimerais mieux ne pas avoir à recommencer.

La jeune femme reste un moment silencieuse puis vient finalement s’étendre à ses côtés.

— J’ai peur que Raphaël nous double, murmure-t-elle.

— Arrête tes conneries, Chris ! Ce mec est sûr. Il ne fera jamais une chose pareille.

— Imagine que demain matin on se réveille et qu’il se soit fait la malle avec les bijoux ? Je te signale qu’il les a mis bien au chaud dans le placard du rez-de-chaussée et qu’il l’a fermé à clef.

— Normal, juge Fred. De toute façon, il ne partira pas sans son frangin. Et son frangin ne tient pas debout.

— Hmm…

— Arrête, Chris. Il ne nous trahira pas, c’est pas son genre.

— J’espère que tu as raison.

Elle se pose doucement sur lui, les jambes repliées.

— La porte est ouverte, rappelle Fred en souriant.

— Et alors ? dit-elle en déboutonnant sa chemise. Ils sont en bas, on est seuls à l’étage. Seuls au monde.

Il caresse ses cheveux, descend le long de son dos, passe sous la petite robe noire qui lui va à merveille, la retrousse jusqu’à découvrir ses hanches.

C’est si rare qu’elle se montre entreprenante. Si rare qu’elle ait envie de lui. Qu’elle vire son armure d’animal à sang froid.

Il réalise qu’il la connaît depuis des années. Qu’il la connaît à peine.

Qu’il ne sait toujours pas pourquoi elle souffre autant.

Il a essayé, vraiment. Mais son cœur est aussi difficile à atteindre que l’or caché dans les coffres de la Banque de France. Il n’a pas encore trouvé le code d’accès. Et ça l’excite.

Elle promène la douceur de ses lèvres sur son torse, il ferme les yeux. La laissant décider jusqu’où elle ira.

Jusqu’où elle pourra aller.

La plupart du temps, elle se contente de l’enflammer avant d’ériger entre eux une infranchissable barrière.

Quelquefois, il le vit mal. Quelques fois, il l’a obligée. Et elle n’a même pas semblé lui en vouloir. Alors que lui s’en est voulu. Parce qu’il a senti la douleur succéder au plaisir forcé.

Christel, il l’a trouvée dans la rue. Plus précisément sur le trottoir pour ne pas dire dans le caniveau.

Il était seul, elle était belle, il est monté. Elle l’a braqué avec un couteau pour lui soutirer du blé. Ça l’a impressionné, il a décidé de l’emmener avec lui.

Elle n’avait même pas 20 ans, lui presque 40.

Elle avait juste un prénom, lui un casier long comme le bras.

Elle n’avait pas de famille ou ne voulait plus en avoir, il n’a jamais su. Quelle importance ?

Il aime sa folie, ses mystères. Ses réactions de petit animal rebelle et indomptable ; sauvage et dangereux. Pervers, parfois.

Il rouvre les yeux, elle s’écarte de lui. L’abandonnant, une fois encore, pour retourner devant la fenêtre. Dans son monde.

Il prend une profonde inspiration avant de la rejoindre. Il l’enlace, elle se raidit, devenant aussi dure et froide qu’une sculpture de marbre.

— Peut-être cette nuit, murmure-t-il dans le creux de son oreille.

Elle ne répond pas.

Elle n’est plus là.