Si tú me dices ven lo dejo todo pero dime ven

Lloré nuevamente en aquel coche junto a un padre desconocido.

Es imposible recordar al Sr. Martín y no romper a llorar. Recuerdo que el hijo de una bailarina me dijo una vez que la gente tan sólo rompe a reír o a llorar, y que vale la pena hacerse añicos por esos dos sentimientos.

El padre del niño me miraba sorprendido, mi tristeza le sobrepasaba, pero no dijo nada. Es tan difícil comprender las lágrimas ajenas si no tienes todos los datos…

Creo que fue en aquel instante cuando me di cuenta de que me dedicaba a buscar niños perdidos por culpa del Sr. Martín.

De alguna manera, la primera vez que me perdí no fue en aquel barco rumbo a Capri, sino en aquella UVI repleta de ternura y pasión sin límites.

Y es que el Sr. Martín era un hombre pasional, un hombre que amaba imposibles.

Tuve suerte al encontrarlo, ya que no se apropió de mi cuerpo y mi mente de diez años un malvado depravado ni un hijo de puta pederasta. Me topé con una gran persona que intentó enseñarme la importancia de ser diferente en este mundo.

Poca es la gente que no claudica a vivir de forma mediocre.

Yo busco niños que desaparecen, creo que ésa es mi manera de huir de la convención, de la mediocridad…

Además, pienso que se me da bien porque mi parte de niño y de enano hace que les comprenda, que empatice con ellos y con sus problemas. Es como si conectara con mi yo perdido y eso me sitúa cerca de su esencia…

Miré al padre y noté que necesitaba contármelo todo. Darme datos, sentirse útil… Pero también sabía que aquello me condicionaría. Me llevaría a comprender al padre en lugar de al niño.

Decidí evitar su mirada, pero sabía que no tardaría en hablarme porque segundos antes había conectado conmigo visualmente.

– ¿Tiene usted hijos?

Fue lo segundo que le escuché decir tras lo del cheque y lo peor que podía preguntarme.

Y es que aquella simple cuestión estaba intrincada con mi ruptura, con ella y con nuestro gran problema…

Yo, ella y los niños deseados.

Sé que debo hablaros de ella. Os estoy ocultando desde hace tiempo mi ruptura y sus razones.

Pero antes debo acabar de relataros mi vida junto a George, porque, si no, no me podréis comprender.

Ojalá siempre intentáramos entender a las personas antes de juzgarlas. Y ojalá la gente fuera capaz de ser honesta y contarnos su vida para que pudiéramos valorarla con comprensión.

– No tengo hijos.

Debía contestarle.

– Yo sólo le tengo a él -me explicó.

No añadió nada más porque se emocionó y volvió a llorar. Sabía que debía calmarle antes de volver a mi pasado. Era lo justo; no puedes retornar a tus recuerdos cuando en tu presente alguien sufre.

Además, con el trabajo iba incorporada la comprensión.

– No tiene por qué haberle pasado nada malo -apunté-. Que alguien lo tenga secuestrado no implica que vayan a hacerle daño… Mucha gente…

Me interrumpió ferozmente.

– ¿No ha leído el dossier que le envié? -me gritó.

Negué con la cabeza.

– Soy juez de casos de pederastia. He metido a más de cien pederastas en prisión -gritaba más de lo que yo había chillado a aquel guardia de seguridad en el aeropuerto-. No me diga que no será nada porque, si lee la carta del secuestrador, sabrá que el que se ha llevado a mi hijo es un pederasta al que condené a ocho años de cárcel…

No le repliqué…

Había sido poco profesional.

Mi vida personal me había afectado. Ese dato lo cambiaba todo, aunque también sabía que no era definitivo.

Quizá aquella nota fuera falsa. A veces, un crío huye por falta de cariño. Ver que su padre se preocupa más por otros niños que por su propio hijo puede ser una razón de peso para marcharse y llamar la atención con una carta falsa.

Decidí dejar de mirarlo. Sabía que había perdido parte de su confianza.

Estábamos ya muy cerca del barco que nos llevaría a Capri. Nuevamente ese ferry retornaba a mi vida; no había cambiado nada con los años.