Разрыв не по шаблону

— Леш, а о чем вы все говорите? Что он к тебе так проникся? — спросила я как-то, когда однажды, уже в сумерках мама отпустила нас прогуляться к озеру только вдвоем. Каменистая тропинка, кое-где подсыпанная мелким щебнем, виляя между редкими валунами, потихоньку приближаясь к темно-синей поверхности воды.

— Наши дела, — шутливо-солидно отозвался муж, а потом, не выдержав, признался: — Я расспрашиваю о вулканах, а он о пчелах. И хмм…. всячески демонстрирует свое одобрение. Тут для меня чуть странно было… но потом уловил — он считает, что Лев и Яся не мои, но я поступил, как настоящий мужчина — принял и люблю их, как своих. Не стал переубеждать. Раз промолчали твоя мама и его отец…

— А вообще — как он тебе? — поинтересовалась я.

— Молодой еще, и не сказать, чтобы жизнью не битый… но немного наивный, что ли? Открытый, честный, хороший парень, красивый, но вот харизмы той самой — мужской, которая, как канатом, тянет к себе, в нем нет… — заглянул он мне в лицо.

Я молчала, судорожно вспоминая — что еще он мог слышать?

— И не самец, само собой, — напомнил муж, посмеиваясь.

— Мы вроде не сказали ничего плохого, — выдохнула я.

— Вы наговорили столько хорошего, — обнял он меня, — что дальше трудно соответствовать. Стоянка далеко, и вы не слышали, но мы вернулись чуть раньше. Я сразу поднялся к вам — сказать. Не смог устоять, послушал немного. Спасибо, Ксюш.

— Да ладно… — все пыталась я дословно вспомнить наш с мамой разговор, — красиво тут, да? Свежо и так чисто везде.

— «И ностальгия…» — ухмыльнулся муж, — ну ладно — красиво. У нас в Фиалкино не хуже. Давай до конца пройдем — посмотрим, куда тропинка ведет.