Wer die Wahrheit sucht

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Frank war nach der Rückgabe der Pastetenform nicht so schnell wieder von Betty Petits Hof weggekommen, wie er gehofft hatte. Betty, die verwitwet und kinderlos war, bekam selten Besuch, und wenn einmal jemand vorbeikam, musste er zu Kaffee und frischen Brioches bleiben. Hätte Frank nicht seinen Vater vorschieben können, so wäre ein Aufbruch vor Ablauf einer Stunde nicht möglich gewesen.

Der Satz: Ich kann meinen Vater nicht lang allein lassen, leistete ihm, wenn nötig, gute Dienste.

Als er auf den Mühlplatz fuhr, sah er als Erstes den Escort, der neben seinem Peugeot stand. Ein großer Harlekin-Aufkleber auf dem Rückfenster verriet, dass es ein Mietwagen einer Agentur auf der Insel war. Sein Blick flog sofort zum Haus, dessen Tür offen stand, wie er mit einem Stirnrunzeln bemerkte. Als er hinkam, rief er» Dad?«und» Hallo?«, dann war ihm klar, dass das Haus leer war.

Das ließ nur eine Schlussfolgerung zu. Frank rannte zum ersten der beiden Häuser, in denen ihre Sammlung untergebracht war. Was er hinter dem kleinen Fenster der ehemaligen Wohnstube erblickte, als er daran vorüberkam, jagte ihm das Blut in den Kopf. Der Bruder dieser Amerikanerin, dieser River, stand mit einer Rothaarigen an seiner Seite neben dem Aktenschrank. Die oberste Schublade war offen, und vor ihr stand sein Vater, eine Hand um den Rand der Schublade geklammert, um sich aufrecht zu halten. Mit der freien Hand kämpfte er mit einem Packen Papiere, den er herauszuziehen versuchte.

Mit drei Schritten war Frank an der Haustür und stieß sie auf. Das aufgequollene Holz schrammte quietschend über den alten Fußboden.»Was, zum Teufel, ist hier los?«, rief er scharf.»Was tun Sie hier? Dad! Lass das! Die Dokumente sind brüchig. «Was natürlich jeden vernünftigen Menschen zu der Frage veranlassen musste, warum sie dann in einem ungeordneten Wust in diese Schublade hineingestopft waren. Aber jetzt war nicht der Moment, sich davon nervös machen zu lassen.

Als Frank durch das Zimmer stürmte, blickte Graham auf.»Es ist Zeit, mein Junge«, verkündete er.»Ich hab's immer wieder gesagt. Du weißt, was wir zu tun haben.«

«Hast du den Verstand verloren?«, fuhr Frank ihn an.»Weg von der Schublade. «Er packte seinen Vater am Arm und versuchte, ihn einen Schritt zurückzuziehen.

Sein Vater riss sich los.»Nein! Wir sind diesen Männern verpflichtet. Wir schulden ihnen was, und ich werde die Schuld bezahlen. Ich habe überlebt, Frank. Drei von ihnen sind tot, und ich bin immer noch am Leben. So viele Jahre später, wo sie auch noch leben und Großväter sein könnten, Frank. Urgroßväter inzwischen. Aber das ist ihnen alles genommen worden, von einem gottverdammten Quisling, der endlich seine Strafe kriegen muss. Hast du das verstanden, Junge? Es ist Zahltag!«

Er wehrte sich gegen Frank wie ein renitenter Teenager, aber ohne dessen jugendliche Kraft. Frank wollte nicht grob werden, weil sein Vater so gebrechlich war, aber das machte es umso schwieriger, ihn zu bändigen.

Die Rothaarige sagte:»Er hält uns anscheinend für Journalisten. Wir haben versucht, ihn aufzuklären. Wir wollten nämlich eigentlich mit Ihnen sprechen.«

«Gehen Sie raus«, sagte Frank und schwächte den schroffen Befehl ab, indem er hinzufügte:»Nur eine Minute. Bitte.«

River und die Rothaarige gingen. Frank wartete, bis sie draußen waren. Dann zog er seinen Vater vom Aktenschrank weg und stieß die Schublade zu, wobei er zähneknirschend sagte:»Du gottverdammter alter Narr.«