Однажды замужем
- Автор: Дорошенко Валентина Алексеевна
- Год: 1987
- Язык: русский
- Год: Советский писатель
- ISBN: 5-265-00199-9
- Жанр: Советская классическая проза
Электронная книга - «Однажды замужем». Краткое содержание книги:
И еще он пишет. Любит писать страсть как. Его однополчанин Агапов живет под Москвой, в Мытищах. Отец поехал к нему. Посидели, повспоминали. Агапов за вечер две фляги вина «усидел», хотел за третьей идти, да отец отговорил. А когда Агапов провожал отца на станцию, то по дружбе показал ему «природный источник»: на путях, у въезда на сливной пункт винкомбината, стоят без присмотра цистерны с вином. «Очереди своей дожидаются, — пояснил Агапов. — Соображаешь?» Ну, отец и сообразил. Поднял шум, написал в газету. «Почему бы не продлить железнодорожную линию и не ввести ее на территорию винкомбината? — искренне недоумевал отец. — Затраты на строительство быстро окупились бы за счет экономии на бесконтрольных утечках», — подсчитал, не поленился. Ветку продлили, утечки прекратились. Но прекратилась и его дружба с Агаповым.
А сейчас отец пишет мемуары.
«19 июля группе наших бомбардировщиков «Пе-2» в сопровождении истребителей предстояло нанести удар по фашистским танкам. Решено было обрушиться на врага в районе озера Черного…»
Иногда проснешься ночью и видишь: горит настольная лампа в его «отсеке», отец сидит в наброшенном на плечи кителе и строчит, строчит. «Когда ты спать будешь?» — спрашиваю его. «Э, дочка, успею еще… Знаешь поговорку: «К спящему счастье не приходит!» О каком еще счастье он мечтает в эти годы?
Вот пачка писем, аккуратно перевязанная тесемочкой. «Личные», — написано его рукой. Это — переписка с друзьями-однополчанами. У него в списке было около сотни фамилий. На почту за поздравительными открытками отец ходил с хозяйственной сумкой. Впрочем, это было раньше. Теперь перед многими фамилиями — крестик. Значит — нет человека, некого поздравлять…
Может, и отцу уже недолго осталось свои мемуары писать? Может, зря я его?.. Но ведь он же сам! Сам! Я и слова не успела сказать. «Мне будет там даже веселее: ветераны народ неунывающий», — сказал перед отъездом. И я согласилась. Не стала ни спорить, ни отговаривать. Слишком быстро, наверное, согласилась. А что мне оставалось делать? «Сукцессия», как говорят наши экологи, смена фаз.
Что ж это я расфилософствовалась! Надо скорее убирать: Валерий в любую минуту может нагрянуть. А у меня еще дел!
Телефон! Ну вот, уже едет!
Хватаю телефонную трубку.
— Алло! — кричу. — Алло, плохо слышно! Валера, это ты? Ах, это ты, отец? А я только что о тебе думала… Нет, я часто о тебе думаю, почти всегда. Когда не думаю о Валерке, думаю о тебе… Все хорошо. А у тебя?.. Что гремит? Ах, «музыка полковая»… Ну-ну, ты у меня всю жизнь был молодцом: «Бравый майор Греков!..» Нет, убираю: скоро Валерка придет. Я так счастлива, папа, так счастлива!.. Что? Плохо слышно! И ты тоже?..
Нет, все же хороший у меня отец, очень, очень хороший. «Я рад за тебя, дочка», — сказал на прощание. Тоскливо ему там, одиноко, а ни словом не обмолвился. Бережет меня. Как все в этой жизни сложно! Но что это я закупоренная сижу? Распахнула окна, и в комнату ворвался запах черемухи. Прямо под окном растет. За второй этаж перемахнула. В этом году она какая-то особенно буйная.
По «Маяку» — современные ритмы. Ого, как ударник наяривает! Норма-ально! И почему отцу не нравится современная музыка? «Души в ней нет, — говорит. — Вот раньше…» Интересно, я тоже доживу до ностальгии по «делам давно минувших дней»?
«А теперь послушайте марши советских композиторов, — потребовала дикторша «Маяка». — «Марш нахимовцев». Исполняет хор мальчиков Дворца культуры «Электролит».
«Хор мальчиков…» У отца при этих словах неизменно наворачивались на глаза слезы. «Ты чего это, па?» — спрашивала я его. Но он только отмахивался. Потом как-то сказал: «Хор мальчиков! Подумать только: целый хор! Как представлю этих маленьких мальчиков в белых рубашечках с короткими рукавами, в белых колготках и в шортиках… Много-много тоненьких детских ножек в одинаково белых колготках, одинаково белых шортиках… И эти тоненькие детские голоски…»
Но я-то знаю, что он вспоминал в эти минуты. Тех мальчиков, которые выползали из-под руин детского дома. И особенно того, которого отец хотел спасти, но не успел донести до медпункта… Этого он мне никогда почему-то не рассказывал. Это я прочла в его воспоминаниях. Почему не рассказывал? Странный все же был у меня отец. Был? Он и сейчас есть. И не так уж далеко — меньше часа электричкой. В любой момент можно навестить…