Purgatoire des innocents

Raphaël est dans le fauteuil, veillant encore et toujours sur le sommeil de William qui ressemble plus à un coma qu’à un paisible songe.

Main dans la main, les deux frères inséparables. Trop longtemps séparés par un mur d’enceinte et des barbelés.

Un dedans, l’autre dehors. Les deux qui attendent une seule et même liberté.

Sandra est tout près, assise sur un des deux bancs qui flanquent la grande table de ferme. Elle bouge à peine, se balançant légèrement d’avant en arrière.

Fred s’aventure dans la pièce exiguë qui communique avec le salon par une porte agrémentée d’une vitre martelée. Sorte de petit bureau sans fenêtre, avec une armoire en bois fermée à clef, deux ordinateurs dernier cri posés côte à côte et une imprimante. Le malfaiteur s’installe sur le siège pivotant, allume une des deux unités centrales et patiente. Un petit tour sur le Net trompera l’ennui un moment… Mais un message clignote sur l’écran, exigeant un mot de passe. Alors Fred allume le second PC pour se heurter au même obstacle.

Il passe la tête dans le salon, interroge Sandra.

— C’est quoi le mot de passe de l’ordi ?

— Je n’en sais rien. Y a que Patrick qui le connaît.

— Tu te fous de moi ?

— Non ! Je ne touche jamais à ces ordinateurs, je déteste ça.

— Ah ouais ? Et pourquoi ton mari les protège comme ça, ses bécanes ? Il ne veut pas que tu saches sur quels sites il va, c’est ça ? Il mate des films de cul ou quoi ?

Sandra hausse les épaules.

— J’en sais rien, je vous dis. Et je m’en fiche.

Fred soupire puis vient s’asseoir en face d’elle. Il détaille la pièce du regard, pour tuer le désœuvrement ; peut-être l’angoisse. Une enfilade en bois massif, exagérément sculptée, recouverte d’un marbre moucheté où trône un bouddha ventru en porcelaine, entouré d’enfants. Fred lui trouve une mine de pervers, avec ces gosses collés à lui… Une bibliothèque pauvrement garnie, un confiturier en noyer orné d’une chouette empaillée posée sur une branche. Un intérieur qu’il juge sombre, hétéroclite et de mauvais goût. Aucun raffinement, à part peut-être la pendule à mercure et le cavalier en bronze. Étonnant, pour cette femme qui a suivi de longues études, s’exprime fort bien et semble si instruite. Il se demande alors quelle est la profession exercée par l’époux fantôme… Tendant le bras, il se saisit d’un cadre en laiton où jaunit une vieille photo. Sandra et un homme. Le fameux mari, sans doute… Ce qui le surprend, c’est que Sandra ne sourit pas. Pourquoi alors avoir choisi ce cliché pour décorer sa salle à manger ? Elle y a l’air triste et sévère. Cet air dont elle ne se départ d’ailleurs jamais.

Mais elle n’a aucune raison de sourire depuis qu’elle a eu le malheur de croiser leur cavale.

— C’est lui, ton mec ? questionne Fred.

Elle hoche simplement la tête, sans même regarder ce qu’il tient entre ses mains.

— Dis donc, il est plus vieux que toi !

— Qu’est-ce que ça peut bien vous foutre ?

— Eh ! Tu me parles autrement, OK ?

— Vous n’avez pas à toucher à mes affaires ! Posez ce cadre !

— Bouclez-la un peu, marmonne Raphaël. Will a besoin de se reposer.

Le jeune homme ouvre un œil, le referme aussitôt. Le silence pèse à nouveau sur la maison ; seule la voix grave de Christel leur apporte un air familier, fredonné depuis la cuisine. Cet air d’opéra qu’elle psalmodie constamment.

Raphaël consulte sa montre et lève les yeux vers Sandra.

— Tu travailles avec quelqu’un à ton cabinet ?

— Oui, j’ai une assistante.

— Et à quelle heure tu commences d’habitude ?

— Vers neuf heures.

— Et tu attends quoi pour prévenir ton assistante ?

— Je… je sais pas.

— Parce que tu crois que tu vas aller bosser peut-être ? dit Fred.

— Mais j’ai des rendez-vous et…

— Stop ! coupe Raphaël d’une voix cinglante. Appelle ta secrétaire, mets le haut-parleur. Tu lui dis que t’es malade, que tu ne peux pas bouger de ton pieu et que tu ne viendras pas bosser. Ni aujourd’hui, ni demain.

Il s’extirpe de son fauteuil et saisit le sans-fil avant de le mettre de force dans la main de Sandra.

— Et pas d’entourloupe surtout, ajoute-t-il.

Elle compose le numéro, appuie sur la touche haut-parleur. Trois sonneries plus tard, son assistante décroche.

— Bonjour Amélie, c’est Sandra. Je ne vais pas pouvoir venir aujourd’hui. Je suis malade, j’ai attrapé une sorte de grippe… je suis clouée au lit.

— Aïe ! Vous avez vu le médecin ?

Sandra hésite, elle dévisage Raphaël qui lui répond d’un signe de tête.

— Non, j’ai ce qu’il faut à la maison, je vais soigner ça.

— Vous devriez l’appeler, sermonne Amélie d’une voix maternelle. Surtout que votre homme n’est pas là en ce moment !