Das Dorf der verschwundenen Kinder

Er schwieg und nippte an seinem Glas.

»Es muß ihm einfach aufgefallen sein, Wieldy«, sagte er. »Wenn einer auf Gottes Erden den Spruch BENNY IST WIEDER DA! entdeckt, dann Walter Wulfstan. Aber er hat kein Wort gesagt. Und jetzt kriegen wir komische Anrufe.«

Er trank aus und erhob sich.

»Wo gehen wir hin, Sir?« wollte Wield wissen und nahm einen Abschiedsschluck von seinem Radler.

Dalziel zögerte und sagte dann: »Nee, mein Junge, Sie gehn zurück in die Aula und vergewissern sich, daß George Headingley die Computer nicht dafür benutzt, seine Pension auszurechnen.«

»Und Sie, Sir? Wo finde ich Sie, für den Fall, daß wir Sie brauchen?«

»Ich denke, ich werd mich noch mal mit Walter Wulfstan unterhalten.«

»In seiner Firma?«

»Vielleicht brauche ich gar nicht so weit zu fahren.« Mit lauter Stimme wandte er sich an den Mann hinter der Theke. »Herr Wirt, ich spüre einen plötzlichen Anfall von Religiosität. Wie, bitte, komme ich zur Beulah-Kapelle?«

Falls tatsächlich Schuldgefühl der Anfang religiöser Hinwendung ist, so enthielt Andy Dalziels scherzhafte Aussage auch ein Körnchen Wahrheit, denn er fühlte sich ein wenig schuldig, als er sich von Wield verabschiedete und auf den Weg zur Kapelle machte.

Er hatte wirklich allen Grund zu der Annahme, daß Wulfstan sich diesen Nachmittag in der Kapelle aufhalten würde, aber er ahnte, hoffte oder was auch immer, daß auch Cap Marvell anwesend sein würde. Wield kannte sie und wußte von seiner früheren Beziehung zu ihr. Während Dalziel nun zu dickfellig war, sich um die Spekulationen seiner Kollegen über eine aufgefrischte Beziehung zu sorgen, war es ihm allerdings nicht egal, wenn sie früher zu einem Ergebnis gelangten als er.

Daß er also den Sergeant entließ und außerdem von seltsam puritanischen Selbstzweifeln geplagt wurde, ob er in einem Fall wie diesem zu einer Zeit wie dieser ein Recht auf derart persönliche Gedanken hatte, machte den Dicken ein wenig nervös.

Er schüttelte den Kopf, um das Gefühl wieder abzuschütteln, so wie ein Bär eine Biene abschütteln will, und konzentrierte sich auf seinen Weg. Links unter dem Bogen hindurch, eine schmale Gasse entlang, und dann liegt die Kapelle am Ende des Innenhofs, hatte der Wirt gesagt.

Da war der Bogen. Im Gegensatz zur hell erleuchteten Straße war die Gasse ein Eisenbahntunnel, und als die Stimme ertönte, hatte Dalziel Schwierigkeiten, sie zu orten.

»Er ist also wieder da.«

»Hä?« meinte Dalziel, der auf Zehenspitzen und mit leicht geballten Fäusten innehielt, um für einen eventuell erforderlichen Boxhieb oder Catchergriff gewappnet zu sein. Fremde Stimmen an dunklen Orten bedeuteten nicht immer Unheil, aber man sollte auf alles gefaßt sein.

»Na, dieser Verrückte – Lightfoot. Er ist wieder da. Ich hätte ja gedacht, daß Sie das geahnt hätten.«

Die Stimme klang ruhig und schwach wie die eines alten Mannes oder Teenagers. Dalziel entspannte sich ein wenig und blinzelte heftig, um seine Augen an die Lichtverhältnisse zu gewöhnen.

Zuerst sah er den Umriß eines Körpers, der klein genug war, um einem Jungen zu gehören. Dann konnte er das Gesicht erkennen und korrigierte schnell das vermutete Alter. Es war ein mageres, eingefallenes Gesicht mit tiefen senkrechten Falten um die Mundwinkel und auf der Stirn, in die ein paar dünne, graue Strähnen hingen.

Es kam ihm irgendwie bekannt vor.

»Telford?« fragte Dalziel zweifelnd. »Joe Telford? Sind Sie das?«

»Ich war’s«, sagte der Mann. »Lang nicht gesehn, Mr. Dalziel.«

Das stimmte. Doch es war nicht so lange her, wie die äußere Erscheinung des Mannes vermuten ließ. Er kann noch keine fünfzig sein! dachte Dalziel erschrocken. Er war zwar nie groß gewesen, aber doch sicher größer als jetzt!

Er machte ein paar Schritte auf das Sonnenlicht am Ende der Gasse zu, und der Mann wich langsam vor ihm zurück. Nun wurde der Grund für die geringe Körpergröße sichtbar. Telford ging gebeugt und stützte sich schwer auf einen dicken Gehstock aus Eschenholz. Sein dunkelbrauner Anzug, den er trotz der Hitze trug, mochte einst gepaßt haben, doch jetzt hing er an ihm wie ein Küchenhandtuch an einem Zapfhahn.

Die Gasse führte auf einen kopfsteingepflasterten Innenhof, auf dem die Beulah-Kapelle stand. Es war ein imposantes Gebäude aus dunkelrotem Backstein, das an diesem Ort recht unpassend und deutlich überproportioniert wirkte. Ein schwaches Summen wie aus einem Bienenstock drang aus dem Inneren. Auf dem Hof standen eine Werkbank, einige Holzböcke mit langen Holzlatten und Plastikeimer voller Werkzeug.

Telford war im Schatten stehengeblieben. Trotz des schlecht sitzenden Anzugs machte er einen gepflegten Eindruck. Er war frisch rasiert und roch sauber nach Seife und Sägemehl. Das war immerhin ein wenig beruhigend, obwohl Dalziel schon zu viele Menschen kennengelernt hatte, bei denen Sauberkeit eine gewisse Geistesschwäche nicht ausschloß. Und sein Gefühl sagte ihm, daß Telford nicht mehr ganz bei Trost war.

»Wie geht’s Ihnen denn, Mr. Telford?«

»Geht so. Obwohl es ganz schön hart war.«

»Tja, das glaub ich Ihnen«, sagte Dalziel.

»Na ja, aber mit ’n bißchen Glück fangen Sie den Kerl diesmal, und dann hat die Sache ein Ende.«