Les salauds ont la vie dure

— Maurice ! criait Raphaël, attention, tu vas nous faire avoir des histoires.

Mais en même temps, emporté par l’enthousiasme, il braillait :

— Vas-y ! Esquinte-le !

Malheureusement, la volupté que j’éprouvais à marteler le visage du milicien ne dura pas. Je reçus un formidable coup de crosse derrière le crâne et je partis aussitôt pour un monde meilleur.

Je me réveillai dans une pièce bien éclairée et bien chauffée, mais munie, naturellement, des inévitables barreaux que les types de Vichy auraient inventés, si ça n’avait pas été déjà fait. J’étais assis dans un fauteuil devant un bureau derrière lequel trônait un gros bonhomme au visage paternel.

— Et alors, dit-il d’un ton sévère, c’est vous qui démolissez mes hommes comme ça ? Vous trouvez que le fait de vous promener avec un revolver n’est pas assez grave ? Je ne comprends pas ce qui a pu vous pousser à de telles extrémités. Il faut que vous ayez perdu la tête. Songez pourtant, mon ami, que ce qu’il vous faut rencontrer, maintenant, c’est de l’indulgence. On ne l’a jamais acquise de cette façon.

Je haussai les épaules et je fermai les yeux. Tout mon corps était meurtri. Ces vaches-là avaient dû me traîner jusqu’ici, le long des couloirs en me bourrant de coups de pied. En passant la main sur mon front, je m’aperçus que j’avais l’arcade sourcilière fendue. Un sang noir finissait de s’y coaguler. Je ne devais guère être plus élégant que le mec que j’avais démoli. C’est vrai que moi, j’étais beaucoup moins fier que lui de mon esthétique.

— Maintenant, dit le chef — ça devait être celui qui remplaçait ma victime — , maintenant vous allez me dire l’usage que vous avez déjà fait de votre arme et celui que vous comptiez en faire.

— Rien, dis-je, je la gardais en souvenir.

— Ouais, répondit l’autre. C’est une arme américaine. Elle n’est pas venue toute seule en votre possession.

— Je l’ai achetée à Pigalle, à un braqueur qui voulait se retirer des affaires, répliquai-je.

— À d’autres ! elle a été immatriculée en quarante-trois. C’est une arme parachutée, mon petit ami.

Pour une fois que je disais la vérité !

— D’où l’avez-vous sortie ? Vous êtes encore un terroriste, n’est-ce pas ?

— Non.

— Dites-moi ce que vous savez et on sera très gentil, on vous donnera à manger et à boire.

— Je n’ai ni soif ni faim. Je ne sais rien.

C’est en recevant une claque d’autant plus énorme que je ne l’attendais pas, puisqu’elle me vint par-derrière, que je m’aperçus que nous n’étions pas seuls dans la pièce, contrairement à ce que j’avais d’abord pensé. Je me retournai. Celui qui m’avait frappé était un morveux qui avait tout de suite dix-huit ans. Il était maigre, avec des yeux caves, pas beau, la lèvre pendante, tout à fait la tête du sale petit barbeau qui vous fusille par-derrière, de loin, ou qui vous fait fusiller par les copains.

— Toi, tu as de la veine, lui dis-je, que nous ne soyons pas d’homme à homme ou, en tout cas, que je sois trop mal foutu pour me défendre. Je serais dans mon état normal, je te collerai une de ces fessées que tu pourrais aller rapporter à ta mère.

Il eut un rire grinçant et me regarda avec insolence.

— Et quand même, ajoutai-je, tâche de ne pas recommencer parce que ce n’est pas le coco qui est en face de moi qui m’empêchera de recommencer.

— C’est un communiste, dit quelqu’un. Il n’y a qu’eux, pour être insolents et vulgaires comme ça.

— Non, répondis-je en l’imitant, ce n’est pas un communiste, crème d’abruti. Je ne suis pas un homme comme les autres, moi, mon boulot est bien différent.

— Ça serait lui qui aurait démoli le chef, ça ne m’étonnerait pas, dit un autre spectateur. Tout le monde ne se balade pas avec un Colt quarante-cinq sur soi dans Perpignan.

— Il y a plus de gens armés que vous ne le supposez, répondit le papa gâteau. C’est lui qui avait pris la place de l’autre, l’assassin devait jouir quand même d’un peu de sa sympathie.

— On verra ça à l’autopsie.

N’importe quel individu qui a fait un peu de ballon connaît les principales occasions qui permettent à un homme décidé de laisser là ses gardes du corps avec un bon souvenir de la famille et d’aller voir comment ça se passe sous un climat plus hospitalier.

— Tu n’es pas allé à Brouilla, ces jours-ci, demanda le petit voyou à brûle-pourpoint.

— Où donc ?

— À Brouilla.

— Qu’est-ce que c’est que ça ?

— C’est un bled.