El cirujano

Moore estaba a unos pocos metros a su derecha; apenas podía distinguir su silueta, esquivando mesas y sillas.

Se movió a la izquierda, rodeando la terraza en la dirección opuesta. Cada palpitación de su mejilla, cada atizadora puñalada de dolor, eran un recordatorio de que lo había echado a perder. «No esta vez». Su mirada se deslizó por entre las plumosas sombras de los árboles y los arbustos en macetas.

Un súbito chasquido la hizo girar a su derecha. Oyó unos pasos que corrían, vio una sombra moviéndose por la terraza, directo hacia ella.

Moore gritó:

– ¡Alto! ¡Policía!

El hombre seguía avanzando.

Rizzoli bajó hasta quedar en cuclillas, aferrando el arma. Los latidos en su mejilla crecían en estallidos de agonía. Toda la humillación que soportaba, las cotidianas burlas, los insultos, el interminable tormento que significaban los Darren Crowe del mundo, parecieron concentrarse en un único punto de furia.

«Esta vez eres mío, bastardo». Aun cuando el hombre se detuvo repentinamente frente a ella, aun cuando levantó los brazos hacia el cielo, la decisión fue irreversible.

Ella apretó el gatillo.

El hombre se encogió. Luego retrocedió con torpeza.

Ella disparó por segunda vez, por tercera vez, y cada descarga del arma significaba un placentero golpe contra su palma.

– ¡Rizzoli! ¡Cesa el fuego!

El grito de Moore terminó por penetrar el rugido que sentía en sus oídos. Se quedó rígida, todavía apuntando con el arma, los brazos tensos y doloridos.

El sujeto estaba en tierra, y no se movía. Ella se enderezó y caminó con lentitud hacia la forma contraída. Con cada paso que daba, aumentaba el horror de lo que había hecho.

Moore ya estaba arrodillado a un lado del hombre, controlando su pulso. Levantó la vista hacia ella, y aunque no pudo leer su expresión en aquella terraza oscura, supo que había una acusación en su mirada.

– Está muerto, Rizzoli.

– Tenía algo… en la mano.

– No había nada.

– Lo vi. ¡Sé que lo vi!

– Tenía las manos levantadas.

– Maldición, Moore. Fueron unos buenos disparos. Tienes que apoyarme en esto.

Nuevas voces irrumpieron de golpe mientras los policías trepaban y caían sobre la terraza para unirse a ellos. Moore y Rizzoli no volvieron a dirigirse la palabra.

Crowe dirigió la luz de su linterna al hombre. Rizzoli captó la pesadillesca mirada de unos ojos abiertos, una camisa ennegrecida por la sangre.

– ¡Eh! Es Pacheco -dijo Crowe-. ¿Quién lo bajó?

Rizzoli, con una voz carente de matices, dijo:

– Yo lo hice.

Alguien le dio una palmada en la espalda.

– ¡La muchacha policía se portó bien!

– Cierra la boca -dijo Rizzoli-. ¡Sólo cierra la boca! -Se alejó dando tumbos, bajó por la escalera de incendio y se retiró entumecida a su auto. Allí se quedó sentada, acurrucada tras el volante, mientras el pánico daba lugar a la náusea. Mentalmente seguía produciendo y reproduciendo la escena de la terraza. Lo que Pacheco había hecho, lo que ella había hecho. Lo vio nuevamente correr, apenas una sombra, revoloteando hacia ella. Lo vio detenerse. Sí, detenerse. Lo vio mirarla.

«Un arma. Jesús, por favor, que haya un arma».

Pero no había visto ninguna. Durante ese segundo antes de disparar, la imagen se había grabado en su cerebro. Un hombre, congelado. Un hombre con las manos en alto como señal de sumisión.

Alguien golpeó su ventanilla. Barry Frost. Ella bajó el vidrio.

– Marquette te está buscando -dijo.

– Está bien.

– ¿Pasa algo malo? Rizzoli, ¿te sientes bien?

– Siento como si un camión me hubiera pasado por la cara.

Frost se inclinó y le miró la mejilla hinchada.

– ¡Uau! Ese cretino realmente se la vio venir.

Eso era también lo que Rizzoli quería creer: que Pacheco merecía morir. Sí, lo merecía, y ella se estaba atormentando sin razón. ¿Acaso la evidencia no saltaba a la vista? Él la había atacado. Era un monstruo, y al haberle disparado, no hizo más que aplicar una ley rápida y barata. Elena Ortiz y Nina Peyton y Diana Sterling seguramente la aplaudirían. Nadie llora por la escoria del mundo.

Bajó del auto, sintiéndose mejor gracias a la simpatía de Frost. Caminó hacia el edificio y vio a Marquette parado sobre los escalones de la entrada. Hablaba con Moore.

Ambos se volvieron para enfrentarla mientras se acercaba. Notó que Moore eludía su mirada y la enfocaba en otra parte. Se veía descompuesto.

Marquette dijo:

– Necesito tu arma, Rizzoli.

– Disparé en defensa propia. El sospechoso me atacó.

– Lo entiendo. Pero conoces los procedimientos.

Ella miró a Moore. «Me gustabas. Confiaba en ti», dijo con la mirada. Aflojó la funda del revólver y se la dio a Marquette.

– ¿Quién es aquí el maldito enemigo? -dijo ella-. A veces me lo pregunto.

Y dándoles la espalda volvió al auto.