Gris de campaña

– No lo sé. Para ser sincera, como todos van vestidos de uniforme, todos los alemanes parecen iguales.

– Pero no todos ellos son tan guapos como yo, ¿verdad?

– Eso es cierto. Quizá por eso intentaron matarle. Por envidia.

Sonreí.

– Nunca se me habría ocurrido pensar en ello. Como motivo, quiero decir.

Ella exhaló un suspiro.

– Escuche, hay algo que no le he dicho. Y quiero que me dé su palabra de que mantendrá mi nombre fuera de este asunto, sea lo que sea lo que vaya a hacer usted. No quiero tener problemas.

– No se preocupe, todo irá bien -prometí-. Cuidaré de usted.

– ¿Y quién cuidará de usted? Quizás era todo un campeón cuando entró en este hotel, pero ahora mismo tiene aspecto de necesitar un buen cuidador en su rincón del ring.

– De acuerdo. La mantendré fuera de este asunto. Le doy mi palabra.

– De oficial alemán.

– ¿De qué vale eso después de Múnich?

– Bien dicho.

– ¿Le sirve mi palabra como la de alguien que detesta a Hitler y a todo lo que representa, incluido este ridículo uniforme?

– Eso está mucho mejor -admitió.

– ¿Y que desearía que el ejército alemán nunca hubiese cruzado el Rin? Excepto por una cosa.

– ¿Qué es?

– No la hubiese conocido a usted, Renata.

Ella se rió y desvió la mirada por un momento. Vestía un uniforme negro y un pequeño delantal blanco. Con un titubeo, metió la mano en el bolsillo del delantal y sacó un tapón de latón del tamaño de un corcho de botella de champagne. Me lo dio y dijo:

– Encontré esto. El tapón del extintor de su habitación. Estaba en la papelera del hombre de la habitación cincuenta y cinco.

– Buena chica. ¿Puede averiguar el nombre del oficial que se aloja en la cincuenta y cinco?

– Ya lo he hecho. Su nombre es teniente Willms. Nikolaus Willms. -Hizo una pausa-. ¿Lo conoce?

– Lo vi por primera vez en el tren de Berlín. Es un poli especializado en la lucha contra el vicio. Odia a los franceses. Tiene el rostro de un encantador de serpientes, sólo que sin el encanto. Es casi lo único lo que sé de él. No puedo imaginar por qué querría asesinarme. No tiene sentido.

– Quizá cometió un error. Se equivocó de habitación.

– Las farsas francesas de Georges Feydeau por lo general no incluyen el asesinato.

– ¿Qué piensa hacer ahora?

– De momento nada. Tengo que marcharme de París por unos días. Quizá se me ocurra algo cuando regrese. Mientras tanto, ¿le gustaría ganar un poco más de dinero alemán?

– ¿Haciendo qué?

– ¿Vigilándolo?

– ¿Qué se supone que debo buscar?

– Es una chica inteligente. Ya lo sabrá. Encontró el tapón del extintor, ¿no? Pero tenga en cuenta que es un tipo peligroso, y no corra ningún riesgo. No quisiera que le sucediese nada.

Cogí su mano y, para mi sorpresa, me permitió besársela.

– Si no temiera echarme a toser, la besaría a usted.

– Entonces será mejor que lo haga yo.

Me besó y, dada mi débil condición, la dejé hacerlo. Pero al cabo de unos segundos necesité tomar aire. Entonces dije:

– Cuando me puso la inyección esta mañana, el médico me avisó de que podría sentirme así. Un poco eufórico. Como si fuese Napoleón.

Me apreté con fuerza contra su vientre.

– Es demasiado grande para ser Napoleón. -Me besó otra vez y añadió-. Y demasiado alto.