La tercera virgen

– ¿Dónde?

– En una caravana.

– ¿Que sigue habitada?

– Sí. Pero no es necesario saber por quién, ¿o sí?

– No.

– He prometido a la señora proporcionarle unos zapatos. No tiene más que éstos y unas zapatillas, y los echa de menos.

Adamsberg balanceó las piernas.

– La enfermera -murmuró- fue cargándose viejos con jeringuilla durante cuarenta años, lo que se dice un auténtico oficio, una tradición incrustada a lo largo de medio siglo de vida. ¿Por qué iba a dedicarse de repente al ocultismo, contratando excavadores a sueldo para desenterrar vírgenes? No lo entiendo, este cambio tan radical no es lógico.

– La enfermera tampoco.

– Sí lo es. Toda locura es rígida, toda locura sigue una trayectoria.

– La experiencia de la prisión pudo hacerla derrapar.

– Eso es lo que dice la forense.

– ¿Por qué dice «vírgenes»?

– Porque Pascaline lo era, igual que Élisabeth. Y supongo que eso tiene su importancia para la profanadora. La enfermera tampoco vivió nunca con un hombre.

– Pero para eso tenía que saber lo de Pascaline y Élisabeth.

– Sí, o sea, tenía que haber pasado tiempo en la Alta Normandía. Las enfermeras reciben más confidencias de las que piden.

– ¿Hay constancia de su presencia allí?

– No, ninguna víctima en el oeste, salvo en Rennes. Pero eso no quiere decir nada. Siempre ha ido de pueblo en ciudad, quedándose unos meses y luego desapareciendo como una sombra.

– ¿Qué es eso? -preguntó Retancourt señalando las dos grandes cuernas de ciervo que ocupaban espacio en el suelo del despacho de Adamsberg.

– Es un trofeo. Una noche, me los dieron, y yo los corté.

– Un diez puntas, no está nada mal -apreció Retancourt-. ¿A santo de qué?

– Porque me pidieron que fuera a verlo, y fui. Pero no estoy seguro de que me hicieran ir por él. Se llama Gran Rufo.

– ¿Quién?

– Él.

– ¿Un cebo para llevarlo hasta el cementerio de Opportune?

– Puede.

Retancourt levantó una de las cuernas, la sopesó y la dejó en su sitio con delicadeza.

– No hay que separarlas -dijo-. ¿Qué más ha recogido por allí?

– Me he enterado de que los cerdos tienen un hueso en el morro.

Retancourt dejó pasar la noticia, poniéndose el gato en el hombro.

– Tiene forma de doble corazón -prosiguió Adamsberg-. Me he enterado de que se pueden curar los vapores con reliquias de santo, ganar la vida eterna por los siglos de los siglos y de que había huesos de carnero entre los de san Jerónimo.

– ¿Y de qué más? -preguntó Retancourt, que esperaba pacientemente las informaciones que le interesaban.

– De que los dos hombres que abrieron la tumba de Pascaline Villemot son probablemente Diala y La Paille. De que Pascaline murió con la cabeza aplastada por una piedra de la iglesia, de que habían matado y emasculado uno de sus gatos tres meses antes y lo habían dejado tal cual delante de su puerta.

Adamsberg levantó de repente una mano, cruzó las piernas detrás del pie del taburete y marcó un número de teléfono.

– ¿Oswald? ¿Sabías que habían dejado el gato de Pascaline ensangrentado delante de su puerta?

– ¿Narciso? Todo el mundo se enteró en Opportune. Era famoso por su peso. Más de once kilos, estuvo a punto de ganar un concurso regional. Pero eso ocurrió el año pasado. Hermance le regaló un gato nuevo. A Hermance le gustan los gatos porque son limpios.

– ¿Sabes si los demás gatos de Pascaline eran machos?

– Todas hembras, bearnés, hijas de Narciso. ¿Importa eso?

Otro ardid de los normandos, había observado Adamsberg, consistía en hacer una pregunta haciendo creer que la respuesta no les interesaba nada. Era lo que acababa de hacer Oswald.

– Me preguntaba por qué el que mató a Narciso se tomó la molestia de emascularlo.

– Quien te haya dicho esto te ha contado una trola. Narciso llevaba tiempo castrado y se pasaba todo el santo día durmiendo. Once kilos no se sacan de la nada.

– ¿Estás seguro?

– Claro. Hermance buscó un gato entero para que las hembras criaran.

Con el ceño fruncido, Adamsberg marcó otro número, mientras Retancourt volvía a coger la bolsa de los zapatos con gesto contrariado. Después de doce horas de difícil búsqueda, había exhumado un vínculo espectacular entre la enfermera y los muertos de La Chapelle, y sin embargo el comisario se iba bruscamente a pasear por ahí, por pequeños senderos.