Tango chinetoque

En défrimant le Vioque, on se rend compte à quel point c'est réel. Ce qui le situe, notre dirlo, ce sont ses manières aisées, son port de tranche plus que son port d'arme. Sa façon de mater l'interlocuteur, poliment mais impitoyablement, de ses grands yeux bleus dans lesquels on se noierait facile si on plongeait dedans sans sa ceinture de sécurité.

Il m'écoute, le bout des doigts joints, opposant chaque phalange à la phalange correspondante. Ses boutons de manchette, c'est deux boutons, mais en or. Ils brillent dans la lumière onctueuse de son déflecteur de burlingue.

Lorsque j'ai terminé mon plaidoyer, il reste un instant silencieux. Puis il sépare ses mains de prélat et titille le bord de sa pochette.

— Mon cher San-Antonio, murmure-t-il d'une voix suave, je comprends mal qu'un homme de votre trempe vienne me tenir un pareil langage…

In petto je me dis que c'est râpé et je regrette d'avoir déballé mon sentiment à cet homme de fer.

J'aimerais pouvoir reprendre mes paroles. On dit qu'elles s'envolent, c'est peut-être vrai, en tout cas les miennes font du rase-mottes dans la pièce.

Un vol de corbacs, les gars. Bien noir, bien braillard.

— Pourquoi, monsieur le Directeur ? riposté-je sèchement.

Il me file un petit coup de périscope pas gentil, scrutateur et âpre afin de voir où j'en suis. Il sent bouillonner ma hargne et ne s'en émeut pas. Lui, ce qui fait sa principale force, c'est qu'il ne réagit pas aux variations de température. La chaleur ne le dilate pas, le froid ne le contracte pas. Il est constant ! C'est une citadelle. C'est un roc ! C'est un pic ! C'est une péninsule !

— Mon cher, il emphatise, rendez-vous compte qu'un de mes collaborateurs, en l'occurrence Bérurier, s'est porté volontaire pour une mission en Chine ; ce en pleine ambassade des U.S.A. Et devant un parterre de diplomates et d'agents du F.B.I. Qu'il ait agi en état d'ivresse ne change rien à l'affaire. En s'engageant il a engagé nos Services. C'est notre prestige tout entier qui est en cause et même, San-Antonio, n'ayons pas peur des mots, le prestige de la France !

Il y a des relents de Marseillaise dans le gaz carbonique qu'il expulse. Son œil bleu et blanc se cerne de rouge.

— Le prestige, murmuré-je, qu'est-ce que ça signifie à côté de la vie d'un homme ? Vous le savez, patron, l'échec est assuré. Mieux, la tentative est insensée. Vous sacrifiez Béru délibérément pour la simple satisfaction de ne pas faire machine arrière. C'est un parti pris auquel il m'est impossible d'adhérer.

De la fumée nous sort des naseaux à l'un comme à l'autre. On se virgule de l'électricité fielleuse. On a l'estime réciproque qui nauséabonde !

— Je pense, fait-il en se levant, qu'il est inutile de poursuivre cette conversation.

— Je le pense aussi ! Approuvé-je en reculant vers la lourde.

Rarement nos rapports furent aussi tendus, mes filles ! J'ai idée que si ça continue commako ma carrière se déguisera vite en eau de boudin. Pont-aux-Dames me guette à brève échéance.

Comme j'atteins la porte, il me lance :

— Bérurier a un moyen bien simple d'échapper, à cette mission.

Je me retourne.

— Qu'il démissionne ! fait le Vieux durement, la mâchoire en tiroir de commode mal fermé.

— Je vais le lui suggérer, et même le lui conseiller, Monsieur le Directeur !

Le Gravos est assis dans l'antichambre comme chez le dentiste.

En l'apercevant dans son fauteuil de cuir râpé, le bitos sur les genoux, les tifs collés à l'eau de Cologne, anxieux et immuablement gentil, j'ai le corgnolon qui accordéon.

Il n'ose me questionner, par pudeur. Mais son bel œil cloaqueux tirebouchonne dans ma direction.

Je me laisse tomber en face de lui sur une banquette.

— Béru, soupiré-je, à côté de ce bonhomme, Staline était un grand-papa-gâteau.

— Il t'a envoyé sur les roses ?

— Sans ménagements.

Il hausse les épaules.

— Je m'en gaffais. Bon, eh bien ! après tout, c'est bien fait pour mes lattes, San-A. Je partirai.

— Arrête tes couenneries, tu vas tourner une bath lettre de démission et te lancer dans la Police Private voilà tout.

— Filatures en tout genre, ricane-t-il, l'œil du bidet ? Très peu pour moi, merci. Filer le train aux petites friponnes dévergondées qui vont doubler leurs matous dans les studios meublés de Courcelles, c'est pas dans mes emplois, gars. J'ai l'idéal au-dessus de la ligne de flottaison, Dieu merci.

— Faut mieux être un Privé vivant qu'un Officiel mort, riposté-je. En tout cas, si la poule artisanale te débecte, tu peux faire autre chose : gérer un petit troquet ou prendre une carte de représentant.