Tango chinetoque

— Oh ! Le fripon, halète-t-il en s'apaisant. Tu parles d'un réveil ! Dans mon rêve je croyais que c'était Berthe qui jouait les mutines.

— Je me demande d'où sort cet animal, réfléchis-je en me levant.

De jour, le désert est encore plus angoissant qu'à la lumière de la lune. A perte de vue, ce n'est que roches grises et plaques d'herbe galeuse, sauf au Sud où se dresse formidable, la chaîne du Tibet.

Le mouton pousse un bêlement nostalgique et hume les souliers du Mastar avec obstination. Puis, comprenant qu'on lui a, pour un temps du moins, dérobé ce nectar, il regarde Bérurier de ses grands yeux verdâtres à la pupille rectangulaire.

— Tu trouves pas qu'il ressemble à Pinaud ? demande l'Affreux. Les yeux surtout ! Et puis il a sa voix !

— J'espère en tout cas qu'il est plus comestible que la vieillesse !

— Pourquoi tu dis ça ?

— Parce que j'adore le mouton et que nous n'avons rien à nous mettre sous la dent en dehors de lui. C'est la Providence qui nous l'envoie ; tu devrais le caresser pendant que je vais chercher de quoi lui faire sa fête !

Je m'approche de la jeep calcinée. Rien n'est plus triste qu'un lendemain d'incendie. Tout est noir, défiguré, perdu, hostile. Le feu a réellement tout ravagé. Il a fait perdre aux objets leur destination. Il les a restitués à l'inemployable matière. Les débris sont encore tièdes. Je les écarte avec le pied et je finis par dénicher un couteau de chasse. Le manche de corne a brûlé, mais la lame est restée à peu près intacte.

— On va le saigner avec ça ! dis-je à mon ami.

Lors, Béru lève jusqu'à moi un regard globuleux, lourd de reproches.

— Qui ça « on » ? fait-il.

J'en reste baba.

— Ben, toi, pardine. La boucherie ne serait-elle plus ton violon d'Ingres ?

Il flatte la barbiche du bélier et secoue la tête.

— Compte pas sur moi pour suriner cette bête, San-A. J'aurais pas le courage après sa gentillesse à mon égard.

— Tu n'as donc pas faim ? m’étonné-je.

— Si, reconnaît gravement le naufragé du désert, j'ai faim. Et je boufferais un carré de mouton à moi tout seul si tu veux le savoir, mais pas le carré d'un mouton aussi gentil.

Il regarde l'animal docile et ajoute en lui tapotant les cornes en connaisseur :

— Il est sympa. Être venu en plein désert pour me lécher les salsifis, avoue que c'est délicat comme attention ! T'en trouverais beaucoup des gens qui feraient ça ?

— Je ne le pense pas, conviens-je avec un maximum de sincérité.

— Tu vois.

Il réfléchit un moment et déclare :

— Il vient d'un endroit où qu'il y en a d'autres, fatalement. Ces animaux vivent en troupeau. Suffit donc de le renvoyer dans ses foyers et de lui filer le train pour qu'il nous conduise jusqu'à ses frangins. Alors là, pour le coup, je dis pas que je m'offrirais pas un petit méchouibe…

Il pourlèche laborieusement ses lèvres craquelées.

— Non, je dis pas, ajoute-t-il.

Je mets la main sur l'épaule du Gravos.

— Ce que tu es déconcertant, Bonhomme de la Lune. Tantôt tu commets la plus monstrueuse des bévues, et tantôt tu raisonnes comme un tambour. En effet, c'est ce digne mouton qui va nous guider vers la bectance.

— Le hic, c'est qu'il veut plus me larguer ! déplore Bérurier, flatté néanmoins par cette, passion qu'il inspire.

— Je vais lui savater les noix !

Un coup de pompe bien appliqué fait bêler notre gentil compagnon.

Il se tourne vers moi et, brusquement, me charge. Je prends son coup de boule en plein baquet.

Je culbute dans la poussière, le souffle coupé.

— Allons, allons, Cyprien ! morigène le Gros, laisse mon ami.

Mais il n'y a pas plus teigneux que ces moutons Tibêbêtin. Le v'là qui remet ça avec vigueur. C'est la présence d'esprit de Béru qui me sauve la mise.

Promptement il pose sa godasse gauche, réoffrant son panard non désodorisé aux facultés olfactives et gustatives du mouton. L'animal oublie sa rancœur pour s'abandonner à des délices que je suis loin de pouvoir lui assurer. Tout rentre dans l'ordre.

— Écoute, décide Béru, après s'être payé une nouvelle séance de rifouille chatouilleuse, il me vient une idée…

— Encore ! m’émerveille-je.

— Yes, monsieur. Cyprien n'a pas traversé le désert pour venir me grumer les arpions. Donc son cantonnement ne doit pas être éloigné.

— En effet.

— Pour le moment, il est tellement envapé par mes pinceaux que si je mets en marche il me suivra…

— Les yeux fermés, renchéris-je.

— Ce qu'il faut, c'est attendre qu'il ait les crocs. A ce moment-là, il retournera d'où il vient et on n'aura qu'à le suivre, yes ou non ?

— En effet, j'espère toutefois qu'il n'a pas une autonomie de plusieurs jours.

— Tu le prends pour un chameau !

Nous nous asseyons en tailleur. Le soleil prend de l'attitude et se met à nous cogner sur la cocarde. Avec des lambeaux de nos hardes nous nous confectionnons de sommaires couvre-buts et nous attendons.

— Si au moins ce mouton était une brebis on pourrait la traire, regrette le Gros. Mais avec cette paire de cornes en coquille d'escargot c'est même pas la peine de lui explorer le sous-sol !