Las Huellas Del Hombre Muerto

Como no conocía esta zona situada a unos kilómetros al este de Brighton, se dejaba guiar por la voz femenina de su GPS. Ahora, después de dejar atrás Peacehaven, seguía a una autocaravana que avanzaba lentamente por la colina llena de curvas que llevaba a Newhaven. La mujer del navegador le indicó que siguiera recto durante ochocientos metros más. Entonces su móvil sonó en el dispositivo de manos libres.

Miró la pantalla, vio que era Lucy, su novia, y alargó la mano para contestar.

– Hola, cariño -la saludó con voz melosa-. ¿Cómo está mi ángel precioso?

– ¿Tienes puesto el manos libres? -preguntó ella-. Suenas como un robot.

– Lo siento, cielo. Estoy conduciendo.

– No me has llamado -dijo ella. Sonaba dolida y un poco enfadada-. Ibas a llamarme esta mañana, para lo de esta noche.

A Lucy, que vivía y trabajaba en Londres de secretaria personal del gerente de un fondo de cobertura, no le había impresionado el reciente traslado a Brighton de Cassian. Muy probablemente, pensaba éste, porque no la había invitado a mudarse con él. Siempre mantenía las distancias con las mujeres con quienes salía, rara vez las llamaba cuando decía que lo haría y a menudo cancelaba las citas en el último momento. La experiencia le había enseñado que ésa era la mejor forma de tenerlas donde él quería.

– Ángel mío, he estado muuuuy ocupado -volvió a utilizar su voz melosa-. No he tenido un momento libre. Llevo todo el día de reunión en reunión.

«Gire a la izquierda a ciento cincuenta metros», le indicó la voz de mujer del GPS.

– ¿Quién es ésa? -preguntó Lucy con desconfianza-. ¿Quién está en el coche contigo?

– Es el navegador, cielo.

– Bueno, ¿vamos a quedar esta noche o no?

– Creo que esta noche no será posible, ángel. Me han asignado un caso urgente. Podría ser el comienzo de una investigación de asesinato importante, con algunas consecuencias desagradables dentro de la policía local de aquí. Creían que yo era el hombre adecuado para ello, dada mi experiencia en la Met.

– ¿Y después?

– Bueno… Si cogieras el tren, quizá podríamos cenar aquí a última hora. ¿Qué te parece?

– ¡Ni pensarlo, Cassian! Tengo que estar en el despacho a las siete menos cuarto de la mañana.

– Sí, bueno, sólo era una idea -contestó él.

Estaba cruzando el puente de Newhaven. Delante de él apareció un aluvión de señales: una para el ferry del Canal, otra para Lewes. Luego, aliviado, vio un cartel que señalaba Seaford, su destino.

«Gire la segunda a la izquierda», dictó el navegador.

Pewe frunció el ceño. Estaba seguro de que la señal de Seaford indicaba seguir recto.

– ¿Quién era ésa? -preguntó Lucy.

– El GPS otra vez -contestó él-. ¿No vas a preguntarme cómo me ha ido el primer día en el departamento de investigación criminal de Sussex?

– ¿Qué tal te ha ido? -preguntó ella de mala gana.

– En realidad, ¡me han concedido una especie de ascenso! -contestó.

– ¿Ya? Creía que dejar la Met ya era un ascenso. Pasar de inspector jefe a comisario.

– Ahora es mejor. Me han puesto a cargo de todos los casos sin resolver, y eso incluye todos los casos no resueltos de personas desaparecidas.

Lucy no dijo nada.

Cassian giró a la izquierda.

El mapa de la carretera desapareció de la pantalla del GPS. Entonces, la voz le ordenó:

«Realice un cambio de sentido.»

– Mierda -dijo Cassian.

– ¿Qué pasa?-preguntó Lucy.

– Mi navegador no sabe dónde estoy.

– Estoy de acuerdo con ella -dijo Lucy.

– Tendré que llamarte luego, ángel mío.

– ¿Quién habla, tú o tu navegador?

– Oh, ¡muy graciosa!

– Te sugiero que la invites a una bonita cena romántica. -Lucy colgó.

Diez minutos después, el navegador se había orientado otra vez y lo llevó a la dirección que estaba buscando en Seaford, una ciudad costera tranquila y residencial a unos kilómetros de Newhaven. Escudriñando la oscuridad para ver los números de las puertas, se detuvo delante de una casa pareada pequeña, de paredes rugosas sin nada destacable. En la entrada había aparcado un Nissan Micra.

Encendió la luz interior, comprobó el nudo de la corbata, se arregló el pelo, bajó del coche y lo cerró. Una ráfaga de viento le alborotó el pelo al instante mientras corría por el sendero del jardín bien cuidado que llevaba a la puerta. Encontró el timbre y lo pulsó, maldiciendo que no hubiera porche. Se oyó una sola campanada bastante fúnebre.

Al cabo de unos momentos la puerta se abrió unos centímetros y una mujer -de unos sesenta y pocos años, calculó- lo miró con recelo desde detrás de unas gafas bastante austeras. Veinte años atrás, con un peinado mejor y sin las arrugas gruesas producto de la preocupación que surcaban su rostro, pudo ser bastante atractiva, pensó. Ahora, con el pelo entrecano, un jersey ancho naranja que la envolvía toda, pantalones marrones de poliéster y playeras, miró a Pewe como una de esas señoras aguerridas, británicas hasta la médula, que atienden los puestos de los mercados benéficos de la parroquia.

– ¿La señora Margot Balkwill? -preguntó Pewe.