Фудблогер и обжора

— Зачем тебе фартук? — спросила я, подойдя к нему и поцеловав. — Чтобы трусы не обляпать?

— Привычка, — пожав плечами, он пробрался руками под рубашку.

Неизвестно, чем бы все это закончилось, прямо там же, на кухне, если б я не перевела взгляд на плиту.

— Японская мать, что это?!

Под крышкой пыхтело, скворчало и пыталось ее скинуть что-то огромное.

— Как заказывали, леди. Омлет на почти сухой сковороде. Одна капля масла. Не смотри на меня так, там ничего нет. Два яйца, вода и чайная ложка молока.

— Тогда почему он… такой?

— Так я тебе и сказал. Секрет советского общепита. Тогда его, правда, в духовке на противнях делали, но и на сковороде тоже можно. Вся тайна в алгоритме. Прости, Мариш, я не умею готовить некрасиво и невкусно. Не научили.

— Убиться веником! — закатив глаза к потолку, я пошла в ванную, но заметила на столе телефон и спросила через плечо:

— Ты и его в инсту выложил?

— Именно этот — нет, — ответил Слава невозмутимо. — Но вообще мастер-класс такой был. Вызвал бешеный восторг и море лайков.

После этого заявления мне стало как-то немного нервно, но все обошлось. Толстый омлет оказался просто омлетом, достаточно вкусным, но не той пищей богов, которая могла бы спровоцировать неудержимое желание добавочки. К тому же Слава честно поделил его поровну.

Надо сказать, ощущение было странным. С одной стороны — налет нереальности. Будто длинный, связный сон. А с другой — словно мы завтракали вот так вдвоем каждое утро уже не один год. Я отдала ему рубашку, сама надела трусы и футболку, сидела, как обычно, поджав под себя ноги. Он — в расстегнутой рубашке и в трусах. Болтали, поддразнивали друг друга, легко и непринужденно. И уже допивая кофе, я сообразила, что сдала ему свою кухню не то что без боя, вообще без единого слова. Как само собой разумеющееся — что готовить будет он.