Идеальный реверс

Перелезу через ограду и всё. Слева от нашего корпуса подходящий участок: камер нет, заросли кустов и высокой травы.

Сбегу как можно дальше. Днём буду прятаться, а ночью идти. Может, через некоторое время они забудут – дел хватает, кроме как меня искать. Главное, военных не бесить уж откровенно, а если сделать всё аккуратно, то им будет проще закрыть глаза на это, чем заморачиваться.

Седьмой стакан.

И куда я пойду? Нет, серьёзно. Наверное, хватит денег снять комнату. Это если кто-нибудь захочет связываться с мутантом. А где работать? Может, стоит добраться до гетто? Так, стоп. Если сбежать без увольнения и без документов – я буду выглядеть вообще подозрительно, такому точно откажутся жильё сдавать. И на работу официально устроиться не получится.

Восьмой стакан.

А впрочем, зачем мне это официальное трудоустройство? Кем? Может, вернуться к нелегальным боям? Всё равно я ничего больше не умею. Смешно будет, если встречу кого-нибудь из старых знакомых. Здрасьте, а вот и я! Теперь меня не нужно держать на цепи!

Очередь растаяла, буфет опустел. В соседнем зале играет музыка. Точно, ведь в программе были танцы – это ж БАЛ. По пути к столу меня ведёт от выпитого и, стараясь не расплескать содержимое очередного стакана, делаю неловкий шаг вбок – перед глазами возникает широкий дверной проём. Мелькают кружащиеся пары, голые женские плечи, яркие платья. Улыбки.

Бухаюсь за свой стол. Внутренности сжимает то ли злостью, то ли тоской. Танцуют. Смеются. Огни, музыка, красивые девушки – конечно, почему бы не радоваться? А я всегда был один. Словом не с кем перемолвиться. Только Син относился ко мне по-человечески.

Нет, я должен увидеть его на прощание. И плевать, что он про меня думает, пусть хоть в морду даст. Даже не буду ничего говорить, просто хочу увидеть.

Из-за стола я поднимаюсь легко и, кажется, даже не шатаюсь, хотя окружающее воспринимаю разрозненными картинками.

Дверь рабочего кабинета. Закрыта. Спортивный зал. Пусто. Видимо, он у себя в комнате.

Перед дверью с цифрами «184» замираю нерешительно и ищу его присутствие. Да, он там, хотя ощущение непривычно-расслабленное. Спит? В сознании мелькает образ: я тихонько открываю дверь, захожу и сажусь на пол рядом с кроватью. Мог бы посидеть так какое-то время, рассматривая его, и не надо ничего объяснять.

Нет, не получится, он ведь почувствует. Нужно решиться и постучать.

Глубоко вдыхаю, поднимаю руку – даже это трудно – и стучу.

Ничего не происходит.

Я мог бы сейчас прикоснуться к его сознанию, но, честно говоря, просто боюсь. Он не хочет открывать потому что знает, что это я?

Картинка перед глазами не меняется.

Нужно уйти, а то вдруг кто увидит, как я гипнотизирую взглядом капитанскую дверь. Я-то свалю, а ему потом жить с этими сплетнями.

Тишина.

И вдруг дверь распахивается.