Хроники внутреннего сгорания
- Автор: Долгарева Анна Петровна
- Год: 2019
- Язык: русский
- Год: Крошка Енот
- Жанр: Прочая поэзия
Электронная книга - «Хроники внутреннего сгорания». Краткое содержание книги:
ни усталости во взгляде твоем, ни скорби,
просто слушаешь, как заканчивается лето.
Вспоминаешь, сколько их было — любимых, любящих,
дотлевает сигарета, звенят птицы.
Просто каждый носит под сердцем то самое будущее,
которое никогда не случится.
Никогда не случится.
Просто сколько их — тех, кем могла бы стать, а не стала,
где они живут, в каких зазеркальях,
в каких отражаются зеркалах.
На каких катаются «скорых»,
покоряют какие скалы,
над какими реками завещают развеять прах.
Тех, с кем могла бы остаться, но — не выдержала.
Не выжила.
Сколько линий судьбы, навсегда безнадежно выжженных.
Сердце стучит с перебоями — скоро, скоро.
Твоя бездна всегда с тобой, ее край за шторой,
отодвинь — и увидишь ее беспросветную глубину.
Главное — не сейчас бы в ней утонуть.
СКАЗОЧНИКИ
Мы не из тех, кто умеет драться или удачно пуляет в цель, мы не умеем быстро собраться и застелить аккуратно постель. Мы не из тех, кто штурмует позиции или купается в зимней проруби, зато мы умеем помнить лица и сочинять с три короба.
Можем немного учить детей и писать репортажи с места событий, но в разведку — разбудим мы всех чертей. И даже ангелов. Извините.
Все, что умеем — глупые сказки: о летчиках, о разведчиках, о тех, кто рано встает без подсказки, о тех, кто умеет делать навечно.
Мы те, кого любят чужие дети, чужие кошки и старики. И столько мельниц на белом свете, куда ни кинь.
Нас первыми на войне оприходуют. Нет, не вредны, но деремся слабо. Зато к нам чужие собаки подходят и ставят на плечи без спросу лапы.
Зато нас не держит ничто на свете, попутный ветер обычно ласков.
И подрастают чужие дети
на наших сказках.
ОСЕНЬ
Это словно терять приятелей и друзей,
просто ни о чем становятся разговоры,
истончаются; их все меньше и реже, скоро —
совершенно закончатся. Раньше жаркие споры —
нынче переброски фразами все пустей.
Это — собираешь прошлое по частям,
из обрывков текстов, стихов и воспоминаний,
поцелуй на лестнице поутру, торопливый, ранний,
мост над городом, поездов колеса частят...
Это то, что раньше — чудо, теперь — привычно,
это в баре: «Добрый вечер, мне как обычно»,
поцелуи в лоб при выходе на работу...
Это, милая, реальность,
принимаемая подъязычно,
за те годы, прожитые взаймы, собирает счеты.
...но когда на кухне — ночь и зеленый чай,
но когда у двери, уткнувшись в плечо, — «прощай»,
но когда мы с тобою шли по летнему парку,
и фонтаны брызгались солнцем
в город, все еще наш,
когда над дипломом пила, чтоб не спать, заварку,
то такое никому,
никогда уже не отдашь,
Потому что было: мы с тобой сидим над водой,
болтаем ногами,
вермут с апельсинами; собаки знакомятся с нами,
потому что ночь и ноябрьский лес,
и БГ, поющий в такси, —
нам с тобой ничего не страшно, мы вечно будем.
Словно письма в бутылке, что не попали к людям,
словно флаг, что воткнут в основанье земной оси...
ПОЛЫЕ ХОЛМЫ
1.
был один парень, он все рассказывал, что видит фей,
говорил, мол, пойдем со мной,
краски, мол, становятся сразу ярче, небо синей,
это почти наркотик, такое всего сильней,
нет ничего прекраснее фей,
танцующих под луной.
Сначала ты слушаешь музыку, ловишь ритм,
потом одна из них с тобой говорит,
и с какого-то момента не слышно слов,
только музыка, это значит, что ты готов.
Он говорил: есть самое сложное:
ты им не отвечай,
тут важно не потеряться, не задуматься невзначай,
иначе, мол, зазевался — и все, прощай,
ты уйдешь вместе с ними, растворишься, как пыль по лучу.
Он сидел у меня на кухне в толстом свитере, прихлебывал чай,
щурился на лампу, заикался чуть-чуть.
А потом однажды в каком-то из декабрей
он ушел среди ночи в лес, жег обрывки писем в костре,
а потом его не нашли, объявили пропавшим, и большинство
так и думало, но я-то шел по его следам, и там, на горе
у кострища я видел фигурку из снега, всю в серебре,
так похожую на него.
2.
Был один мальчик, он рассказывал, что верит в Деда Мороза,