Мой муж – мой босс?
- Автор: Белая Яся
- Язык: русский
- Жанр: Другие романтические романы
Электронная книга - «Мой муж – мой босс?». Краткое содержание книги:
* * *
— Кофе паршивый, — говорит он и недовольно морщится, отодвигая напиток.
— Не нравится — пусть секретарша делает! Я тебе не служанка!
— Ты. Моя. Жена! — чеканит гневно.
— Фиктивная жена, — отвечаю в тон.
Он думает, что фиктивный брак дает ему на меня какие-то права? Еще чего! Кофе ему мой не понравился. Пусть скажет спасибо, что яду не подсыпала!
* * *
Однотомник, ХЭ
* * *
Обложка от Идеально
ГОРЯЧАЯ НОВИНКА: Его марионетка
— Думаю, — делюсь опасениями, — наш с тобой разговор зряшный. Они всё слышали…
— Не-а, — мотает головой она. — Камер тут нет. Во-первых, я ещё вчера облазила каждый уголок, а ты помнишь про нюх и глаз. — Усмехаюсь и киваю: драгоценный мой сыщик! — А во-вторых, Давлат сказал, что камер здесь нет, и я ему верю.
— Вот сфигали? — фыркаю.
— А с того, что это — его дом. И, думаю, здесь он собирался сохранить некоторую долю интимности. Да и тебя показывать всем домашнюю не хотел. Сказал, что съёмки были только в ЗАГСе, в его кабинете, в клубе… И то не везде и не всегда. Ты, по его словам, особый проект. Тот, в котором у него личная заинтересованность. Поэтому — камер нет. И мы с тобой говорили… без свидетелей, будь уверена.
Как же мерзко. Меня передёргивает. А я, дура, велась. Млела от его прикосновений, желала большего. А я для него лишь проект. Развлечение. Живая игрушка.
Горько хмыкаю, плюхаюсь обратно на кровать.
Лампа подаётся вперёд, обнимает меня:
— Ничего, подруга, прорвёмся. И не из таких передряг выбиралась… Ой! — вздрагивает, а потом улыбается. — Толкается! — говорит, уложив руки на животе. — Вот, попробуй! — тянет и мою ладонь к себе.
Со всеми этими реалити-шоу я едва не забыла о главном — о дорогих людях. О том, что Лампе скоро рожать. О своём будущем крестнике, который сейчас активно напоминает о себе. Так мы и сидим какое-то время, обнявшись, в буквальном смысле прикасаясь к высшему таинству вселенной — к новой жизни… Две девчонки-сиротки, единственные друг у друга в целом мире. Мире жестоких и циничных мужчин, для которых женщины лишь игрушки. Обе рано повзрослевшие и вынужденные быть сильными. Женщины ведь не рождаются стервами. Такими их делают мужчины.
Целую Лампу в лоб, отстраняюсь. Пора разворачивать боевые действия. Она сражалась за меня, теперь моя очередь. За нас обеих. За будущего ребёнка.
— Ты права, подруга, — соглашаюсь с ней, — и не из такого выгребали.
— Что намерена делать? — я слезаю с кровати, а Лампа наоборот падает в её мягкий плен, раскинув руки, как звезда.
— Развить боевые действия… — признаюсь и направляюсь к шкафу. — Пусть сам меня уволит! По статье!
— Это какой же? — интересуется подруга.
— Несоответствие занимаемой должности.
— Оу! — тянет Лампа. — Это что же надо вытворить, чтобы возникла причина уволить администратора ночного клуба?
— Я собираюсь уволиться не только с этой должности, — извлекаю из недр шкафа алое платье-футляр, оно — максимально короткое. То, что надо. — С должности жены тоже. Пусть ищет себе новую дурочку. Я в такие игры играть не намерена.
Лампа укладывается набок, наблюдая за мной.
— Знаешь, — произносит она, — когда я говорила с ним вчера, он показался мне расстроенным и потерянным. Ты точно не хочешь дать ему шанс?
— Точнее не бывает, — признаюсь, открывая ящик комода и извлекая на свет чулки в сеточку. То, что надо. И не я всё это сюда положила, но воспользуюсь охотно.
— Пожалеешь же! — предупреждает она.
— Уже жалею, — вздыхаю и, собравшись с силами, так как слабость ещё нудит меня, а голова кружится, направляюсь в ванну. На пороге оборачиваюсь и спрашиваю: — Сделаешь мне причёску?
— Развратную? — интересуется она с явным блеском в глазах, говорящем о том, что и её увлёк азарт игры.
— Самую! — говорю я.
— Без вопросов…
Ухожу в ванну, и пока набирается вода — смотрю на себя в зеркало. Сегодня мои изменчивые глаза — цвета пепла. Моё сердце сгорело дотла, рассыпалось, сметено ветром судьбы…
Вы проиграли, Давлат Михеевич. Спорили на то, что через две недели я влюблюсь? Так вот, авторитетно заявляю: мне больше нечем любить…
Таков мой ответ.
Глава 11. Блюдо, которое подают…
Алое платье, обтягивающее меня, как вторая кожа, завершаясь в районе бёдер, чулки в сеточку, макияж, которому могла бы позавидовать любая дама с низкой социальной ответственностью — оглядев себя в зеркале ещё раз, остаюсь довольной.
И да — каблуки повыше. Чтобы не выглядеть мелкой пигалицей на фоне своего внушительного врага. Отлично.
Лампа же, так же завершив осмотр меня, поднимает палец вверх и говорит:
— Ещё один, последний, штрих…
Уходит в свою комнату, но вскоре возвращается, зажав в руке маленький флакончик.
— Духи с феромонами, — таинственным шепотом сообщает она и оставляет капельку у меня на запястье и за ушами. — Проверено на себе, — подмигивает.
Ну что ж, на войне как на войне, милый. Тут все средства хороши, даже нечестные. Ты честными не очень заморачивался. Почему и я должна?
— Иду? — говорю, глядя на подругу.
— Иди, — приобнимает она, а потом шепчет на ухо: — Задай им жару, подруга. Я в тебя верю.