Мой муж – мой босс?
- Автор: Белая Яся
- Язык: русский
- Жанр: Другие романтические романы
Электронная книга - «Мой муж – мой босс?». Краткое содержание книги:
* * *
— Кофе паршивый, — говорит он и недовольно морщится, отодвигая напиток.
— Не нравится — пусть секретарша делает! Я тебе не служанка!
— Ты. Моя. Жена! — чеканит гневно.
— Фиктивная жена, — отвечаю в тон.
Он думает, что фиктивный брак дает ему на меня какие-то права? Еще чего! Кофе ему мой не понравился. Пусть скажет спасибо, что яду не подсыпала!
* * *
Однотомник, ХЭ
* * *
Обложка от Идеально
ГОРЯЧАЯ НОВИНКА: Его марионетка
Злотов водит пальцем в воздухе, будто собирается начертить круг:
— Был твой — может стать…
— Не может! — отрезает Давлат. — Покинь помещение!
Складывает руки на груди, прожигает непрошеного гостя злым взглядом…
Злотов, надо отдать ему должное, всё же поворачивает на выход, но приостанавливается на полпути и поворачивается к нам:
— Зря ты, Давлат, ой, зря. Как бы не пожалеть…
С этими словами всё же уходит, что-то эмоционально объясняя своему, кивающему, как китайский болванчик, подельнику.
Когда они скрываются из виду, Давлат оборачивается ко мне:
— А вы, Кристина Витальевна, бегом в мой кабинет. Разговор есть.
И уносится, прежде чем я успеваю что-то возразить.
— Удачи… — криво улыбаясь, говорит Дмитрий… — Мы стараемся ему не попадать на глаза, если он в таком настроении…
— Спасибо, поддержал! — хмыкаю я.
Дима разводит руками:
— Предупреждён — вооружён. И вам лучше поспешить, чтобы не злить его ещё больше…
Откидываю волосы на спину, задираю нос и, цокая каблуками, иду в кабинет начальника. Я ни в чём не виновата, так чего мне бояться?
Едва распахиваю дверь приёмной, натыкаюсь на удивлённый взгляд Софочки.
— Ого-го! — произносит секретарша, оглядывая меня. — А я-то думаю — чего он такой злющий… А оно вон что…
— А что? — уточняю ехидно.
— Будто сама не знаешь, — усмехается она и возвращается к компьютеру, с умным видом начиная искать знакомые буквы на клавиатуре.
Вхожу в кабинет.
Давлат сидит, откинувшись в кресле, и барабанит по столу пальцами. Красивыми, надо признать. Такие называют аристократическими — тонкие, длинные, изящные… Я помню, какие узоры они умеют чертить на коже, но это воспоминание сейчас неуместно…
— Ну? — начинает он. — И как ты всё это объяснишь?
— Что это? — искренне не понимаю я.
— Свой внешний вид, — выплёвывает он. — По какому поводу вырядилась, как последняя бл… шалава?
Ах, вон мы как заговорили? Шалава, значит?
Вспыхиваю и выпаливаю:
— Не помню, чтобы в устав клуба вписали дресс-код. Или это тоже — успели отредактировать? — делаю бровками, давая понять, что мне всё известно.
— Никто ничего не редактировал, — взвивается он, — но ты в таком виде на работу ходить не будешь.
— Буду! — заявляю и упираю руки в бока, показывая, что сдаваться не намерена.
— Хорошо, — вдруг смиряется он, но меня не обманешь этим показным спокойствием, я же чувствую, что муж кипит, как забытый на плите чайник, — только не в моём клубе.
— Твоём? — вскидываю брови. — Помнится, ты здесь неединственный хозяин.
— У тебя устаревшие сведения, дорогая, — он закидывает ногу за ногу и покачает между пальцев карандаш. — После недавних событий Роман захотел свою долю деньгами, а Пётр отдал мне бразды правления, так как дома случались постоянные скандалы из-за направленности нашего заведения… Так что, — Давлат разводит руки в стороны, — я теперь единоличный хозяин этого злачного местечка, дорогуша. Прошу любить и жаловать. А если что-то не устраивает — никто не держит. Подыщу администратора, который доставляет меньше проблем. Софочка, вон, давно проситься…
Софочка, значит… Ах, ты гад!
Соплю, киплю, сжимаю кулаки…
Знаю, что месть нужно подавать холодной, но…
К чёрту!
Мне просто необходимо расцарапать эту красивую самодовольную рожу!
И, тихо взрыкнув, я кидаюсь вперёд…
Поскольку пелена гнева застит мне глаза — то не сразу понимаю, что именно творю. Прихожу в себя, ощущая, что мои запястья надежно перехвачены, а бесстыжие поцелуи обжигают шею и ключицы… Губы тоже горят — видимо, и им досталось…
Господи, мы что, только что целовались, а я ничего не поняла? Нет, смутно помню — и как крылья развернулись за спиной, и сам полёт в негу… Но я не хочу — не за этим сюда шла!
— Пусти! — дёргаюсь, но вместо свободы обретаю ещё больший плен — меня буквально впечатывают в каменную грудь, не переставая ошалело целовать. Благо, вырез моего платья… многое позволяет. Но когда наглая ладонь ползёт вверх, задирая и без того ультракороткую юбочку, рвусь уже сильнее: — Отстань! Мы так не договаривались!
Давлат отрывается от меня, ловит взгляд — его собственный шалый, голодный, недовольный…
— А мы вообще ни о чём не будем больше договариваться, — отсекает он, продолжая удерживать меня — крепко, почти причиняя боль, но при этом со странной нежностью. — Всё будет так, как я скажу. Ты доумничалась. Подкинула мне проблем.
— Пусти! — всё же требую я. — Нам нужно поговорить!
Он всё-таки отпускает — очень нехотя, продолжая следить за мной взглядом хищника, который может кинуться в любой момент.