Мой муж – мой босс?
- Автор: Белая Яся
- Язык: русский
- Жанр: Другие романтические романы
Электронная книга - «Мой муж – мой босс?». Краткое содержание книги:
* * *
— Кофе паршивый, — говорит он и недовольно морщится, отодвигая напиток.
— Не нравится — пусть секретарша делает! Я тебе не служанка!
— Ты. Моя. Жена! — чеканит гневно.
— Фиктивная жена, — отвечаю в тон.
Он думает, что фиктивный брак дает ему на меня какие-то права? Еще чего! Кофе ему мой не понравился. Пусть скажет спасибо, что яду не подсыпала!
* * *
Однотомник, ХЭ
* * *
Обложка от Идеально
ГОРЯЧАЯ НОВИНКА: Его марионетка
— Знаю, бываю там. Хочешь сказать — возил тебя туда? — пристальный взгляд прямо в душу. Чёрт, как же нервирует…
— Да, именно так. Ты ещё номер для новобрачных заказал. А когда девушка на рецепшн поздравлять взялась — осадил её. Она так внимательно на меня смотрела. Возможно, запомнила. Хотя… два года уже прошло… Но… давай позвоним туда. Вдруг они что-то вспомнят.
Кивает и даёт мне знак:
— Иди сюда, садись рядом.
Как собачонке, ей-богу. Но я сажусь.
Давлат быстро находит номер отеля в мессенджере — должно быть, действительно часто им звонит. Нажимает значок камеры. На экране появляется милая девушка. Она похожа на ту, что встречала нас тогда, и одновременно не похожа.
— Здравствуйте, Олеся, — говорит и обескураживающе улыбается. Девушка смущается и краснеет.
— Рада приветствовать вас, Давлат Михеевич. Чем могу быть полезна?
— Олесенька, — елейным голоском продолжает мой благоверный, одной рукой удерживает гаджет, другой притягивает меня к себе, — хотел вас познакомить со своей женой, Кристиной Витальевной.
— Очень приятно, — заученно отвечает Олесенька. — Будем рады видеть вас в числе наших клиентов, Кристина Витальевна.
Ага, хочется ляпнуть мне, как вздумаю завести любовника — сразу к вам. У вас номера шикарные!
Но вместо этого лишь улыбаюсь.
— Олесенька, — всё так же купает девушку в лести Давлат, — подскажите, как давно вы работаете в «Золотом сне».
— Уже третий год, Давлат Михеевич, — чеканит Олесенька, будто робот.
— Слышал, у вас есть удивительная суперспособность, из-за которой вас, собственно, на эту должность и назначили? — подмигивает, заставляя Олесю краснеть.
Это хорошо, значит, есть эмоции. Значит, не механизм.
— Ну, что вы, Давлат Михеевич, у меня всего лишь эйдетическая память.
Я знаю, что это такое — спасибо «Теории большого взрыва» и Лампе, которая в периоды запоев Марка, запойно смотрела эту… муроту, на мой взгляд. Но Шелдона Купера и его странности, среди которых и удивительная способность к запоминанию, я запомнила — сложно не запомнить.
— А вспомнить человека, увиденного, скажем, два года назад, сможешь?
Девушка вспыхивает:
— Даже не сомневайтесь. Я многих бы хотела забыть — не выходит.
— Скажи, а мою жену ты помнишь?
Олеся пристально смотрит на меня, просит повернуться и так, и так. Потом мотает головой:
— Первый раз вижу, — выносит вердикт, а у меня всё обрывается и летит в пропасть. — Но теперь не забуду. Вы очень красивая, Кристина Витальевна.
Вымучиваю улыбку.
Давлат отключается и переводит взгляд на меня, крепко сжимая в объятиях при этом.
— Ну, и что ты теперь будешь мне тулить? — сверлит взглядом, будто хочет пробурить мозг. — Конкурса не было… Отеля не было… Откуда у тебя колье? Как давно ты спелась с Ромой и Элеонорой?
— Ну, знаешь ли! — вскакиваю. — Это уже за гранью. Они меня связывали, угрожали…
— На что только не пойдут сообщники ради убедительности…
Вот же… Слов нет! Особенно — цензурных!
Снимаю колье, швыряю ему:
— Забери. Мне не нужно.
Удаётся не плакать. Ведь это колье было последней связующей ниточкой к той чарующей ночи, когда я стала женщиной в объятиях этого мужчины. Того, чей образ напрасно пыталась забыть два года.
— И заберу! — Давлат встаёт, прячет украшение в карман. — Но вопросы всё равно остаются. И тебе, рано или поздно, придётся на них честно ответить.
Есть у меня ещё один козырь. Последний.
— Боря, — выпаливаю я, когда муж уже берётся за ручку двери, — он подтвердит. Врачи сказали, что ему лучше. Значит, говорить он сможет. Думаю, про конкурс помнит. Доктор сказал: яркие эмоции сохраняются. А та определённо была яркой…
Давлат кивает:
— Хорошо, значит, завтра навестим твоего брата и обо всё его расспросим. Спокойной ночи, жёнушка.
Уходит, а я облегчённо вздыхаю — теперь точно можно спать. Завтра всё прояснится, уверена. Недаром же говорят в народе — утро вечера мудренее.
Так утешаю себя и готовлюсь ко сну…
Утро встречает меня ласковыми солнечными зайчиками, что резвятся по кровати и тёплой улыбкой той самой женщины, которая провожала меня вчера сюда.
— Вставайте скорее, — говорит она, — вас ждут уже, завтрак стынет. А Башир Давидович без вас за стол ни в какую.
Намереваюсь встать и тут же с громким: «Ой!» падаю обратно. Я ведь не в гости сюда ехала. Меня приволокли почти насильно, в чём была. А выходить к завтраку в весьма фривольном вечернем платье — ну такое…
— Извините, — лепечу, натягивая одеяло до подбородка, — но мне не во что переодеться… Так что я бы хотела по-тихому улизнуть домой…