Harry Potter et les Méthodes de la Rationalité

"C'est une sorte de message..." dit lentement Albus. "Et je vois pas ce qu'il signifie, pas du tout...". Il battit des doigts sur son bureau.

Pendant une longue minute, ou peut-être trois, le vieux sorcier regarda dans le vide, les sourcils froncés, tandis que Severus restait lui aussi assis en silence.

Puis Albus secoua la tête en signe de consternation et dit : "Severus, comprends-tu ceci ?"

"Non," dit le maître des potions, puis avec un sourire sardonique : "ce qui vaut probablement mieux pour nous tous ; quoi que nous ayons été censés en déduire, cette partie du plan a échouée."

"Vous êtes maintenant certains que c'est Vous-Savez... que c'est Voldemort ?" dit Minerva. "Un autre Mangemort ne pourrait pas avoir trouvé cette idée ingénieuse ?"

"Et qui saurait aussi ce qu'est une fusée ?" dit sèchement Severus. "Je ne crois pas que les autres Mangemorts étaient aussi férus d'études des Moldus. C'est lui."

"Je suis d'accord, c'est lui," dit Albus. "Azkaban est demeurée invaincue pendant des siècles pour tomber face à une potion Animagus ordinaire. C'est trop malin et trop impossible, ce qui a toujours été la marque de Voldemort depuis l'époque où il était connu sous le nom de Tom Riddle. Celui qui voudrait falsifier cette signature devrait être aussi rusé que Voldemort lui-même. Et il n'y a personne d'autres dans le monde qui surestimerait mon intelligence par erreur et me laisserait un message que je ne peux absolument pas comprendre."

"À moins qu'il ne vous ait parfaitement estimé," dit Severus d'une voix sans timbre, "auquel cas c'est exactement ce qu'il voulait que vous pensiez."

Albus soupira. "En effet. Mais même s'il m'a parfaitement trompé, nous pouvons au moins en conclure avec certitude que ce n'était pas Harry Potter."

Cela aurait dû être un soulagement et pourtant Minerva sentit le froid se répandre à travers sa colonne vertébrale et ses veines, à travers ses poumons et ses os.

Elle se souvenait de conversations semblables.

Elle se souvenait de conversations semblables il y a dix ans, à une époque où le sang coulait tant à travers l'Angleterre qu'il formait des fleuves, où les sorciers et les sorcières qu'elle avait un jour eu pour élèves se faisaient massacrer par centaines ; elle se souvenait de maisons qui brûlaient, d'enfants qui hurlaient, d'éclats de lumière verte -

"Que direz-vous à madame Bones ?" chuchota-t-elle.

Albus se leva et marcha jusqu'au centre de la pièce, sa main effleurant les appareils, ici un instrument lumineux, là un autre sonore ; il réajusta ses lunettes d'une main et utilisa l'autre pour recentrer sa longue barbe d'argent sur ses robes, puis le vieux sorcier se retourna et leur fit face.

"Je lui dirai le peu que je sais de l'Art Noir nommé horcrux par lequel une âme est privée de la mort," dit Albus Dumbledore d'une douce voix qui semblait emplir toute la pièce, "et je leur dirai ce qui peut être fait avec la chair du serviteur."

"Je lui dirai que je reconstitue l'Ordre du Phénix."

"Je lui dirai que Voldemort est de retour."

"Et que la seconde guerre des sorciers a commencée."