Халим. В плену у шейха [publisher: SelfPub c оптимизированной обложкой]

Шейх медлит. Застывает, будто специально. То ли дразнит себя, нагуливая аппетит, то ли запугивает меня, пытаясь свести с ума. Ещё немного, и ему удастся.

– Тебе понравился мой подарок?

– Я его не видела, – смотрю куда угодно, только не на него. Кажется, что, взглянув в его чёрные горящие угли, потеряю способность здраво мыслить.

– Тебе его не принесли?

– Принесли. Я не захотела его открывать, – отвечаю тем же тоном, чётким и бескомпромиссным.

– Ты осознаёшь, что своим поведением оскорбляешь меня? – его голос тоже становится твёрдым, и ситуация не обещает мне ничего хорошего. Молчу, упрямо глядя мимо него, а шейх подступает вплотную, чтобы не оставить между нами ни сантиметра. – Я спрошу ещё раз. Ты хочешь, чтобы у нас всё было так?

– Я хочу домой! – вскидываю на него взгляд и тут же получаю по лицу ладонью.

– Опусти глаза вниз, когда говоришь со мной. И больше не смей повышать на меня голос. Я твой эмир, и ты либо преклонишься передо мной, либо будешь убита. Это ясно, женщина?

Держусь за полыхающую щеку, кусаю её изнутри, чтобы не заплакать.

– Опустись на колени, Райхана, – перед моим лицом вдруг что-то сверкает, и я перевожу испуганный взгляд на длинный, кривой нож, а шейх хватает меня за волосы и силой заставляет упасть на пол.

Вжав в кожу моей шеи острое лезвие, он взглянул на меня сверху вниз.

– Я – Халим эль Хамад. Я здесь закон и власть. Это мой город. Это моя страна. И ты моя.

– Я не вещь! – шиплю на него сквозь зубы, хотя, стоя на коленях, не очень-то удобно проявлять свою твёрдость.

– Ты вещь. Моя вещь, – он кривится в оскале, нажимает лезвием посильнее, и вниз по шее, прямо в ложбинку между грудей, стекает первая капля моей крови. – Моя русская шармута. Твоя жизнь зависит от меня. Запомни мои слова, Райхана, лишь я решаю, будешь ли ты радоваться жизни или падёшь в ад, – он говорит спокойно, выговаривает каждое слово чётко и отрывисто. А я остервенело дёргаю головой, силясь избавиться от его руки, что сжимает мои волосы на затылке.

– Ирина! Меня зовут Ирина! – кричу, захлёбываясь слезами. Всё-таки не удержалась, заплакала.

– Забудь это имя. Теперь ты Райхана. Ирины больше нет. Ей перерезали глотку в каком-то борделе.